Cả khát vọng ngây ngô vừa mới nhen nhóm về hai chữ “gia đình”, cũng bị chính tay anh ta bóp chết.
Nỗi sợ rút lui, chỉ còn lại sự tuyệt vọng lạnh lẽo cùng một cơn liều mạng kiểu vỡ thì vỡ cho xong.
Tôi dùng sức hất mạnh tay anh ta ra, dốc hết toàn bộ lực đẩy anh ta lùi lại một khoảng, ngẩng gương mặt đẫm nước mắt lên, kéo ra một nụ cười còn khó coi hơn cả khóc.
“Phó Tư Diễn, anh yên tâm.”
Tôi nghe thấy giọng mình vang lên, kỳ lạ thay lại bình tĩnh đến đáng sợ, lạnh đến không còn chút nhiệt độ nào.
“Tôi không có hứng thú với anh, càng không có hứng thú với nhà họ Phó. Lại càng không có ý định sinh ra người thừa kế gì cả.”
“Anh và mẹ anh… đã quá đề cao tôi rồi.”
Nói xong, tôi giật mạnh cánh cửa, lao ra ngoài không ngoảnh đầu lại, nhốt ánh nhìn băng giá phía sau cánh cửa kia.
Nước mắt cuối cùng cũng vỡ bờ.
Không phải vì tủi thân.
Mà là vì lòng đã chết hẳn.
Trở về căn nhà lạnh lẽo được thuê bằng cái gọi là “tiền chu cấp hàng tháng”, tôi như bị rút cạn sức lực, đổ sụp xuống sofa.
Ánh mắt Phó Tư Diễn nhìn tôi lúc cuối cứ khắc sâu trong đầu, không cách nào xua đi.
Nghi ngờ.
Soi xét.
Chán ghét.
Như thể tôi là thứ vi khuẩn bẩn thỉu, mang theo mục đích không thể nói ra, cố tình tiếp cận anh ta.
Bàn tay vô thức đặt lên bụng dưới.
Bé con, xin lỗi.
Con đến… không đúng lúc.
Ba con… không muốn con.
Càng không muốn một người phụ nữ “tính toán kỹ lưỡng” sinh ra đứa con của anh ta.
Nhận thức ấy như một cây kim tẩm độc, dày đặc châm thẳng vào tim tôi.
Chạy.
Phải chạy thật xa.
Càng nhanh càng tốt.
Tôi bật dậy như lên dây cót, lao vào phòng ngủ, lôi ra chiếc vali lớn nhất.
Quần áo? Không cần.
Mỹ phẩm? Vướng víu.
Đồ giá trị? Ngoài ba mươi vạn “tiền lương” Phó Tư Diễn chuyển cho tôi, tôi chẳng có gì cả.
Tôi cẩn thận nhét thẻ ngân hàng, chứng minh thư, cùng tờ siêu âm đã bị tôi vò nhàu rồi lại vuốt phẳng, vào chiếc túi nhỏ đeo sát người.
Điện thoại trong tay bỗng rung lên.
Màn hình hiện lên ba chữ: Phó Tư Diễn.
Nhịp tim tôi vọt lên một trăm tám.
Anh ta phát hiện rồi?
Anh ta đổi ý?
Anh ta muốn kéo tôi về xử lý cho gọn gàng sạch sẽ?
Tay tôi run lẩy bẩy, lơ lửng trên nút tắt máy.
Không được nghe.
Nếu nghe, tôi sợ bản thân sẽ sụp đổ, sẽ mềm lòng.
Tôi nghiến răng, dứt khoát tắt nguồn.
Thế giới bỗng chốc im lặng đến nghẹt thở.
Chỉ còn tiếng tim tôi đập thình thịch trong lồng ngực.
Tôi kéo vali ra cửa, ngoảnh lại nhìn căn phòng nơi tôi từng sống ba tháng – cái lồng son đẹp đẽ mà lạnh như băng.
Tạm biệt, Phó Tư Diễn.
Tạm biệt cuộc hôn nhân xốc nổi và nực cười này.
Tôi mở cửa, không quay đầu lại, bước vào màn đêm dày đặc.
Tựa như một giọt nước, âm thầm bốc hơi khỏi thế giới của anh ta.
Năm năm sau.
Nam Thành – một thị trấn ven biển nhịp sống chậm rãi đến lạ.
“Mẹ ơi! Mẹ ơi! Mẹ nhìn nè! Vỏ sò nè! To lắm luôn á!”
Tiếng gọi lanh lảnh non nớt vang lên bên tai, mang theo mùi mặn mòi của gió biển.
Tôi hoàn hồn, nhìn về phía bãi cát.
Một cục bông nhỏ mặc quần yếm xanh, chân trần, như viên đạn nhỏ phóng về phía tôi.
Bàn tay bé xíu cầm chặt một chiếc vỏ sò trắng to hơn cả bàn tay nó.
Gương mặt nhỏ đỏ bừng vì nắng, đôi mắt lấp lánh như chứa cả bầu trời sao.
“Chạy chậm thôi! Tiểu tổ tông!”
Tôi vội vàng ngồi xổm xuống, dang tay đón lấy.
Viên đạn nhỏ bay vào lòng tôi, thơm mùi nắng và cát biển, mềm mại đến tan chảy.
“Mẹ ơi! Tặng mẹ đó!”
Nó giơ cao chiếc vỏ sò, gương mặt tràn đầy tự hào như vừa đào được kho báu.
“Woa! Cảm ơn bảo bối!”
Tôi nhận lấy món quà, hôn “chụt” một cái lên trán đẫm mồ hôi của con,
“Nhiên Nhiên của mẹ giỏi quá!”
Lâm Niệm Nhiên, con trai tôi.
Tên ở nhà: Nhiên Nhiên.
Năm năm trước, tôi mang theo con, bỏ trốn khỏi Kinh thị như một kẻ chạy nạn.
Dừng chân tại thị trấn ven biển nhỏ bé này – nơi không ai biết tôi là ai.
Dùng số tiền ba mươi vạn Phó Tư Diễn từng chuyển, cộng với mồ hôi nước mắt của tôi sau nhiều năm bươn chải, tôi mở một tiệm bánh nho nhỏ – “Tiệm ngọt Vãn Chu”.
Cuộc sống nơi đây vất vả. Nhưng là lần đầu tiên trong đời, tôi cảm thấy lòng mình đủ đầy.
Vì con.
Vì chính mình.
“Mẹ ơi… con đói quá à.”
Cục bông nhỏ trong lòng tôi dụi dụi, tay xoa bụng.
“Được, về nhà ăn cơm thôi. Hôm nay mẹ làm món con thích nhất – trứng hấp tôm, chịu không?”
“Dạ chịu ạ!”
Thằng bé reo lên vui sướng, nhảy khỏi lòng tôi, tự tay kéo chiếc vali nhỏ — bên trong toàn là “kho báu” nó nhặt được trên bãi biển.
Tôi nắm lấy bàn tay mềm mại của con, bước đi trên con đường về nhà, bóng hai mẹ con được ánh hoàng hôn kéo dài thật dài dưới chân.
Đây chính là cả thế giới của tôi.
Bình yên, ấm áp.
Cho đến khi—
Điện thoại đổ chuông.
Một dãy số lạ đến từ Kinh thị.
Tôi khẽ nhíu mày, định tắt máy… nhưng chẳng hiểu vì sao lại ấn nghe.
“Alo?”
“Lâm Vãn Chu?”
Một giọng nữ xa lạ, nhưng lại mang cảm giác quen quen, vang lên với thái độ kiêu ngạo trịch thượng.