10.
Sau khi bị Bạch Vi cuỗm sạch tiền,
tài khoản công ty lại bị phong tỏa vì kiện tụng,
Cao Minh đến cả tiền thuê căn hộ tháng tới cũng không xoay nổi.
Bị chủ nhà đuổi thẳng cổ như đuổi một con chó hoang,
anh ta thân tàn ma dại, lang bạt giữa thành phố mà anh từng tin là “sân khấu huy hoàng” của đời mình.
Không còn ai để bám víu, không còn nơi nào để trốn.
Anh ta đành mua tấm vé tàu xanh rẻ nhất, lặng lẽ quay về quê — nơi từng là “vinh quy bái tổ”, giờ chỉ còn là chốn trốn chạy cuối cùng.
Nhưng khi kéo chiếc vali cũ kỹ đứng trước căn nhà hai tầng từng khoe mẽ với thiên hạ,
anh ta chết lặng.
Trên cánh cửa — một tờ niêm phong to đùng, đóng dấu tòa án đỏ chót.
Anh ta lập tức lao đến xé.
Nhưng giấy dán quá chặt, gỡ mãi không ra.
Hàng xóm xung quanh bắt đầu ló đầu, chỉ trỏ.
“Ơ kìa… không phải Cao Minh à? Trông thảm chưa kìa!”
“Nghe bảo bị vợ cũ kiện, phải bồi thường cả đống tiền!”
“Đáng đời! Hồi đó có cô Giang Ninh tốt thế mà không biết giữ!”
Mãi sau này anh ta mới biết:
ngày trước tôi bỏ tiền đặt cọc cho em trai anh ta – Cao Bằng – mua nhà.
Nhưng khoản vay thế chấp lại đứng tên… căn nhà cũ ở quê của bố mẹ anh ta.
Gần đây, Cao Bằng làm ăn lụn bại, không trả nổi nợ.
Ngân hàng tới thu nợ, thế là… nhà cũng mất.
Gia đình mà tôi từng rút ruột rút gan để nâng đỡ,
đến khi anh ta sụp đổ, từng người một đều quay lưng.
Tuyệt vọng, anh ta gọi cho em trai —
gọi điên cuồng như níu lấy sợi dây sinh mạng cuối cùng.
Đầu dây bên kia, chỉ còn lại giọng uể oải và né tránh:
“Anh à… giờ em còn lo được thân em đã là may rồi.
Nhà mất thì mất thôi… anh đừng gọi em nữa được không? Cứ như đổ hết lên đầu em ấy…”
Bíp—
Điện thoại bị dập thẳng.
Lạnh như chiếc niêm phong trên cửa nhà.
11.
Lúc tôi nhận được cuộc gọi từ Cao Minh, tôi đang cùng Chu Dịch An xem sa bàn một khu chung cư mới mở bán.
Điện thoại là từ máy công cộng trong bệnh viện.
Giọng anh ta khàn đặc, như lưỡi bị nỗi tuyệt vọng cứa rách từng tấc một.
Anh ta nói, mẹ anh ta – Lưu Thúy Lan – nguy kịch.
Bác sĩ bảo, có thể chỉ còn đếm bằng ngày.
Bà ta giờ nói năng không rõ nữa, nhưng vẫn luôn lẩm bẩm gọi tên tôi.
Nói rằng… muốn gặp tôi lần cuối trước khi nhắm mắt.
“Giang Ninh… coi như anh xin em…”
“Em tội nghiệp anh lần này đi… đến gặp bà ấy một lần thôi…”
Anh ta nghẹn ngào, gần như không thể nói thành tiếng.
Chu Dịch An thấy sắc mặt tôi thay đổi, liền nhẹ nhàng nhận lấy điện thoại.
Sau vài câu hỏi ngắn gọn, anh đáp bằng giọng dứt khoát:
“Chúng tôi sẽ cân nhắc.”
Rồi cúp máy.
Sau đó, anh quay sang hỏi tôi:
“Em muốn đi không?”
Tôi nhìn qua ô cửa kính, ánh nắng ngoài trời đẹp đến ngột ngạt.
Một lúc lâu sau, tôi mới chậm rãi gật đầu:
“Đi.
Có những chuyện… cần phải kết thúc.”
Chu Dịch An không hỏi thêm. Chỉ nhẹ nhàng đáp:
“Được. Anh đi cùng em.”
Chúng tôi lái xe vài tiếng, đến một thị trấn nhỏ hẻo lánh, nơi trạm y tế cũ kỹ còn vương mùi thuốc sát trùng và hơi thở của những điều mục nát.
Trong căn phòng bệnh đơn sơ, Lưu Thúy Lan nằm trên giường bệnh, gầy trơ xương, khuôn mặt trũng sâu, ánh mắt từng sắc bén giờ đã đục ngầu, rời rạc và tắt dần ánh sáng.
Khi thấy tôi bước vào, con ngươi bà ta hơi động đậy.
Cổ họng chỉ phát ra những âm thanh khò khè, cố gắng muốn nói gì đó nhưng bất lực.
Cao Minh “phịch” một tiếng quỳ sụp trước mặt tôi.
Anh ta giờ đây… chẳng còn chút gì gọi là “Cao tổng”.
Già nua, tóc bạc, râu xồm xàm, dáng vẻ tiều tụy như đã đi qua mấy mùa đông lạnh nhất đời người.
“Giang Ninh…”
“Anh biết anh sai rồi… tất cả đều là lỗi của anh…”
“Em giúp anh lần này thôi… chỉ một lần cuối cùng thôi…”
“Cứu mẹ anh với… tiền viện phí anh sẽ trả… cho dù có phải làm trâu làm ngựa cũng được…”
Anh ta ôm chặt lấy chân tôi, gào khóc như một con chó hoang bị đuổi khỏi nhà.
Nước mắt nước mũi giàn giụa, chẳng còn chút gì gọi là tự trọng.
Tôi chẳng buồn đẩy ra, cũng chẳng thèm cúi đầu nhìn.
Tôi chỉ lặng lẽ bước qua anh ta, đi thẳng đến bên giường bệnh của Lưu Thúy Lan.
Từ trong túi xách, tôi lấy ra một chiếc phong bì màu nâu.
Rút toàn bộ tiền bên trong — vừa đúng 5.800 tệ tiền mặt, những tờ tiền mới tinh còn nguyên mùi ngân hàng.
Tôi sắp xếp từng tờ ngay ngắn, đặt vào chiếc tủ đầu giường, ngay cạnh bình truyền dịch của bà ta.
Cao Minh chết lặng.
Trên giường bệnh, đôi mắt đục ngầu của Lưu Thúy Lan cũng đột nhiên mở to, khó hiểu nhìn tôi — ánh mắt ấy, không biết là kinh ngạc, là ngỡ ngàng, hay là sợ hãi.
Tôi nhìn thẳng vào bà ta, giọng nói nhẹ nhàng, rõ ràng — như đang đọc lại sổ nợ một cách công bằng:
“Năm nghìn tám trăm tệ này, không phải tiền thuốc,
cũng không phải tiền chu cấp.”
“Đây là tiền sính lễ năm xưa,
là tiền mà con trai bà từng trao cho tôi khi cưới hỏi.”
“Những năm qua, tôi bỏ ra cho cái nhà này — cả tiền lẫn tình —
tổng cộng hơn một trăm vạn.”
“Trừ hết, cộng lại, cân đối mọi ân oán,
cộng thêm phần tình nghĩa cuối cùng đã tiêu hết sạch.”
“Còn lại đúng năm nghìn tám trăm tệ này —
tôi trả lại cho bà.”
“Từ giờ trở đi,