13.
Tôi chuyển tiếp tài liệu đó cho An Trạch Tu.
Chưa đến một phút sau, điện thoại đã đổ chuông.
Lần này, tôi nhấc máy.
Anh ta lập tức tuôn ra một tràng giải thích:
“Cô ấy đang ly hôn, nếu không có việc làm thì đến quyền nuôi con cũng không giữ được. Lần trước anh nghe nói công ty em đang tuyển, nên bảo cô ấy thử nộp hồ sơ.”
Tôi lạnh lùng hỏi:
“Thế nên cố tình chọn lúc tôi nghỉ phép để đến thử, tính cho tôi một bất ngờ sau kỳ nghỉ à?”
Anh ta vội vàng phủ nhận:
“Không phải, hoàn toàn không phải. Anh biết giờ nói gì em cũng không nghe, nhưng anh vẫn hy vọng có thể ngồi lại nói chuyện với em một lần.”
Tôi cười khẩy:
“Chẳng còn gì để nói cả. Mọi chuyện quá rõ ràng rồi.”
“Tôi chỉ có một yêu cầu.”
Anh ta đáp còn nhanh hơn cả tưởng tượng của tôi, khiến tôi thấy nực cười:
“Em nói gì anh cũng đồng ý. Anh sẽ xóa số cô ấy, sau này không bao giờ liên lạc nữa.”
“Tương lai thế nào là việc của anh. Còn hiện tại, hẹn gặp ở Cục Dân chính vào ngày kia.”
Anh ta khựng lại nửa phút không trả lời.
Tôi cười nhạt:
“Vừa mới nói cái gì cũng đồng ý cơ mà? Giờ đã muốn đổi ý à?”
Anh ta thở dài, bất lực:
“Chỉ chuyện đó thì không được, còn lại em muốn gì anh cũng chấp nhận.”
“Được thôi. Vậy sáng ngày kia gặp ở Sở nhà đất, sang tên hai căn nhà cho tôi.”
Lần này anh ta chỉ ngập ngừng một giây, sau đó nhanh chóng gật đầu.
Anh ta hiểu, chuyện đã đến ngõ cụt.
Nếu giờ không chịu nhượng bộ, thì đến cả tư cách mặc cả cũng không còn.
Chính lúc này, tôi mới cảm thấy cuộc hôn nhân này thật nực cười và trống rỗng.
Khi tình yêu đi đến tận cùng, thứ còn lại chỉ là cân đo đong đếm.
Người có nhiều “quân bài” hơn, tưởng mình là kẻ thắng.
Nhưng cuối cùng, tất cả đều là kẻ thua.
Chỉ là có người thua đến thảm hại, có người là tự chuốc lấy thảm hại.
14.
Gần trưa, tôi xuống quán cà phê cạnh công ty ăn trưa.
Không ngờ lại nhìn thấy Ứng Du Du đang ngồi ở bàn sát cửa sổ.
Tôi bước vào, khựng lại một chút.
Cô ta vẫy tay gọi tôi.
Tôi ngần ngừ một lúc rồi đi tới.
Vừa ngồi xuống, tôi đã nhận ra — cô ta cố tình ngồi đây chờ tôi.
Cô ta chỉ vào phần ăn mới được mang lên:
“Tôi gọi cho cậu đấy, nhớ hồi cấp ba cậu rất thích ăn ngọt.”
Câu nói ấy bất chợt khiến tôi nhớ lại rất nhiều chuyện của những năm tháng xa xưa.
Chúng tôi từng cùng ngồi một bàn, từng cùng nhau cố gắng.
Tuổi trẻ luôn là bài thơ rạo rực.
Chỉ cần nhắc đến, mắt đã đỏ hoe.
Cấp ba là quãng thời gian tôi cô đơn nhất — bố mẹ tôi công tác ở nước ngoài, họ bận với sự nghiệp của họ.
Tôi cũng phải lo cho tương lai của chính mình.
Cô ta và An Trạch Tu, từng có lúc là ánh sáng ngắn ngủi trong tuổi thanh xuân ấy.
Giá như tất cả mọi câu chuyện, đừng có chữ “nhưng”.
Tôi lạnh nhạt nói:
“Giờ tôi cai đồ ngọt rồi.”
Cô ta cười, đẩy phần ăn của mình qua cho tôi:
“Cậu lúc nào cũng kỹ tính. Hồi xưa vậy, bây giờ vẫn vậy.”
Tôi không đáp lại.
Người từng hưởng đặc quyền nhờ vẻ ngoài xinh đẹp, sẽ không bao giờ hiểu được sự nỗ lực và vất vả của người bình thường.
Tôi vẫn nhớ — mỗi lần ra chơi luôn có người giành lấy phần đổ nước giúp cô ấy.
Còn tôi, cả năm chạy đi lấy nước ba lần vẫn chưa tới lượt.
Ngay cả bây giờ, nhìn qua thì có vẻ tôi thành công hơn cô ta về mặt xã hội.
Nhưng lúc cô ta gặp khó khăn, mối tình đầu của cô ta vẫn sẵn sàng dang tay giúp đỡ.
Sức mạnh của “ánh trăng trắng” — tôi đã thật sự được trải nghiệm rồi.
Cô ta là người mở lời trước:
“Là tôi cố tình lợi dụng Trạch Tu. Là tôi chủ động tỏ ra yếu đuối. Cậu cũng biết mà, đàn ông vốn rất dễ mềm lòng trước kiểu phụ nữ thế này.
Còn cậu thì quá mạnh mẽ.”
Nghe có vẻ có lý.
Nhưng thứ “có lý” ấy, nếu tách ra khỏi hiện thực, lại trở nên cực kỳ nực cười.
Nếu tôi không mạnh mẽ như bây giờ, e rằng An Trạch Tu cũng chẳng thể yên tâm mà theo đuổi học thuật.
Ngay từ khi mẹ anh ta ngã bệnh nằm liệt giường, cần tiền chữa trị, anh ta hẳn đã phải từ bỏ giấc mơ giảng đường từ lâu rồi.
Hoặc là khi con gái chúng tôi sinh non, nằm trong lồng ấp, anh ta cũng chẳng thể ung dung ở mãi trong cái “tháp ngà” học thuật ấy.
Anh ta vừa tận hưởng thành quả từ sự mạnh mẽ của tôi, lại vừa trách tôi không biết khiêm nhường — chẳng phải đó chính là kiểu “qua cầu rút ván” hay sao?
15.
Ngồi ăn với người chẳng hợp chuyện, nói một câu cũng thấy dư thừa.
Món ăn trên bàn nguội ngắt, tôi không hề đụng đến dù chỉ một đũa.
Khi tôi đứng dậy rời đi, cô ta vẫn nhìn tôi, với ánh mắt của kẻ chiến thắng — như thể tôi đang chật vật bỏ chạy.
Nhưng cô ta nghĩ gì chẳng quan trọng với tôi.
Một người bạn gửi tin nhắn hỏi: “Cậu và An Trạch Tu đang ly hôn à?”
Tôi không hiểu sao lại hỏi vậy, liền gửi lại một dấu hỏi.
Anh ấy lập tức gửi một ảnh chụp màn hình.
“Anh ta nhờ mình soạn sẵn một bản thỏa thuận ly hôn.”
Chưa đến một phút sau, người bạn luật sư kia đã thu hồi toàn bộ tin nhắn.
Rồi nhanh chóng gửi thêm một tin nhắn thoại:
“Quân Quân, mình hiểu nhầm rồi. Trạch Tu bảo soạn cho bạn anh ta cơ. Nghe đâu bên kia đang ly hôn lâu rồi mà chưa tìm được luật sư đáng tin, nên mới nhờ đến mình.”
Người đàn ông này thật nực cười.
Miệng thì xin lỗi, tay lại không ngừng dò xét giới hạn của tôi.
Tôi tiếp tục ở lại công ty thêm hai đêm nữa.
Mỗi tối đều gọi điện về nói chuyện với con gái.
Con bé dường như đã quen với guồng quay công việc này của tôi, chỉ có hơi tò mò: “Không phải mẹ được nghỉ dài sao?”
Tôi bịa đại một lý do, con bé cũng không hỏi gì thêm.
Đến sáng ngày thứ ba, tôi đã đứng chờ trước cửa Sở nhà đất từ rất sớm.