Cùng với đó là… vệt máu đỏ chói mắt ấy.
Là bác sĩ ngoại khoa, tôi đã nhìn thấy không biết bao nhiêu máu.
Nhưng riêng vệt máu đó – lại như một con dấu sắt nung đỏ, in sâu vào tim tôi.
Tôi đã từng nghi ngờ.
Hình dạng và màu sắc của vết máu… không giống.
Nhưng khi ấy, tôi đã bị giận dữ và cảm giác bị phản bội làm cho mù quáng, hoàn toàn không thể suy xét tỉnh táo.
Giờ đây, khi đầu óc đã lặng xuống… tôi chợt nhận ra:
Máu của lần đầu tiên… không phải như vậy.
Mà cái vết đó… giống máu của động vật hơn.
Một ý nghĩ điên rồ vụt lóe lên trong đầu tôi.
Tôi giật mình, chính bản thân mình cũng bị ý nghĩ đó làm cho sợ hãi.
Không… không thể nào.
Chu Giai Giai chỉ là một cô gái vừa tròn mười tám tuổi, làm sao có thể có tâm cơ sâu như vậy?
Hơn nữa, Lục Chấn Quốc – tại sao lại phối hợp với cô ta, cùng diễn một màn kịch lố bịch như thế?
Tôi không hiểu.
Cũng như tôi không thể hiểu nổi, chúng tôi đã từ tình yêu sâu đậm đến mức nào… mà rơi vào bước đường này.
Tôi và Lục Chấn Quốc – là yêu nhau tự nguyện.
Anh là lính, xuất thân từ một vùng quê nghèo.
Tôi là bác sĩ, lớn lên trong khu đại viện quân khu.
Chênh lệch quá lớn về xuất thân.
Nhưng chính sự cứng cỏi, khí chất hiên ngang, và tấm lòng sắt đá của anh – đã khiến tôi rung động.
Những năm anh ra tiền tuyến, tôi sống trong nỗi lo sợ thường trực mỗi ngày.
Mỗi bức thư anh gửi về, tôi đều đọc đi đọc lại đến mòn cả tờ giấy.
Đọc đến mức giấy mỏng đi, chữ gần như sắp phai nhòe.
Anh lập được công lớn, được thăng chức, trở thành chiến sĩ anh hùng khiến ai ai cũng kính nể.
Ngày anh trở về, mặc quân phục mới toanh, huân chương lấp lánh đầy ngực.
Ngay trước cổng đại viện quân khu, trước mặt bao người, anh quỳ một gối xuống cầu hôn tôi.
Khoảnh khắc ấy, tôi nghĩ mình là người phụ nữ hạnh phúc nhất thế gian.
Chúng tôi kết hôn.
Cuộc sống sau hôn nhân tuy bình dị, nhưng cũng đủ đầy và ấm áp.
Chỉ có một điều khiến tôi tiếc nuối — tôi không thể có con.
Đi khám, bác sĩ nói do cơ địa tôi khó thụ thai, tỷ lệ thành công rất thấp.
Tôi ôm tờ kết quả xét nghiệm, khóc suốt một đêm.
Lục Chấn Quốc siết chặt tôi vào lòng, vụng về dỗ dành:
“Không có con thì không có. Chỉ cần có em là đủ. Sau này anh thương em, coi em như con mà thương cũng được.”
Tôi tin.
Tôi thật sự tin rằng, chỉ cần có anh, chúng tôi sẽ bình yên sống đến bạc đầu.
Cho đến nửa năm trước, anh đưa Chu Giai Giai từ quê lên thành phố.
Anh nói, đó là con gái của đồng đội cũ Chu Thiết Ngưu – người đã hy sinh để cứu anh.
Giờ cô bé không còn ai thân thích, anh phải lo cho cô ấy.
Tôi không nghĩ gì nhiều.
Tôi đón nhận cô bé như con ruột.
Mua quần áo mới cho em, dẫn em đi chơi, đưa em đến tỉnh thành mua sách học, thậm chí còn kèm em học bài mỗi tối.
Tôi đã từng dốc hết lòng mà thương yêu Giai Giai.
Nhưng rồi… tôi dần nhận ra, ánh mắt Giai Giai nhìn Lục Chấn Quốc, không đúng.
Không phải ánh mắt của một đứa con gái nhìn người cha.
Mà là một thứ ánh nhìn… vừa sùng bái, vừa mê luyến, vừa muốn chiếm hữu.
Tôi đã nhắc nhở Lục Chấn Quốc – bảo anh giữ khoảng cách, chú ý giới hạn.
Nhưng anh chỉ cười, nói tôi nghĩ nhiều, rằng Giai Giai chỉ là một đứa trẻ thiếu thốn tình cảm, coi anh như chỗ dựa.
Giờ nghĩ lại, không phải tôi nghĩ nhiều.
Mà là… tôi quá ngây thơ.
4.
Một tuần trôi qua từ khi tôi nộp đơn ly hôn – không có bất kỳ hồi âm nào.
Tôi đoán, đơn đã bị Lục Chấn Quốc âm thầm đè xuống.
Chiều hôm đó, tôi vừa rời khỏi phòng phẫu thuật thì bị viện trưởng gọi lên văn phòng.
Viện trưởng họ Trương – là chiến hữu cũ của cha tôi, cũng là người chứng kiến tôi trưởng thành từ bé đến lớn.
“Nguyệt Minh à,”
Ông Trương rót cho tôi một ly nước, giọng ôn hòa:
“Cãi nhau với Tiểu Lục rồi phải không?”
Tôi cầm ly nước, cúi đầu, không nói.
“Vợ chồng với nhau, cãi nhau là chuyện thường. ‘Đầu giường cãi, cuối giường hòa’, chẳng có khúc mắc nào không thể hóa giải.”
Ông thở dài, rồi nói tiếp:
“Tiểu Lục là anh hùng chiến đấu, là gương mặt đại diện của đơn vị. Cuộc sống gia đình của cậu ấy cũng là một phần hình ảnh của quân đội. Còn cháu – là vợ quân nhân, chắc cháu hiểu điều đó.”
Tôi hiểu.