07
Chu Hạo hoàn toàn lâm vào bước đường cùng.
Anh cả bỏ chạy.
Thẻ tín dụng bị khóa vì quẹt hết hạn mức.
Công việc cũng lao đao vì màn làm loạn ở công ty.
Giờ đây, ngay cả chốn nương thân cuối cùng — tôi — cũng đang rời khỏi anh ta.
Lần đầu tiên, anh bắt đầu thật sự hoảng sợ.
Một nỗi sợ mất tất cả, bị đẩy trở lại đúng bản chất nghèo túng nhất của mình.
Anh ta bắt đầu điên cuồng liên lạc với tôi.
WeChat đổ về như bão tuyết.
Không còn là chửi rủa, cũng chẳng còn cầu xin — mà là hàng loạt những "bản kiểm điểm" dài ngoằng.
Anh ta hồi tưởng chuyện chúng tôi yêu nhau từ thời đại học, nhớ về những lần ăn hàng lề đường, nhớ cả những giai đoạn tôi đã sát cánh cùng anh vượt qua khó khăn.
“Mạn Mạn, anh sai rồi, anh thật sự sai rồi. Anh không nên ích kỷ như vậy, không nên nghe lời mẹ anh vớ vẩn. Là anh không bảo vệ được em, không bảo vệ được gia đình của chúng ta.”
“Em cho anh thêm một cơ hội được không? Anh thề, chuyện bên mẹ anh để anh lo, sau này gia đình mình tuyệt đối sẽ không để bà ấy xen vào một lời.”
“Anh xin em, đừng ly hôn. Anh không thể sống thiếu em.”
Những lời này, nếu là một tháng trước, có lẽ còn khiến tôi mềm lòng.
Nhưng bây giờ, tôi chỉ thấy chúng đầy châm biếm.
Anh ta không thực sự nhận ra sai lầm, anh ta chỉ sợ mất đi cuộc sống đầy đủ mà tôi đem lại.
Thấy tôi không trả lời, anh bắt đầu chuyển sang chiêu trò "truy thê nơi cửa tử" — tự dày vò mình.
Anh ta chạy đến đứng dưới tòa nhà nơi tôi đang thuê ở.
Nhưng hệ thống kiểm soát mới khiến anh ta thậm chí không vào nổi sảnh chính.
Vì thế, giữa mùa đông lạnh cắt da cắt thịt, anh chỉ mặc bộ vest mỏng, co ro đứng bên bồn hoa dưới sảnh, run rẩy suốt mấy tiếng đồng hồ.
Anh nghĩ làm thế tôi sẽ mềm lòng.
Tôi đúng là có nhìn thấy.
Từ tầng 18, qua cửa sổ, tôi thấy rất rõ dáng người gầy guộc, rúm ró kia.
Tôi lấy điện thoại ra, zoom lại, chụp một tấm ảnh.
Rồi gửi cho anh ta.
Tin nhắn kèm theo:
“Đừng diễn nữa, tôi nhìn thấy rồi. Không lạnh sao? Chỗ bảo vệ dưới nhà có thể xin nước nóng.”
Gửi xong, cái bóng dưới kia rõ ràng khựng lại.
Anh ta ngẩng đầu, vô vọng tìm kiếm cửa sổ của tôi giữa mấy chục tầng nhà.
Bức ảnh ấy chẳng khác gì một cú tát vang dội, làm tan vỡ toàn bộ "drama cảm động" anh ta tự biên tự diễn.
Mọi thứ chỉ còn lố bịch.
Anh ta giận đến tím mặt, nhưng cũng không dám phản kháng.
Lâu sau mới nhắn lại một câu:
“Mạn Mạn, anh thật lòng mà.”
Tôi không đáp.
Kế tiếp: bày trò đánh vào tình thân.
Anh ta bắt đầu gọi điện cho bố mẹ tôi.
Vừa nối máy, bên kia đã gào khóc thảm thiết, bảo anh ta sai rồi, anh ta là đồ khốn, xin bố mẹ tôi thương tình khuyên nhủ tôi quay về.
Nhưng bố mẹ tôi từ lâu đã biết rõ đầu đuôi mọi chuyện.
Bố tôi — một thầy giáo nghỉ hưu hiền lành — lần này lại vô cùng cứng rắn.
Ông nghiêm túc nói qua điện thoại:
“Chu Hạo, Lâm Mạn là con gái chúng tôi. Nó không phải là người giúp việc cho nhà anh, càng không phải máy rút tiền.”
“Anh là đàn ông, là chồng, không những không bảo vệ được vợ mình, lại còn để gia đình anh bắt nạt nó hết lần này đến lần khác. Giờ anh có tư cách gì mà đến xin chúng tôi?”
“Chuyện này, chúng tôi tôn trọng quyết định của con gái. Nó muốn làm gì, chúng tôi đều ủng hộ.”
Câu nói của bố tôi, hoàn toàn chặn đứng nước cờ cuối cùng của Chu Hạo.
Ngay cả mẹ chồng — người luôn đặt con trai lên đầu — cũng bắt đầu đổi chiến thuật.
Không biết bằng cách nào, bà ta có được số điện thoại mới của tôi, gọi tới.
Giọng nói trong điện thoại đã không còn chua ngoa như trước, mà là giọng ngọt nhạt cố tình lấy lòng:
“Mạn Mạn à, là mẹ sai rồi, mẹ hồ đồ. Đừng chấp mẹ.”
“Đều là người một nhà, nào có thù dai gì đâu. Con với Chu Hạo làm lành đi nhé?”
Tôi nghe lời xin lỗi giả tạo ấy mà cảm thấy buồn nôn.
Tôi không nói một lời, cúp máy và lập tức chặn số.
Tôi không cho họ thêm bất kỳ sân khấu nào để tiếp tục diễn kịch.
Khi tất cả cách tiếp cận đều thất bại, Chu Hạo bắt đầu cuộc vùng vẫy cuối cùng.
Anh ta lôi cái Facebook gần như bỏ hoang ra, đăng những dòng văn vẻ đầy ẩn ý:
“Từng có một tình yêu chân thành trước mắt tôi, tôi lại không biết trân trọng. Đến khi mất đi mới hối hận thì đã quá muộn…”
Ảnh đính kèm: một bức hình chụp lại ngày xưa tôi tươi cười bên anh ta.
Anh ta nghĩ làm vậy sẽ khiến tôi mủi lòng, gợi lại tình cũ.
Nhưng anh ta đâu biết:
Mỗi lần nhìn lại những ngày tháng đẹp đẽ ấy, tôi lại càng thấm thía rằng chính họ đã tự tay hủy hoại tất cả.
Trái tim tôi, sau hết lần này đến lần khác thất vọng và tổn thương, đã sớm trở nên lạnh cứng như sắt.
Mọi lời sám hối của anh ta, đều đã quá muộn.
Cái “lò hỏa táng tình yêu” này, anh ta theo không nổi nữa rồi.
08
Mềm không được, cuối cùng Chu Hạo cũng lộ ra nanh vuốt cuối cùng của mình.
Sau khi liên tiếp đâm đầu vào tường và nhận ra quyết tâm của tôi không thể lay chuyển, anh ta bắt đầu giở thói vô lại.
Có lẽ là một tên “quân sư đầu chó” nào đó đã bày mưu cho anh ta, nói rằng dù tiền đặt cọc mua nhà là tôi bỏ ra, nhưng vì khoản vay được trả trong thời kỳ hôn nhân, nên căn nhà thuộc tài sản chung của vợ chồng.
Nếu ly hôn, chí ít anh ta cũng có thể chia được một nửa phần giá trị tăng thêm của căn nhà.
Điều này khiến anh ta cảm thấy như vớ được chiếc phao cứu mạng — một chiếc phao có thể dùng để uy hiếp tôi, để mặc cả với tôi.
Thái độ của anh ta lập tức trở nên cứng rắn.
Anh ta gửi cho tôi một tin nhắn, câu chữ đầy tự tin và lấp lửng ý trả đũa:
“Lâm Mạn, tôi đã hỏi luật sư rồi. Nhà mua sau khi kết hôn, dù tiền đặt cọc là cô bỏ ra thì vẫn là tài sản chung của vợ chồng. Ly hôn cũng được, bán nhà đi, chia tôi một nửa tiền!
Nếu không thì tôi không đồng ý ly hôn, tôi sẽ dây dưa với cô đến cùng!”
Tôi nhìn tin nhắn đó, bật cười.
Là kiểu cười thật lòng, cảm thấy đối phương ngu xuẩn đến mức buồn cười.
Anh ta thật sự nghĩ rằng tôi — Lâm Mạn — sẽ để cho mình một sơ hở lớn đến vậy sao?
Tôi không trả lời tin nhắn của anh ta.
Tôi chỉ gọi cho luật sư Vương, bảo cô ấy gửi bộ hồ sơ thứ hai đã chuẩn bị sẵn cho Chu Hạo và luật sư đại diện của anh ta.
Đó là một bản thỏa thuận.
Một bản “Thỏa thuận xác định tài sản trước hôn nhân và nhà ở sau hôn nhân”, được Chu Hạo tự tay ký vào một ngày trước khi đăng ký kết hôn, trước khi tôi quyết định mua căn nhà này.
Năm đó, để có thể kết hôn thuận lợi, để được dọn vào căn nhà lớn mà cả đời anh ta cũng không dám mơ tới, Chu Hạo hoàn toàn không để tâm đến việc ký bất kỳ thỏa thuận nào.
Có lẽ anh ta nghĩ đó chỉ là hình thức, là biểu hiện của việc tôi thiếu cảm giác an toàn.
Anh ta ký rất dứt khoát, thậm chí còn cười nói với tôi:
“Mạn Mạn, của anh là của em, của em vẫn là của em. Ký bao nhiêu bản cũng được.”
Anh ta hoàn toàn không đọc kỹ các điều khoản bên trong.
Bản thỏa thuận đó được soạn thảo bởi luật sư giỏi nhất trong thành phố, và đã được công chứng.
Trong đó ghi rõ ràng, minh bạch:
Thứ nhất, tiền đặt cọc mua nhà là ba triệu, được chi trả hoàn toàn từ tài sản cá nhân của tôi trước hôn nhân. Phần này và phần quyền sở hữu tương ứng của căn nhà vĩnh viễn thuộc về tôi.
Thứ hai, khoản vay ngân hàng phát sinh sau hôn nhân tuy trên danh nghĩa là vợ chồng cùng trả, nhưng xét đến việc thu nhập của Chu Hạo cách xa rất lớn so với số tiền trả nợ, nên về bản chất vẫn do tài sản cá nhân của tôi độc lập gánh chịu.
Thứ ba — cũng là điều khoản quan trọng nhất:
Nếu trong tương lai quan hệ hôn nhân tan vỡ, bất kể nguyên nhân là gì, Chu Hạo tự nguyện, vô điều kiện từ bỏ mọi quyền lợi đối với căn nhà, bao gồm nhưng không giới hạn ở quyền sở hữu, quyền cư trú, cũng như mọi khoản bù đắp giá trị tăng thêm từ phần trả nợ chung sau hôn nhân.
Chưa hết, ở cuối bản thỏa thuận còn có một điều khoản bổ sung do chính tôi yêu cầu thêm vào:
“Bản thỏa thuận này sẽ tự động, vô điều kiện và hoàn toàn có hiệu lực khi xảy ra các tình huống sau:
Gia đình bên nam (cụ thể là cha mẹ, anh chị em ruột…) có sự can thiệp nghiêm trọng vào đời sống gia đình bình thường của tôi, gây tổn hại về tinh thần hoặc tài sản cho tôi.”
Bản thỏa thuận này chính là lá bài tẩy cuối cùng tôi chuẩn bị cho bản thân.
Ngày ký nó, tôi vẫn ôm chút may mắn, hy vọng cả đời này sẽ không bao giờ phải mang ra dùng.
Nhưng lúc này, tôi vô cùng cảm ơn sự thận trọng và tính toán dài hạn của chính mình.
Bản thỏa thuận trắng đen rõ ràng ấy, cộng với video bằng chứng mẹ chồng và gia đình anh ta gây rối dưới lầu chung cư của tôi, cùng các đoạn chat bôi nhọ trong nhóm họ hàng —
Tất cả hợp lại thành một chuỗi chứng cứ hoàn hảo, không kẽ hở.
Nó giống như một con dao sắc bén nhất, chặt đứt hoàn toàn mọi ảo tưởng cuối cùng của Chu Hạo.
Tôi nghe nói, sau khi nhận được bản scan của thỏa thuận công chứng này, luật sư của Chu Hạo đã ngồi nghiên cứu suốt cả buổi chiều.
Cuối cùng, ông ta gọi điện cho Chu Hạo, giọng nói rất dứt khoát:
“Anh Chu, vụ này không đánh được. Chứng cứ bên kia quá đầy đủ, thỏa thuận hoàn toàn hợp pháp và có hiệu lực.
Nếu anh tiếp tục kiện, không những không lấy được đồng nào, mà còn phải trả thêm một khoản lớn phí tố tụng và phí luật sư cho đối phương.”
“Tôi khuyên anh nên hòa giải. Ký vào thỏa thuận mà đối phương đưa ra, là lựa chọn tốt nhất của anh lúc này.”
Khi nghe những lời đó, Chu Hạo hoàn toàn sụp đổ.
Niềm hy vọng cuối cùng — chiếc phao cứu mạng mà anh ta tưởng mình nắm được — đã bị tôi nghiền nát bằng chính văn bản do tay anh ta ký.
Lúc này anh ta mới thật sự hiểu ra:
Ngay từ khoảnh khắc tôi quyết định mua căn nhà đó, tôi đã chuẩn bị sẵn mọi con đường cho tình huống xấu nhất.
Tôi chưa bao giờ là con cừu non mặc người ta xẻ thịt.