Khóc xong rồi — lòng tôi nhẹ hẳn.
Như có ai đó dọn sạch hết những đám mây mù trong tim.
Tôi hiểu ra:
Thế nào mới là người thân thật sự.
Không phải là những kẻ lấy danh nghĩa “máu mủ” để ràng buộc, ép buộc, đòi hỏi vô lý.
Mà là những người — dù bạn đang ở đâu, dù bạn thất bại thế nào, vẫn luôn mở cửa đón bạn trở về, không điều kiện, không phán xét.
Tối hôm ấy, tôi ngủ lại căn phòng mình đã lớn lên suốt thời thơ ấu.
Đắp chiếc chăn còn thơm mùi nắng.
Và tôi có một giấc ngủ — ngon nhất, sâu nhất, sau hơn một tháng giông bão.
Sáng hôm sau, nắng vàng rực rỡ.
Tôi nhìn mình trong gương — đôi mắt còn hơi sưng,
nhưng ánh nhìn đã trong trẻo, sáng rõ, mang theo một sức mạnh chưa từng có.
Tôi bước ra phòng khách, thấy bố mẹ đang ăn sáng.
Tôi đi đến, ôm họ thật chặt:
“Bố, mẹ… cảm ơn hai người.”
“Con đã biết — mình cần làm gì rồi.”
10
Phía tôi là những ngày yên ả như nắng mai,
Còn phía Triệu Huy — lại là một trận binh hoang mã loạn.
Từ khi tôi rời đi, căn nhà đó chính thức vỡ trận.
Không còn tôi — người “bảo mẫu miễn phí” — bố mẹ chồng vốn quen được nuông chiều,
ngay cả sinh hoạt cơ bản cũng không lo nổi.
Ngày nào họ cũng ca cẩm đồ ăn ngoài dở tệ,
mắng nhiếc Triệu Huy không biết nấu nướng, chẳng biết dọn dẹp.
Tệ hơn, họ bắt đầu dồn ép anh ta:
Phải lập tức tìm cách dỗ “con gà đẻ trứng vàng” quay về.
Nếu không, số tiền cả triệu kia thật sự bay theo gió.
Anh cả và chị dâu anh ta cũng không chịu kém cạnh,
gần như ngày nào cũng gọi điện,
truy vấn không ngừng:
“Bao giờ mới chuyển khoản tiền cọc mua nhà cho thằng cháu?”
“Hứa rồi đấy nhé, 700 nghìn cơ mà?”
Giọng điệu chất vấn mỗi ngày một gay gắt.
Triệu Huy bị kẹp ở giữa — trên đe dưới búa,
lần đầu tiên trong đời, anh ta nhận ra:
Tình thân mà anh từng cho là bất biến, hóa ra mỏng manh đến thế khi dính tới tiền bạc.
Mất tôi rồi,
anh ta không tài nào xoay xở nổi với mớ quan hệ rối như tơ vò này.
Áp lực từ gia đình khiến anh ta rối loạn cả công việc.
Tinh thần sa sút, làm việc chệch choạc, cuối cùng đánh mất một khách hàng quan trọng mà anh ta đã theo đuổi suốt thời gian dài.
Giám đốc gọi vào văn phòng, mắng té tát một trận.
Cảm xúc dồn nén, áp lực chồng chất —
cứ thế nhấn chìm anh ta từng chút một.
Và rồi — anh ta bắt đầu nhớ tôi da diết.
Anh ta nhớ sàn nhà luôn sạch bóng,
nhớ quần áo luôn thơm tho phơi ngoài ban công,
nhớ bữa cơm nóng hổi mỗi tối khi trở về.
Nhớ cái cách mà tôi dịu dàng ôm lấy anh ta,
bất kể ngoài kia sóng gió thế nào, về nhà luôn có tôi chờ.
Anh ta từng nghĩ, tất cả những điều đó là hiển nhiên.
Bây giờ mới hiểu —
đó là từng giọt thanh xuân, từng giọt tâm huyết và yêu thương của tôi,
từng chút từng chút, xây nên một mái ấm cho anh ta trú ngụ.
Và rồi chính anh ta… tự tay phá hủy tất cả.
Anh ta bắt đầu gọi điện cho tôi liên tục.
Tôi không nghe.
Anh ta chuyển sang nhắn tin, ban đầu là đe dọa, mắng nhiếc,
sau là xin lỗi, cầu khẩn.
“Vợ ơi, anh sai rồi… về đi… anh không thể sống thiếu em…”
“Vãn Vãn… xin em, cho anh một cơ hội cuối cùng.”
“Nhà loạn lắm rồi… anh không biết nấu ăn… anh nhớ món thịt kho tàu em làm…”
Tôi đọc những dòng tin ấy mà lòng phẳng lặng như mặt hồ.
Thứ anh ta nhớ — không phải là tôi.
Mà là giá trị cảm xúc tôi mang lại,
là sự phục vụ vô điều kiện,
là sự thuận tiện, là tài sản, là tất cả những gì tôi từng đem đến cho anh ta.
Còn thứ anh ta sợ mất — không phải tôi.
Mà là những lợi ích đi kèm với tôi.
Nỗi sợ mất trắng đang siết chặt lấy anh ta.
Và lần đầu tiên, anh ta nhận ra — tôi thật sự đã rời bỏ anh ta rồi.
Một tối bình thường như bao tối khác,
bố mẹ anh ta lại cãi nhau ầm ĩ chỉ vì ăn tối món gì.
Ngay lúc ấy, anh cả gọi đến, vẫn là chất giọng bực dọc quen thuộc:
“Bao giờ thì chuyển khoản? Nói một câu cho dứt khoát!”
Tiếng điện thoại gắt gỏng vọng ra trùng với tiếng cãi vã không dứt trong phòng khách.
Cảm xúc của Triệu Huy — hoàn toàn sụp đổ.
Anh ta gào lên như thú hoang bị dồn vào đường cùng,
rồi vung tay ném mạnh điện thoại vào tường.
Mọi thứ bỗng im bặt.
Mà thế giới của anh ta…
cũng chính thức tan tành.
11
Cuối cùng, Triệu Huy cũng đưa ra một quyết định gọi là “sáng suốt”.
Anh ta đuổi hai vị “thần tiên phụ mẫu” kia về quê.
Sau đó, anh ta xách theo đầy túi lớn túi nhỏ những món quà từ các thương hiệu tôi từng thích,
lù lù xuất hiện dưới lầu nhà bố mẹ tôi.
Anh ta không lên, chỉ gọi điện cho tôi, nói muốn nói chuyện.
Tôi đồng ý.
Địa điểm: quán cà phê ngay cạnh tòa nhà.
Qua cửa kính, tôi nhìn thấy anh ta đang đứng chờ trước cửa,
vẻ mặt căng thẳng, bất an — giống như một kẻ tội phạm chờ nhận án.
Vừa gặp mặt, anh ta lại diễn lại bài cũ:
Vừa khóc lóc vừa hối lỗi, liệt kê một loạt lỗi sai của mình,
nhận hết mọi tội lỗi về bản thân.
“Vãn Vãn, là lỗi của anh, là anh bị ma xui quỷ khiến, là anh không ra gì…”
“Bố mẹ anh, anh đã đưa họ về quê rồi.
Sau này chúng mình sống riêng, anh tuyệt đối không để họ can thiệp nữa.”
Anh ta lấy từ túi ra một chiếc thẻ ngân hàng, đẩy về phía tôi.
“Trong này là 600 nghìn. 700 nghìn kia, anh cả cần gấp nên lấy trước 100 nghìn, phần còn lại anh đã đòi về hết.”
“Cả khoản tiền riêng anh giấu, mật khẩu là ngày sinh nhật em.
Sau này toàn bộ tài chính trong nhà, đều do em quản.”
Anh ta cúi đầu rất thấp, giọng khẩn khoản, như thể đã thật sự cải tà quy chính.
“Vãn Vãn, mình bắt đầu lại được không em?”
Tôi lặng lẽ lắng nghe, không ngắt lời.
Đến khi anh ta khóc cạn nước mắt, tôi mới từ trong túi lấy ra hai tập hồ sơ.
Một là giấy thỏa thuận ly hôn đã in sẵn.
Tập còn lại là bản sao kê chi tiết tài khoản tiền riêng của anh ta, kèm theo toàn bộ hóa đơn, chứng từ các khoản chi lớn mà tôi đã bỏ ra cho gia đình anh suốt những năm qua.
Tôi đẩy cả hai tập tài liệu sang trước mặt anh ta.
“Triệu Huy, mình ly hôn đi.”
Tôi nói rất bình thản. Nhưng từng chữ như đinh sắt đóng vào tai anh ta.
Nỗi buồn trên mặt anh ta lập tức đông cứng.
Anh ta sững sờ nhìn tôi, rồi nhìn tập hồ sơ trên bàn.
“Ly… ly hôn?”
“Đúng vậy.” Tôi gật đầu.
“Điều khoản đơn giản thôi:
Căn nhà chúng ta mua sau hôn nhân, chia đôi.
Xe để anh giữ.
Tiền mặt, chia đều.
Còn về tài khoản tiền riêng kia,” — tôi chỉ vào bảng sao kê —
“vẫn là tài sản chung, theo luật, cũng chia nốt.”
Tôi nhìn sắc mặt anh ta ngày càng khó coi, rồi nói câu cuối cùng:
“Còn 700 nghìn anh đưa bố mẹ — tôi không truy cứu.
Coi như tôi bỏ tiền ra để kết thúc vài năm tuổi trẻ và tất cả chân tình đã dành cho anh.”
“Anh ký vào — chúng ta chia tay trong yên bình.
Đó là sự tôn trọng cuối cùng tôi có thể dành cho anh.”
Cơ thể Triệu Huy bắt đầu run lên,
không phải vì đau khổ — mà vì tức giận.
Cả đời toan tính, bao năm giấu tiền,
vậy mà giờ phải chia đôi chỉ vì một tờ giấy?
Anh ta không cam tâm.
“Tôi không ký!”
Anh ta ngẩng đầu, gằn giọng đầy căm phẫn:
“Lâm Vãn, đừng mơ! Tôi không đồng ý ly hôn!”
Như thể bám được vào cọng rơm cuối cùng, anh ta bắt đầu gào lên đe dọa:
“Cô mà dám kiện tôi, tôi sẽ chơi tới cùng!
Tôi sẽ thuê luật sư giỏi nhất, kiện vài năm cũng được!
Tôi sẽ kéo cho tới khi cô chẳng lấy được một xu!”
Tôi đứng dậy, nhìn xuống anh ta.
“Được thôi. Vậy hẹn gặp ở tòa.”
“Tới lúc đó, tài khoản tiền riêng,
hành vi cố ý tẩu tán tài sản hôn nhân,
và những ‘chuyện khác’,
sẽ không còn là vấn đề riêng giữa tôi và anh nữa.”
Tôi nói “chuyện khác” là chuyện gì — anh ta rõ hơn ai hết.
Mặt anh ta trắng bệch, môi run rẩy.
Tôi không cho anh ta thêm cơ hội mở miệng.