08
Chiếc lưới mà tôi âm thầm giăng ra cuối cùng cũng đến lúc siết chặt.
Sau khi nhận được email tố giác ẩn danh của tôi, bộ phận kiểm toán nội bộ của công ty Trần Vũ hành động nhanh đến bất ngờ.
Họ lập tức thành lập một tổ điều tra đặc biệt, tiến hành kiểm tra toàn diện dòng tiền của dự án quy mô hàng chục triệu mà công ty đang triển khai.
Cùng lúc đó, Tôn Thiến – người tình được tôi "gợi ý" trước – cũng nhanh chóng đưa ra lựa chọn.
Vừa nghe tin Trần Vũ sắp “phá sản”, cô ta lập tức thu dọn tất cả tiền mặt và trang sức quý giá mà Trần Vũ cất trong “tổ ấm tình yêu” của họ, rồi bốc hơi khỏi thế gian: tắt điện thoại, chặn WeChat, biến mất không một dấu vết.
Trần Vũ lúc này đúng nghĩa trước cháy – sau nổ, đầu tắt mặt tối.
Điện thoại đòi nợ từ các chủ nợ cờ bạc reo lên như chuông báo tử, mỗi ngày mấy chục cuộc.
Tình nhân bỏ trốn, tiền thì mất sạch.
Anh ta muốn cầu cứu tôi — nhưng lại không dám để lộ chuyện biển thủ công quỹ.
Thế là như ruồi mất đầu, điên cuồng chạy vạy chỗ này đắp chỗ kia.
Anh ta không biết — mọi lỗ thủng trong đời anh ta đều do chính tôi đào sẵn.
Một tuần sau, kết quả kiểm toán được công bố.
Biển thủ công quỹ – đúng 500 ngàn.
Chuỗi bằng chứng rõ ràng, dòng tiền minh bạch — từng đồng từng cắc đều chảy thẳng vào tài khoản của một trang cá cược online nước ngoài.
Ban lãnh đạo công ty nổi giận lôi đình.
Đối với loại sâu mọt phá hoại lợi ích doanh nghiệp như thế, họ không hề nương tay — quyết định lập tức báo công an.
Chiều hôm đó, tôi đang hoàn thiện một kế hoạch tài chính mới thì điện thoại rung lên.
Là người bạn ở ngân hàng gửi cho tôi một bức ảnh chụp hiện trường.
Trong ảnh là hai cảnh sát mặc đồng phục, bước vào khu văn phòng mở của công ty Trần Vũ.
Giữa ánh mắt kinh ngạc của hàng chục đồng nghiệp, họ tiến thẳng tới bàn làm việc của Trần Vũ, xuất trình thẻ ngành và lệnh bắt giữ.
Sắc mặt Trần Vũ lập tức tái nhợt như tờ giấy trắng.
“Cạch!” – tiếng còng số 8 lạnh ngắt khóa lại đôi tay từng đeo nhẫn cưới cho tôi.
Ngay khoảnh khắc bị dẫn đi, như có linh cảm, anh ta đột ngột ngẩng đầu, ánh mắt xuyên qua tấm kính văn phòng, gắt gao nhìn về phía tôi, như muốn xuyên qua thời gian và không gian để tìm kiếm người từng là vợ anh ta.
Điện thoại của anh ta sáng lên trên bàn làm việc.
Chính là tin nhắn cuối cùng tôi gửi – canh đúng khoảnh khắc anh ta bị bắt.
Chỉ vỏn vẹn bốn chữ:
“Trò chơi kết thúc.”
Anh ta nhìn thấy.
Ánh sáng cuối cùng trong mắt anh ta tan biến.
Cả con người như bị rút cạn linh hồn — xám xịt như một pho tượng đá — lặng lẽ bị cảnh sát dẫn ra khỏi toà nhà văn phòng mà anh ta từng kiêu hãnh.
Cùng lúc đó, Trương Quế Phân đang ở chợ tranh cãi từng đồng bạc với người bán rau.
Bà ta nhận được điện thoại từ đồn công an.
Khi biết con trai bị tạm giữ hình sự vì tội chiếm đoạt tài sản công ty, bà phát điên, chạy như bay đến đồn.
Và rồi chỉ nhận được một tờ thông báo – con trai bà, người mà bà đặt hết hy vọng dưỡng già, người mà bà luôn tự hào… không chỉ là một kẻ lừa đảo, mà còn là một tên tội phạm.
Nghe đến đó, bà ta lập tức ngất xỉu ngay tại chỗ.
Nhưng bi kịch vẫn chưa dừng lại.
Cảnh sát còn thông báo: căn hộ cũ nát mang tên Trần Vũ – chính là căn tôi đã dùng 600 ngàn sính lễ để mua cho gia đình anh ta – sẽ sớm bị niêm phong và đem ra đấu giá để bồi thường thiệt hại cho công ty.
Trời – thật sự đã sập xuống đầu họ.
09
Chiều hôm đó, trời lất phất mưa, Trương Quế Phân và Trần Nhã lại tìm đến trước cửa nhà tôi.
Nhưng lần này, họ không còn vừa đập cửa vừa chửi bới như trước, mà chỉ “bịch” một tiếng, quỳ sụp xuống trước cánh cửa sắt lạnh băng.
“Vãn Vãn! Cầu xin con! Cầu xin con cứu lấy Trần Vũ!”
Giọng của Trương Quế Phân khàn đặc và run rẩy, từng từ như đứt quãng giữa tiếng nức nở tuyệt vọng. Bà ta liên tục dập đầu lên cửa, âm thanh trầm đục va vào kim loại nghe nhức óc.
“Là lỗi của tôi! Là tôi tham lam mờ mắt! Tôi không nên đòi cô nhiều tiền đến thế! Tôi không phải người! Cô muốn đánh chửi gì cũng được! Chỉ cần cô chịu bỏ ra 500 ngàn cứu Trần Vũ ra ngoài! Nó là chồng cô mà!”
Bên cạnh, Trần Nhã cũng khóc như mưa:
“Chị dâu ơi, anh em không thể ngồi tù được đâu! Nếu anh ấy bị nhốt, cả đời coi như tiêu rồi! Cả nhà em cũng xong luôn! Em xin chị, nể tình chị em một thời, giúp tụi em lần này đi mà!”
Tôi đứng sau cánh cửa, qua mắt thần, lạnh lùng nhìn cảnh mẹ con họ diễn màn bi kịch rẻ tiền.
Những giọt nước mắt, những lời sám hối này… đã quá muộn, lại quá rẻ mạt.
Tôi bấm nút chuông nói chuyện, giọng bình tĩnh không gợn sóng:
“Thứ nhất, Trần Vũ biển thủ là tiền công ty, là vụ án hình sự, không phải chuyện cứ có tiền là giải quyết được. Pháp luật không phải cái chợ để mặc cả.”
“Thứ hai, dù tôi có đủ tiền để cứu anh ta, thì tôi cũng sẽ không đưa một xu, một hào nào cả.”
“Hai người, đừng mơ nữa.”
Nói xong, tôi cắt liên lạc. Kệ họ gào khóc bên ngoài thế nào, tôi không đáp lại thêm lời nào.
Vài ngày sau, tôi nộp đơn xin thăm gặp qua luật sư Vương.
Phòng gặp gỡ trong trại tạm giam nồng nặc mùi thuốc khử trùng. Ngăn cách giữa tôi và Trần Vũ là một tấm kính dày lạnh lẽo.
Anh ta mặc đồ tù nhân, tóc đã cạo ngắn, cả người tiều tụy như già đi mười tuổi.
Hốc mắt hõm sâu, râu ria xồm xoàm, trong mắt là sự hoang mang và sợ hãi tột độ.
Vừa thấy tôi, mắt anh ta lập tức sáng lên một chút, rồi nước mắt không kìm được tuôn trào.
Anh ta nhào lên tấm kính, cầm lấy điện thoại nội bộ, giọng run rẩy như sắp sụp đổ:
“Vãn Vãn! Em đến rồi! Anh biết ngay em sẽ không bỏ mặc anh! Là anh sai! Anh biết mình sai rồi! Là anh bị ma che mắt, bị lòng tham làm mờ lương tâm! Xin em… xin em cứu anh! Vì tình nghĩa vợ chồng, hãy cứu anh một lần thôi!”
Tôi nhìn anh ta – nhìn cái dáng vẻ đáng thương mà cũng đáng khinh ấy – lặng lẽ.
“Vợ chồng ư?”
Tôi nhấc điện thoại lên, giọng bình thản:
“Trần Vũ, từ ngày anh dồn hết tâm sức lừa tôi ký vào bản ‘thỏa thuận tặng cho’, từ ngày anh âm thầm tính toán tài sản của tôi — giữa chúng ta, chỉ còn lại sổ sách.”
Tôi lấy từ túi ra bản gốc thỏa thuận, giơ lên qua tấm kính cho anh ta xem.
“Luật sư Vương đã giúp tôi đệ đơn kiện ra tòa. Cô ấy nói, bản hợp đồng này được ký kết trong tình huống tôi bị lừa dối và bị che giấu sự thật — có thể yêu cầu tuyên vô hiệu.”
“Không chỉ vậy, anh còn lấy tiền của tôi đi nuôi bồ. Hành vi đó có thể cấu thành tội lừa đảo.”
Tôi nhìn sắc mặt anh ta trắng bệch dần đi, tiếp tục nói:
“Anh biển thủ công quỹ 500 ngàn — số tiền lớn như thế, khung hình phạt từ 5 năm tù trở lên. Nếu cộng thêm tội lừa đảo, tổng hình phạt có thể ghép tội…”
“Trần Vũ, anh thử tính xem, cả đời còn bao nhiêu năm, để ra ngoài gặp lại mẹ và em gái ‘quý báu’ của mình?”
Từng lời tôi nói không lớn, nhưng nặng như búa tạ, từng nhát một, đập nát tia hy vọng cuối cùng trong mắt anh ta.
Cuối cùng anh ta cũng hiểu ra — tôi biết tất cả.
Tôi không phải con cừu đợi bị xẻ thịt, mà là thợ săn đã chuẩn bị bẫy kỹ càng, đứng ngoài lặng lẽ chờ con mồi tự chui đầu vào rọ.
Ánh mắt anh ta từ cầu khẩn biến thành thù hận và cuồng loạn.
Anh ta đập kính, gào lên như phát điên:
“Lâm Vãn! Đồ đàn bà độc ác! Cô tàn nhẫn đến thế sao?! Dù sao chúng ta cũng từng là vợ chồng! Cô không có trái tim à?! Cô nhất định sẽ gặp báo ứng!”
Tôi đứng dậy, liếc nhìn anh ta lần cuối.
Trong ánh mắt tôi chẳng còn hận, chỉ còn sự lạnh nhạt, như nhìn một người xa lạ.
“Không, đây không phải tàn nhẫn.”
“Đây là quả báo mà anh — và cả gia đình anh — đáng phải nhận.”
Tôi dứt khoát gác máy, xoay người rời đi, để mặc anh ta tiếp tục gào thét phía sau lớp kính, vĩnh viễn bị nhốt lại trong cánh cửa sắt nặng nề của chính tội lỗi mình.
10
Vụ ly hôn và vụ án Trần Vũ chiếm đoạt công quỹ — cùng được xét xử tại một tòa án, cách nhau chỉ một phiên.
Hôm mở phiên tòa, trời nắng gay gắt đến chói mắt.
Trương Quế Phân và Trần Nhã định xông vào phòng xử, vừa khóc vừa gào, nhưng bị cảnh sát tư pháp cản lại ngay từ vòng ngoài.
Bên trong phòng xử, không khí nghiêm trang.
Trần Vũ mặc đồ phạm nhân, tay đeo còng số 8, bị hai cảnh sát dẫn đến ghế bị cáo.
Từ xa, anh ta nhìn tôi.
Ánh mắt ấy — phức tạp lạ thường: có hối hận, có căm hận, nhưng nhiều nhất vẫn là tuyệt vọng.
Luật sư Vương Mẫn của tôi lập luận chặt chẽ, lý lẽ sắc bén.
Cô lần lượt trình lên tòa từng bằng chứng một:
• Bản ghi âm và video Trần Vũ đạp cửa chửi bới.