03
Hồi nhỏ, tôi thật sự không muốn học cùng trường với Giang Ánh Tuyết.
Giống như năm xưa, mẹ tôi cũng chẳng muốn sống cùng khu với mẹ con họ.
Nhưng chuyện chuyển nhà hay cho tôi đổi trường, mẹ tôi đều không đồng ý.
Bà luôn tin rằng “gia đình hòa thuận thì vạn sự hưng”,
rằng trong lòng cha tôi vẫn còn có bà.
Hồi bé, tôi từng xem một bộ phim, có vài câu thoại khiến tôi nhớ mãi:
“Chúng ta thường bị phim ảnh tẩy não, mà quên mất trong đời thực, tình yêu giữa người với người vốn không cần nhiều khúc quanh đến thế.”
“Trong tình yêu, đừng mù quáng.
Nếu anh ta không gặp em — chỉ vì anh ta không muốn gặp em. Chỉ đơn giản như vậy thôi.”
Tôi nghĩ, cha tôi chưa từng yêu mẹ tôi thật lòng.
Người yêu bà sẽ không để bà phải lo lắng, thấp thỏm từng ngày như thế.
Nhưng mẹ tôi chẳng nghe, cũng chẳng muốn nghe tôi nói vậy.
Mỗi lần mở miệng, tôi đều bị ăn bạt tai.
Thế là tôi bắt đầu cố gắng làm cho mình thật bận rộn.
Tôi tìm được một công việc làm thêm ở quán mala tang gần nhà,
xâu xiên que cho người ta, mỗi giờ được tám tệ —
ít ỏi, nhưng còn hơn ở nhà nói sai một câu là bị đánh,
ít ra có thể kiếm chút tiền mua đồ dùng học tập cho bản thân.
Tuổi còn nhỏ, tôi không thể làm “đứa trẻ” như người khác.
Vừa phải học, vừa phải kiếm tiền,
cuộc sống của tôi lúc nào cũng rối tung, luống cuống.
Trên người luôn phảng phất mùi khó chịu mà tôi chẳng biết tẩy sạch thế nào.
Sau này có điện thoại, tôi mới lên mạng học dần cách chăm sóc bản thân,
học cách làm sao để giặt sạch quần áo, giữ cơ thể thơm tho.
Lên đại học, tôi từng khiến bạn cùng phòng cười vì nhiều chuyện nhỏ nhặt —
họ là con nhà khá giả, lại ngoan ngoãn, luôn chỉ tôi:
“Đồ lót phải thay mỗi ngày nhé.”
“Gội đầu phải theo thứ tự này, tóc mới không xơ rối.”
Nhưng hồi nhỏ, tôi chẳng có điều kiện như thế.
Khi đó, Giang Ánh Tuyết ngày nào cũng bêu riếu tôi ở trường,
nói tôi lười tắm, nghèo kiết xác, không có giáo dục,
nên người lúc nào cũng bẩn thỉu.
Tôi nghĩ — chúng tôi đều là người dưới đáy xã hội cả thôi,
có sang chảnh được bao nhiêu chứ.
Bạn cùng lớp có đứa nhà bán vịt quay,
đứa nhà mở quán cơm bình dân,
chỉ vài bạn có bố mẹ làm công chức thì sạch sẽ, chỉn chu hơn chút,
còn mấy đứa con nhà nông thì im thin thít.
Nhưng trong chuyện b/ắt nạ//t người khác,
bọn họ lại đồng lòng đến lạ.
Đặc biệt là Giang Ánh Tuyết —
bị mẹ nhồi vào đầu mỗi ngày rằng nhà tôi là kẻ thua cuộc,
là “con đàn bà đeo bám chồng người khác đến ch//ết cũng không buông”.
Cô ta nói mẹ tôi là một mụ đàn bà vừa xấu vừa lười,
nên mới bị đàn ông ruồng bỏ.
Tôi tức lắm, luôn đứng về phía mẹ,
hễ Giang Ánh Tuyết chửi tôi, tôi chửi lại;
nó bắ/t nạ/t tôi, tôi bắ/t n/ạt lại.
Nó từng nhốt tôi trong nhà vệ sinh,
thì lần sau tôi liền hắt nước cây lau nhà lên người nó.
Khi bị giáo viên gọi vào phòng, tôi vẫn nói rất dứt khoát:
“Là cô ta bắ/t n/ạt em trước!
Cô ta chửi em thì thôi đi, sao còn phải lôi cả mẹ em ra chửi?
Mẹ cô ta mới là người làm tiểu tam, cướp cha em đấy!”
Nghe đến đó, giáo viên nhìn Giang Ánh Tuyết —
vẻ thương hại ban đầu lập tức biến mất,
ánh mắt dần trở nên lạnh nhạt.
Mấy đứa bạn cùng lớp còn nhỏ, bị hỏi vài câu liền khai hết:
là Giang Ánh Tuyết ngày nào cũng nói xấu tôi,
trong giờ học còn xúi bạn ngồi sau vo giấy ném lên người tôi,
bên trong toàn là lời chửi rủa.
Tôi tuổi nhỏ, là học sinh ngoan, không dám phản kháng.
Thầy cô dạy thay thấy cũng chỉ nhắc qua loa rồi bỏ mặc.
Còn cô chủ nhiệm biết rõ — tôi là đứa hiền lành,
nếu không bị ép đến đường cùng, sẽ chẳng bao giờ phản ứng dữ dội như vậy.
Khi bị gọi phụ huynh, cha tôi đến —
khuôn mặt giống tôi như đúc —
nhưng lại đứng cạnh mẹ của Giang Ánh Tuyết.
Thấy người lớn đến, Giang Ánh Tuyết liền biến sắc.
Vừa nãy còn trơ trơ như đá,
bỗng khóc òa lên, mắt đỏ hoe, diễn còn nhanh hơn cả kịch biến mặt Xuyên kịch.
Nó ôm chặt lấy cha tôi, kéo tay mẹ nó, làm bộ đáng thương.
Mũi tôi cay xè, tôi chỉ biết lấy tay áo lau đi,
đứng chắn trước mặt mẹ mình, sợ bà tổn thương khi thấy cảnh ấy.
Chỉ nghe cha tôi lạnh giọng:
“Lưu Quế Hương, bà dạy con kiểu gì thế?”
Và ngay khi đó, mẹ tôi bóp chặt tay tôi, ép tôi phải xin lỗi,
rồi tát tôi một cái trước mặt mọi người.
Các thầy cô trong văn phòng đều ra sức ngăn mẹ tôi lại.
Bà tóc tai rối bù, giọng the thé, vừa chửi vừa chỉ tay vào tôi:
“Tao sao lại sinh ra đứa con gái mất dạy như mày! Mau xin lỗi người ta ngay!”
Tôi từng nghĩ, chỉ cần mình ngoan ngoãn, hiểu chuyện, nghe lời,
thì sẽ đổi lấy được sự bao dung và thấu hiểu của mẹ,
để bà cũng có thể trở thành một người trưởng thành tốt hơn.
Nhưng hôm đó, lòng tự tôn non nớt của tôi —
cùng những ánh mắt khinh bỉ xung quanh —
đã khiến tôi hiểu ra một điều:
mẹ tôi sẽ không bao giờ bảo vệ tôi.
Bà chẳng bao giờ bảo vệ ai cả.
Bà không có lòng tự trọng, nên lòng tự trọng của tôi đối với bà cũng chẳng đáng giá gì.
Bà không biết kiếm tiền,
nên phải dựa vào bất cứ ai có thể cho bà tiền —
dù bản thân không sai,
cũng phải cúi đầu nhận lỗi.
Giống như một con chó,
cười nịnh bợ để xin miếng ăn.
Và bà còn dạy con mình rằng —