5.
Trong phòng trà của công ty, Chu Dịch An đưa cho tôi một ly nước ấm.
“Xử lý không tệ,” anh tựa nhẹ vào mép bàn, ánh mắt sau lớp kính phản chiếu sự tán thưởng, “bình tĩnh hơn tôi nghĩ.”
Tôi siết nhẹ chiếc ly trong tay, hơi ấm nơi lòng bàn tay dần xua tan cái lạnh thấm vào tim từ sáng đến giờ.
“Cảm ơn anh, luật sư Chu. Cảm ơn vì đã đến kịp lúc.”
“Đó là trách nhiệm của tôi.”
Anh đẩy nhẹ gọng kính, giọng trầm ổn nhưng sắc lạnh:
“Nhưng đây… mới chỉ là bắt đầu thôi. Dựa vào kinh nghiệm của tôi, kiểu người như bọn họ sẽ không dễ dàng dừng lại đâu. Khi công kích bằng dư luận thất bại, thì bước tiếp theo… sẽ là lằng nhằng dai dẳng, quấy rối đủ kiểu.”
Tôi gật đầu.
Chuyện đó, tôi biết rõ hơn ai hết.
“Vậy nên,” – giọng anh trầm xuống, nghiêm túc hẳn – “chúng ta không thể cứ mãi phòng thủ. Đã đến lúc phải chủ động tấn công rồi.”
Tôi mở túi xách, lấy ra chiếc USB mà suốt thời gian qua tôi luôn mang theo bên mình, đặt nhẹ lên mặt bàn trước mặt anh.
“Trong này, là toàn bộ các khoản chi tiêu lớn mà tôi đã bỏ ra cho Cao Minh và gia đình anh ta trong suốt 5 năm qua. Bao gồm chuyển khoản, ghi chú, lịch sử trò chuyện – đầy đủ.”
Chu Dịch An cắm USB vào laptop, mở tập tin Excel với cái tên “Sổ nợ nhà họ Cao.”
Anh lướt chuột dọc các dòng dữ liệu.
Và khi con số tổng hiện ra dưới cùng — 1.378.000 tệ —
dù đã xử lý vô số vụ ly hôn rối rắm và chia tài sản phức tạp, anh vẫn khẽ thở ra một tiếng, như vừa bị đâm một nhát nhẹ vào lòng ngực.
“Giang Ninh…” – anh ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt nghiêm nghị –
“Cô còn chuẩn bị… kỹ hơn tôi tưởng.”
Tôi khẽ nhếch môi cười, một nụ cười chua chát, không hẳn là tự hào, cũng chẳng buồn bã —
chỉ là một kiểu cười khi đã quá quen với việc tự bảo vệ mình, trong khi người khác chỉ biết đòi hỏi.
“Chắc là di chứng nghề nghiệp của dân tài chính.”
“Mỗi một đồng tiền ra vào, tôi đều quen ghi lại dấu vết.”
“Chỉ là… tôi chưa từng nghĩ, có ngày chính những dấu vết đó lại trở thành bằng chứng… để dùng với người từng gọi là chồng.”
Hiệu suất làm việc của đội luật sư do Chu Dịch An đứng đầu phải nói là kinh ngạc.
Chỉ trong một buổi chiều, họ đã sàng lọc toàn bộ dữ liệu tôi cung cấp, rút ra được từng chuỗi bằng chứng có giá trị pháp lý.
Đặc biệt là những đoạn hội thoại chứa từ khóa như “vay”, “tạm mượn”, “lúc khác anh trả”…
Tất cả đều được trích riêng ra, lưu lại theo từng mục, đủ để lập thành một hệ thống chứng cứ chặt chẽ, không thể chối cãi.
Cuối giờ chiều, một công văn pháp lý ngôn từ chặt chẽ, lập luận rõ ràng đã được in ra, ký tên và niêm phong, chuyển phát nhanh đến trụ sở công ty của Cao Minh.
Chiều hôm sau, tôi nhận được cuộc gọi từ Chu Dịch An.
Anh mở loa ngoài.
Đầu dây bên kia, giọng của Cao Minh đã không còn chút hung hăng nào như những cuộc gọi trước —
mà là hoang mang, run rẩy, và không dám tin:
“Luật sư Chu… cái này… cái này là nhầm lẫn đúng không? Gì mà 870.000?! Không thể nào!”
Số tiền được đề cập trong công văn là toàn bộ các khoản anh ta vay mượn từ tôi trong suốt những năm qua — không bao gồm 500.000 tệ tiền tôi thế chấp nhà để cho anh ta khởi nghiệp.
Trong đó có cả 200.000 tệ mua nhà cho em trai, cùng những khoản nhỏ lẻ khác mà anh ta viện lý do “xoay vòng vốn công ty”, “tạm mượn gấp”, “em chuyển khoản giúp anh trước”…
Giọng của Chu Dịch An không dao động chút nào, lạnh lùng, chuyên nghiệp:
“Anh Cao, tất cả những khoản tiền đó, chúng tôi đều có chứng từ ngân hàng cụ thể, kèm theo các đoạn chat hoặc tin nhắn thoại do chính anh xác nhận sẽ hoàn trả.”
“Nếu anh có bất kỳ thắc mắc nào về con số, rất hoan nghênh anh mang ra tòa để đối soát — từng khoản một.”
“Bằng chứng? Đó… đó chẳng qua là mấy câu đùa giữa vợ chồng với nhau thôi mà! Sao lại coi là thật được?” Giọng Cao Minh bắt đầu dồn dập.
“Giang Ninh là vợ tôi, cô ấy tự nguyện cho tôi tiền, sao bây giờ lại nói là cho vay?”
Chu Dịch An đáp lại với giọng điệu điềm đạm nhưng đầy uy lực: