Khách sạn này… cách âm không tốt lắm.
“Vợ anh đúng là ngốc thật, em nói gì cô ta cũng tin.”
Là giọng của Bạch Vy.
“Cô ta vốn thế mà. Gái quê chưa từng bước ra khỏi thế giới nhỏ của mình.”
Trong giọng nói của Lục Hoài đầy sự khinh thường.
“Vậy bao giờ anh mới nói rõ với cô ta? Em không muốn cứ phải lén lút thế này mãi đâu.”
“Sắp rồi, bảo bối.”
Anh ta dỗ dành.
“Chờ anh lên chức, đứng vững chỗ đã, rồi đá cô ta.”
“Đến lúc đó, em chính là bà Lục chính thức.”
“Thật không?”
“Đương nhiên là thật.”
Tôi đứng nép vào vách tường, lặng lẽ lắng nghe.
Thì ra… tương lai "bị vứt bỏ" của tôi, họ đã bàn bạc sẵn từ lâu.
Sáng hôm sau, chúng tôi rời khỏi khu nghỉ dưỡng để trở về.
Lục Hoài đang rất vui, suốt dọc đường toàn khoe khoang:
Tối qua lại bắt tay thêm được với ông sếp nào, nói chuyện hợp gu ra sao…
Tôi vẫn im lặng.
Cuối cùng, anh ta cũng để ý.
“Sao vậy? Không vui à?”
“Không.”
“Là vì tối qua anh để em lại một mình trong phòng à?”
Anh ta nắm tay tôi, giọng có chút lấy lòng:
“Không còn cách nào khác mà… tất cả là vì công việc, vì cái nhà này.”
Tôi rút tay về, quay mặt nhìn ra cửa sổ.
Nhà?
Cái nhà này… chẳng bao lâu nữa, sẽ không còn chỗ cho tôi.
Về đến nhà, vừa đặt chân vào cửa, Lục Hoài đã hấp tấp chạy vào phòng tắm.
“Á!…”
Từ trong vọng ra tiếng hét ngắn và đầy hoảng loạn.
Tôi vẫn ngồi trên ghế sofa, không nhúc nhích.
Vài giây sau, anh ta quấn khăn tắm chạy ra, lao thẳng đến trước gương.
“Cái quái gì vậy?! Sao nó lại to hơn nữa?!”
Anh ta chỉ vào vết đỏ trên mặt, giọng đầy hoảng sợ.
Nó không còn nhỏ như đầu ngón tay nữa —
giờ đã lan rộng bằng đồng xu,
màu sắc đậm hơn, như thể một vết bỏng cũ ăn sâu vào da thịt.
“Có phải dị ứng không? Hay nước suối nóng bẩn quá?”
Anh ta vừa lẩm bẩm, vừa lướt điện thoại tìm thông tin về các bệnh da liễu.
Tôi lạnh lùng nhìn anh ta.
Mọi thứ mới chỉ là bắt đầu.
Chiều hôm đó, mẹ chồng đến.
Bà ta xách theo một đống túi lớn nhỏ, vừa bước vào cửa đã tíu tít kéo tay Lục Hoài ân cần hỏi han:
“Con trai, dạo này lại gầy nữa rồi. Làm việc cực quá đúng không?”
Ánh mắt bà liếc sang tôi, đầy soi mói và đánh giá.
“Giang Ninh, cô chăm sóc kiểu gì vậy? Mặt nó bị gì thế kia?”
Chưa kịp trả lời, Lục Hoài đã chen vào:
“Mẹ, không sao đâu, chắc do nóng trong người thôi.”
Mẹ chồng lập tức trừng mắt nhìn tôi.
“Nóng trong người? Thế là cô không hầm canh cho nó rồi!”
“Tôi đã nói bao nhiêu lần rồi, đàn bà con gái không được sống kiểu tiểu thư. Lấy chồng rồi thì chồng phải là trên hết!”
Bà ta ngồi phịch xuống ghế sofa, dáng vẻ y như bà chủ thật sự của cái nhà này.
“Lần này tôi lên đây, là vì tiền đồ của thằng Lục Hoài.”
Bà hắng giọng một cái, ngữ khí nghiêm trọng:
“Tôi nghe nói bên công ty nó đang có một suất thăng chức nội bộ, nhưng mà... cần một khoản để ‘bôi trơn’ quan hệ.”
Ánh mắt bà ta lập tức dừng lại trên tôi, sắc như dao:
“Giang Ninh, cô không phải có căn nhà hồi môn sao? Cái mà bố mẹ cô để lại đó.”
Tim tôi chợt thắt lại.
Căn nhà đó — thật ra chỉ là một căn nhỏ nhất trong số hơn chục căn nhà đứng tên tôi.
Lúc mới cưới, để nhà họ Lục không cảm thấy tự ti hay đề phòng, tôi chỉ nói mình có mỗi căn đó.
“Mẹ muốn nói gì?” Tôi hỏi, giọng đều đều.
“Bán đi.”
Giọng bà ta rất đương nhiên, thậm chí còn có phần hạ lệnh.
“Bán rồi lấy tiền cho Lục Hoài mở đường.”
“Nó được thăng chức, kiếm được nhiều tiền, chẳng phải cuối cùng vẫn là vì cô sao?”
Phòng khách rơi vào im lặng đến đáng sợ.
Lục Hoài đứng một bên — không nói một lời.
Không phản đối.
Không bênh vực.
Cũng có thể, chuyện này là hai mẹ con họ bàn sẵn từ trước.
Lấy nhà của tôi — để trải thảm cho “tương lai xán lạn” của anh ta và Bạch Vy.
Đúng là giỏi tính toán.
Tôi bật cười.
“Mẹ à, căn nhà đó là kỷ niệm mà ba mẹ con để lại.”
“Kỷ niệm gì mà kỷ niệm!”
Bà ta lập tức cắt ngang, giọng khó chịu:
“Người chết rồi, giữ lại căn nhà cũ nát đó thì được gì? Chẳng lẽ nó còn quan trọng hơn tương lai của chồng cô?”
Lời bà ta nói, như một con dao tẩm độc — đâm đúng vào nơi yếu mềm nhất trong tôi.
Bố mẹ tôi mất từ khi tôi còn học đại học, do một tai nạn bất ngờ.
Căn nhà đó… là chút dịu dàng cuối cùng mà họ để lại cho tôi trên đời này.
Tôi nhìn khuôn mặt chua ngoa, độc miệng của mẹ chồng.
Rồi lại nhìn sang Lục Hoài — đang đứng im không nói một lời.
Trong mắt anh ta, không có lấy một tia xót xa.
Chỉ có sự sốt ruột và thúc ép.
Giống như đang trách tôi: sao còn chưa gật đầu?
“Lục Hoài, anh cũng nghĩ vậy sao?” Tôi hỏi.
Anh ta tránh ánh mắt tôi, lúng túng nói:
“Mẹ cũng chỉ vì nghĩ cho anh… cho cái nhà này.”