1.
Tôi và chồng tôi – Lý Kiến Văn – đều là những đứa trẻ lớn lên từ thị trấn nghèo, đổi đời nhờ học giỏi.
Nhà tôi trọng nam khinh nữ, nếu không nhờ người ngoài giúp đỡ, chắc tôi đã chẳng thể học hết đại học.
Còn anh, quê nằm sâu trong vùng núi hẻo lánh, gia cảnh còn khốn khó hơn tôi nhiều. Cũng nhờ các mạnh thường quân tài trợ, anh mới có cơ hội bước vào giảng đường đại học.
Tốt nghiệp xong, hai đứa quyết định ở lại thành phố lập nghiệp, bắt đầu lại từ con số không.
Ngày ấy nghèo đến mức chỉ dám thuê chung một căn phòng trọ dưới tầng hầm, giá chỉ 300 tệ một tháng. Tôi ngủ trên giường, anh nằm đất.
Rồi một đợt chấn chỉnh thị trường nhà thuê khiến toàn bộ tầng hầm giá rẻ bị niêm phong. Chúng tôi bị chủ nhà đuổi đi lúc nửa đêm, xách hành lý đứng bên đường, người đầy vết muỗi cắn vì mùa hè nóng hầm hập.
Hai đứa ngồi co ro dưới cột đèn, chia nhau gói mì khô tám hào ăn tạm.
Lúc đó, Lý Kiến Văn nhìn tôi, mắt đỏ hoe nhưng giọng lại rất chắc chắn:
“Hân Hân, sẽ có một ngày anh mua được nhà ở thành phố này.”“Đến lúc đó, mình sẽ có một mái nhà thực sự, không ai có thể đuổi chúng ta đi nữa.”“Anh hứa với em, sẽ không để em chịu thêm một chút ấm ức nào…”
Từ hôm đó trở đi, chúng tôi dứt khoát không thuê trọ nữa, mà cắn răng mua lại một chiếc xe Wuling cũ giá rẻ.
Ban ngày đi làm, ban đêm lái xe ra chợ đêm dựng sạp bán hàng. Mệt thì thay phiên nhau nằm co trong xe ngủ tạm một lát.
Cơm nước cũng giản tiện đến mức tột cùng – chỉ có mì sợi luộc với nước trắng, không dầu không gia vị.
Tắm rửa giặt giũ thì tranh thủ đến những nhà vệ sinh công cộng miễn phí.
Cứ như thế, chúng tôi cắn răng chịu đựng suốt năm năm trời, cuối cùng cũng gom đủ tiền đặt cọc mua nhà.
Ở cái thành phố đất chật người đông này, tôi và Lý Kiến Văn rốt cuộc cũng có được một chốn nhỏ gọi là “nhà”.
Chỉ là một căn hộ cũ kỹ 89 mét vuông, nằm trên tầng năm không có thang máy.
Nhưng với hai đứa từng ngủ dưới hầm, từng ăn mì gói tám hào, thì đó đã là thiên đường rồi.
2.
Ở kiếp trước, ngay khi nghe tin tôi và Lý Kiến Văn mua được nhà ở thành phố, ba mẹ chồng lập tức khoe khắp làng.
Không cần biết ai từ quê có dịp lên thành phố, họ đều gọi điện bảo vợ chồng tôi ra đón tiếp tận tình.
Họ chưa bao giờ nghĩ đến việc: chúng tôi ở thành phố này chỉ là những người lao động bình thường, mỗi tháng còn đang nai lưng trả gần tám nghìn tiền vay mua nhà.
Làm gì có dư dả thời gian và tiền bạc để đón tiếp cả họ hàng kéo từ quê lên?
Chưa dừng lại ở đó, mẹ chồng còn bày ra một ý tưởng “vĩ đại”: bảo đám người thân dưới quê gửi hết con cái lên thành phố nghỉ hè.
Ngụ ý của bà thì khỏi phải đoán:“Vợ chồng tụi bây rảnh rỗi, thì lo dẫn đám nhỏ đi chơi vòng quanh thành phố đi chớ.”
Thử nghĩ xem, đột ngột có bảy đứa nhỏ kéo đến nhà, ăn uống ngủ nghỉ ai lo?Cả một mùa hè tốn bao nhiêu tiền?
Mà đâu chỉ là ăn no mặc ấm. Bà còn chỉ định sẵn lịch trình du hí:Phải dẫn đám nhỏ đi Disneyland, đi tháp Đông Phương Minh Châu, đi Bến Thượng Hải, đi bảo tàng, khu công nghệ cao…
Từng ấy địa điểm, chỉ nghe thôi cũng thấy tiền bay sạch khỏi ví. Với thu nhập của hai đứa lúc đó, đến nghĩ thôi cũng không dám nghĩ.
Huống hồ, tôi với Lý Kiến Văn chưa từng chăm trẻ. Bảy đứa trẻ con, lỡ đứa nào té trầy tay, hay lạc mất giữa chốn đông người…
Lúc đó, chúng tôi biết lấy gì để ăn nói với cha mẹ tụi nhỏ?
Kiếp trước, tôi đã nhẫn nại phân tích từng vấn đề một cho Lý Kiến Văn nghe.
Anh cũng thấy việc rước cả đám trẻ về nhà là gánh nặng lớn, chi phí cao, rủi ro cao. Sau cùng, anh lựa chọn đứng về phía tôi, từ chối mẹ.
Nhưng về sau, anh lại bắt đầu oán hận tôi.
Oán tôi là vì tôi đã khiến anh bỏ lỡ cơ hội kiếm tiền khủng, nổi tiếng toàn mạng, lật đời đổi số.
Thế nên…Kiếp này, Lý Kiến Văn – tôi sẽ không ngăn cản anh nữa.
3.
Dòng suy nghĩ bị cắt ngang khi nghe chồng tôi hỏi lại ý kiến. Tôi lập tức nở nụ cười nhẹ:
“Đó là người nhà anh, anh tự quyết định là được.”
Nói xong, tôi đứng dậy, bắt đầu thu dọn hành lý.
Anh ta ngạc nhiên nhìn tôi:
“Khuya thế rồi, em dọn đồ làm gì?”
Tôi nhéo mạnh vào đùi mình một cái, cố nén cảm xúc, đôi mắt đỏ hoe, giọng khản đặc như nghẹn ngào: