Còn Giản An…
vốn quen làm người hiểu chuyện.
Đến cả cách gọi tên anh, cô cũng chưa từng vượt giới hạn.
Lúc nào cũng cung kính, “Lục tổng”.
Còn Kim Viên, lần đầu đến công ty đã gọi anh một tiếng “A Thâm” mềm như nước.
Anh không từ chối.
Thậm chí… có chút hưởng thụ.
Anh tự an ủi:
“Cha cô ấy có ơn với tôi.”
Nhưng anh quên mất —
khi anh khởi nghiệp nợ nần,
ai là người dậy sớm pha cà phê, thức trắng đêm chỉnh kế hoạch.
Khi anh đau dạ dày phát sốt,
ai lặng lẽ để thuốc trong ngăn kéo và nhắc anh ăn ba bữa?
Không phải Kim Viên.
Là Giản An.
Vẫn luôn là Giản An.
Anh bước tới cửa sổ.
Chiếc lá héo của trầu bà cụp xuống, vàng ố.
Giống hệt ánh mắt Giản An lần cuối nhìn anh.
Lặng lẽ.
Không trách móc.
Chỉ… chết rồi.
Anh cố nén cảm giác nhói tim, quay lại bàn làm việc.
Gói hàng nằm đó — đơn giản, không ghi người gửi.
Bàn tay anh chưa kịp nghĩ, đã tự động xé hộp ra.
Bên trong ——
là một tờ giấy siêu âm, đã bị vò nát rồi lại được vuốt phẳng cẩn thận.
Vị trí thai đã được khoanh tròn bằng bút đỏ.
Một dòng ghi chú của bác sĩ còn rõ ràng:
“Khoảng 5 tuần.”
BÙM —
Cả đầu anh rung lên một tiếng ong chói lói.
Không khí như bị rút cạn khỏi lồng ngực.
Đầu ngón tay lạnh ngắt.
Tim đập hỗn loạn như sắp xé ra.
Cô ấy… đã mang thai.
Và cô ấy — một lời cũng không nói.
Không vui mừng.
Không níu kéo.
Không khóc.
Không đòi anh ở lại.
Cô chỉ lặng lẽ biến mất.
Mang theo đứa con mà cả hai từng tha thiết mong mỏi.
Đứa trẻ mà anh từng ngỡ rằng mình không xứng có được.
Anh mở miệng, nhưng chỉ thốt ra được một câu khàn đặc:
“Giản An…”
Giọng anh vỡ đến mức…
ngay cả chính anh cũng nhận ra —
đã muộn rồi.
Giản An… đã mang thai.
Khoảnh khắc ấy, như có búa tạ nện mạnh vào lồng ngực Lục Minh Thâm.
Trong đầu anh bỗng hiện lên cảnh hôm ở buổi tiệc — cô bị hai bảo vệ ghì chặt, đau đến xanh mặt, khom người nôn khan.
Khi đó anh nghĩ gì?
Anh nghĩ cô đang làm quá, đang diễn trước mặt mọi người.
Còn bây giờ thì sao?
Lồng ngực anh như bị xé toạc.
Cảm giác đau đến nghẹt thở.
Cô đã mang thai con của anh.
Trong hoàn cảnh tàn nhẫn như vậy.
Trong sự sỉ nhục, tổn thương, bị chối bỏ và bị ném xuống bùn như thế.
Đó không phải ngẫu nhiên.
Đó là ân huệ cuối cùng mà trời ban cho họ.
Ngón tay anh run đến mức không giữ nổi tờ kết quả siêu âm.
Nếu lúc này cô đứng trước mặt anh, anh chắc chắn sẽ ôm cô vào lòng, bế cô lên, xoay thành vòng tròn, vừa cười vừa nghẹn:
“Anh muốn đứa bé này.
Anh muốn em.
Em đã vất vả rồi.”
Anh từng tưởng rằng thứ này là xa xỉ.
Không ngờ nó đã từng đến bên anh.
Nhưng anh lại không biết giữ.
Cho đến khi ánh mắt anh rơi xuống một câu chú thích nhỏ dưới góc tờ giấy siêu âm.
Dòng chữ đỏ, lạnh lẽo, không thương tiếc:
“Đứa trẻ của anh, tôi đã tự mình xử lý rồi.”
…
Cả người anh đông cứng.
Môi run, nhưng không phát ra âm thanh.
Chưa kịp đau đến trọn vẹn, anh đã lật sang tờ bệnh án phía sau.
Dòng chữ như dao rạch lên da thịt:
· Mất ngủ kéo dài
· Suy yếu miễn dịch trầm trọng
· Tử cung tổn thương nặng
Và trang cuối cùng, được khoanh đỏ đến mức sắp xuyên thủng giấy:
“Bệnh nhân dùng liều cao thuốc tránh thai trong thời gian dài → Nội mạc tử cung tổn hại nghiêm trọng → Xác suất mang thai về sau gần như bằng 0.”
“Rầm!”
Tập bệnh án rơi xuống đất, vang một tiếng nặng nề như tiếng gãy của một thứ gì đó trong tim anh.
Trong đầu anh loé lên giọng nói của Kim Viên, đầy ngây thơ, đầy tin tưởng, đầy dịu dàng:
“Đây là loại thuốc ngừa thai ba em và viện nghiên cứu cùng phát triển.
Chỉ cần ngừng thuốc là sẽ hồi phục bình thường.
Không có tác dụng phụ đâu, A Thâm.”
Mặt Lục Minh Thâm trắng bệch.
Trắng đến mất sắc.
Trắng đến giống xác người.
Căn phòng im lặng.
Chỉ còn tiếng trái tim anh…
đập từng nhịp nặng, chậm, đau đớn.
Thiên thần bé nhỏ đó —
từng đến với anh.
Nhưng anh vì tự tin quá mức, vì mù quáng, vì đau lòng cho người khác,
mà ép người phụ nữ yêu anh nhiều nhất, nuốt thuốc mỗi ngày — ngay bên cạnh anh.
Anh là người cầm dao.
Anh là người đưa thuốc.
Anh là người giết chết đứa bé.
Không ai khác.
Đôi môi anh run lên, khàn như rỉ máu:
“…An An…”
Nhưng cô không còn ở đây nữa.
Cô mang theo sinh mệnh cuối cùng từng nối họ lại —
và rời đi.
Và lần này, đến cả ông trời cũng không cho anh một cơ hội quay đầu.
Vậy mà anh — chỉ vì một chữ tin vào thầy giáo và Kim Viên —
đã đổi lọ vitamin mà Giản An uống mỗi ngày,
thành thuốc tránh thai liều cao, đặt tận tay cô.
Mỗi đêm, anh còn dịu dàng nhắc:
“Nhớ chăm sóc cơ thể cho tốt.”
Mà cô lúc nào cũng cười, dịu dàng đến đau lòng:
“Ừ, em biết.”
Cô tin anh.
Tin đến không phòng bị.
Tin đến không giữ lại cho mình một con đường sống.
Nhưng bây giờ…
người phụ nữ yêu trẻ con đến mức thấy trẻ con là sẽ đỏ mắt cười
lại thà chấp nhận không bao giờ làm mẹ nữa,
cũng không giữ lại đứa bé duy nhất trời đã cho cô.
Vì sao?
Vì đứa bé đó là kết quả của một cuộc hôn nhân đầy sỉ nhục.
Là bằng chứng của anh đã đặt người khác lên trên cô,
trước cả chính gia đình họ.
Một thứ gì đó trong lòng Lục Minh Thâm sụp đổ.
Không còn chống đỡ được.
Lúc ấy, giọng một cô gái vang lên sau lưng:
“Lục tổng… Anh đừng lo quá. Giản tổng có lẽ chỉ đang giận thôi…”
Giọng mềm như đường chảy, như mọi khi.
Nhưng lúc này, nó chạm vào tai anh đau như dao cắt.
Lục Minh Thâm từ từ ngẩng đầu.
Ánh mắt anh lạnh đến mức không giống người sống.
“Cô. Im. Đi.”