1.
Dưới ánh đèn đỏ lập lòe của phòng ICU, tôi như bị một thanh sắt nung đỏ cắm thẳng vào mắt, bỏng rát, nhức nhối.
Cửa phòng bác sĩ bật mở, y tá trưởng bước ra, ánh mắt quét một vòng liền dừng lại chính xác trên người tôi.
“Thẩm Vị, viện phí vẫn chưa chuyển tới. Nếu còn chậm trễ, lịch mổ sẽ bị bỏ lỡ.”
Giọng cô ấy không lớn, nhưng lại cứa vào dây thần kinh tôi như một lưỡi dao cùn, chậm rãi mà tàn nhẫn.
Tôi siết chặt điện thoại, ngón tay trắng bệch.
Trên màn hình là một thông báo chuyển khoản — 9 tệ 9, chói mắt đến mức nực cười.
Tôi đã ở bên Lương Tấn suốt năm năm.
Từ khi anh ấy tay trắng lập nghiệp, đến khi công ty niêm yết thành công, giá trị tài sản vượt trăm triệu.
Anh từng đứng trên sân thượng, chỉ vào ánh đèn vạn nhà rực rỡ giữa lòng thành phố, nói với tôi:
“Vị Vị, sau này những ánh sáng này, anh sẽ chia một nửa cho em.”
Vậy mà giờ đây, khi mẹ tôi đang giành giật sự sống, thứ anh chia cho tôi lại là… 9 tệ 9.
Tôi gọi cho anh ta.
Nhạc chờ vang lên là bản ballad tiếng Anh anh yêu thích – sôi động, lạc quan, hoàn toàn lạc điệu với không khí đang đè nặng lên tim tôi lúc này.
“Alo, bảo bối~”
Giọng anh ta lười biếng, mang theo chút mũi nghẹt vì mới ngủ dậy, phía sau còn có tiếng cười khe khẽ của một người phụ nữ khác.
Từng tiếng đập mạnh vào tim tôi.
“Nhận được tiền rồi chứ?” Anh hỏi, thờ ơ như đang nói chuyện phiếm.
“Ừ, nhận rồi.”
“Thế thì tốt. Anh còn chút việc, cúp máy trước nhé.”
“Lương Tấn.”
Tôi gọi anh lại, giọng khản đặc.
“Hai trăm ngàn, anh thực sự không lấy ra nổi sao?”
Điện thoại vang lên tiếng sột soạt của quần áo, sau đó là một tiếng cười nhạt, đầy mỉa mai:
“Thẩm Vị, em cũng nên biết điều một chút đi chứ.”
“Ca phẫu thuật của dì, bác sĩ nói thế nào? Tỷ lệ thành công chưa tới ba mươi phần trăm đúng không?”
“Cho dù làm xong, sau đó còn phải phục hồi, trị liệu… giống như đổ tiền vào cái hố không đáy.”
“Em đang ném tiền xuống nước để nghe tiếng ‘bõm’ thôi.”
Tôi cắn răng: “Đó là mẹ tôi.”
Giọng tôi run lên, không kìm được.
“Biết chứ, nên chẳng phải tôi đã chuyển tiền cho em rồi sao?”
“Bảo em mua ít trái cây, mua chút thực phẩm bổ, gọi là tấm lòng.”
“Người già rồi, sinh – lão – bệnh – tử là chuyện thường tình, em phải học cách chấp nhận.”
Từng lời từng chữ của anh ta như những mũi kim tẩm độc bọc đường, đâm sâu vào máu thịt tôi.
Tôi nghẹn giọng: “Tấm lòng đó, nhẹ quá.”
“Thẩm Vị, em đừng được voi đòi tiên.”
“Dạo này công ty tôi cũng đang kẹt vốn.”
Ngay lúc đó, giọng một người phụ nữ nhẹ nhàng chen vào từ đầu dây bên kia:
“Anh Tấn à, em còn muốn mua cái túi Birkin kia nữa mà ~”
“Được, anh mua cho em.”
Lương Tấn lập tức đổi giọng, dịu dàng đến mức như có thể tan chảy trong tay người ta.
Tôi cúp máy.
Không khóc.
Không hét.
Chỉ im lặng cúi đầu, nhìn chằm chằm chiếc nhẫn kim cương ba carat trên ngón áp út tay trái.
“Trái tim bốc cháy” – món quà kỷ niệm một năm anh tặng tôi, giá ba mươi vạn.
Anh từng nói:
“Đây là tình yêu duy nhất anh dành cho em.”
Tôi mở ứng dụng giao dịch đồ cũ trong điện thoại.
Chụp hình. Tải lên.
Tiêu đề:
“Tấm lòng của bạn trai cũ – 9 tệ 9, bao ship.”
Khi ngón tay lướt qua mặt trong của nhẫn, chạm vào một đường vân khắc mờ quen thuộc.
Giọng ông nội tôi như vọng lại bên tai:
“Vị Vị, đây là dấu hiệu của ‘Thanh Hòa’, là tâm huyết của mấy đời nhà họ Thẩm. Cũng là tín hiệu cầu cứu cuối cùng. Nếu đến đường cùng, hãy để người hiểu nó nhìn thấy.”
Tôi đánh cược – trên đời này, vẫn còn người nhớ được dấu hiệu đó.
Chi tiết sản phẩm:
Đã đeo một năm, giữ gìn 99%, mới như tình yêu của anh ấy.
2.
Món hàng vừa được đăng chưa tới một phút đã bị “quét” sạch.
Ngay sau đó, điện thoại của Lương Tấn gọi tới, tiếng gào thét gần như muốn xé rách màng nhĩ tôi.
“Thẩm Vị, em điên rồi à? Em có biết cái nhẫn đó bao nhiêu tiền không? Em đem bán với giá 9 tệ 9?”
“Chẳng phải đó là giá trị tấm lòng của anh sao?”
“Cô–!”
Anh ta nghẹn lời vì tức, tiếng thở phì phò như một chiếc ống bễ rách sắp nổ tung.