Giấu đi thân phận là con gái độc nhất của thủ trưởng, tôi xuống đơn vị cơ sở rèn luyện, tự mình bắt đầu lại từ số không.
Năm thứ hai, tôi gặp một vị thiếu tướng trẻ của quân khu. Chúng tôi yêu nhau ngay từ khoảnh khắc đầu chạm mắt.
Đêm đầu tiên bên nhau, anh ôm lấy tôi trong chiếc xe địa hình suốt một ngày một đêm, đến mức dùng hết ba hộp đồ phòng hộ.
Hôm sau, anh chẳng báo với gia đình, cứ thế dẫn tôi đi đăng ký kết hôn.
Thời gian ở cạnh nhau, anh dịu dàng đến mức khảm vào xương tủy tôi. Lúc là người yêu, lúc lại là cấp trên.Anh nâng niu tôi, dỗ dành từng chút cảm xúc của tôi, làm tôi dần quên mất thế nào là sợ hãi hay bất an.
Chỉ có một điều… anh chưa từng đưa tôi đến đại viện gặp bố mẹ anh.
Mãi đến sau này tôi mới hiểu, không phải vì thời cơ chưa tới. Mà bởi vì trong mắt cả gia đình anh, tôi chẳng đáng để đưa về giới thiệu.
Nhà họ Phó là gia tộc quân đội lẫy lừng, chiến công vang dội.
Còn tôi, trong họ xem ra chỉ là một cô gái bình thường, không thế lực, không quyền vị, chẳng có giá trị gì để đặt lên bàn cân.
Để xóa bỏ thành kiến đó, tôi quyết định nói thật về thân phận của mình.
Thế nhưng vừa bước vào thư phòng của anh, tôi lại thấy một tờ giấy xét nghiệm thai sản đặt ngay ngắn trên bàn.
Người mang thai là thiên kim của Tư lệnh Tào.
Mà tên người cha… là Phó Dục Thần – người đàn ông đêm đêm ôm tôi trong lòng.
Tôi cầm bản xét nghiệm đi đối chất.
Anh vẫn dịu dàng như từng giờ từng khắc, giọng nói nhẹ đến mức như đang dỗ một đứa trẻ:
“Ngoan, anh với cô ấy chỉ là hôn nhân trên danh nghĩa để thuận lòng ba mẹ.Chờ em sinh con xong, họ hài lòng rồi, anh sẽ kết thúc hợp đồng với cô ấy. Cả đời sau này, người anh ở bên vẫn là em.”
“Chỉ có như vậy, ba mẹ anh mới đồng ý để em bước chân vào nhà họ Phó.”
Tôi không khóc, không nháo, chỉ lặng lẽ gật đầu:“Được.”
Anh lại lấy ra một tờ giấy khác — đơn ly hôn.
“Vậy chúng ta ly hôn trước. Diễn thì phải diễn cho trọn. Nếu không, ba mẹ sẽ nghi ngờ.”
Tôi không nói một lời, chỉ cúi đầu ký tên bên cạnh chữ ký của anh.
Anh không hề biết — người liên hôn với tôi… đâu phải hạng người tầm thường dễ bị chèn ép.
Vừa bước đến cửa, Phó Dục Thần lại quay đầu nhìn tôi.
“Vị Âm, đưa anh chiếc mặt dây chuyền ổ khóa đồng tâm của em.”
“Vi Vi nói món đó là tín vật tình duyên được nguyệt lão ban phúc. Nếu nó cứ ở trên người em, sớm muộn gì cũng bị lộ.”
Giọng anh lạnh lùng, như thể chỉ đang bàn về một việc chẳng mảy may quan trọng.
Tôi khựng lại, đồng tử co rút, tim đau đến nghẹt thở.
Cái ổ khóa đồng tâm ấy là vật tôi cầu được ở miếu Nguyệt Lão, ba ngày hai đêm quỳ dưới mưa gió, đầu gối rớm máu mới xin được.
Khi ấy, anh từng vui mừng khôn xiết, nói sẽ giữ nó cả đời, coi như bảo vật gia truyền, để lại cho con cháu của chúng ta.
Anh biết rõ mọi thứ.
Vậy mà bây giờ, anh lại muốn trao tín vật định tình của chúng tôi cho người đàn bà khác.
Đôi mắt tôi đỏ hoe, nhưng khi nhìn thẳng vào tôi,
anh chỉ thản nhiên như băng, thốt ra ba chữ tàn nhẫn:
“Ra giá đi.”
Ba năm hôn nhân, btôi thấp hèn như bụi đất, bị giẫm nát dưới chân, còn đáng giá được bao nhiêu tiền nữa chứ?
Tôi chẳng buồn tính toán, chỉ nhớ rõ lần trước tôi dám từ chối nhường con dao găm phòng thân cho Kiều Vi Vi, kết cục là bị Phó Dục Thần ném ra bãi huấn luyện ngoài ngoại ô giữa đêm mưa, đến khi phát sốt ngất đi mới được đưa vào cấp cứu.
Tôi tháo ổ khóa đồng tâm khỏi cổ, đặt vào tay anh.
“Vậy tôi chúc hai người tổ chức hôn lễ viên mãn.”
Nghe tôi nói vậy, Phó Dục Thần chỉ hờ hững đáp, giọng điệu như đang bố thí:
“Vị Âm, sau này khi anh và cô ấy cưới, em vẫn có thể ở lại bên anh, lấy thân phận là một liên lạc viên.
Chỉ cần ngoan ngoãn nghe lời, anh sẽ vẫn đối tốt với em.”
Tôi nhìn bóng lưng anh quay đi, chỉ thấy trong lòng vừa bi ai, vừa nực cười.
Người tôi yêu suốt ba năm, đến cuối cùng, lại đối xử với tôi như một món đồ có thể cất giữ bên mình, không tên, không phận.
Ba năm làm vợ chồng, cuối cùng lại phải nhường chỗ cho kẻ thứ ba, một người vợ hợp pháp như tôi, nay muốn được ở bên chồng, cũng chỉ có thể cúi đầu làm “liên lạc viên” dưới danh nghĩa công việc.
Tính ra, Phó Dục Thần che chở cho Kiều Vi Vi cũng đã nửa năm rồi.
Mỗi lần đều lấy cớ “họp cấp cao quân khu”, rồi bỏ mặc tôi giữa sân huấn luyện lạnh gió về khuya.
Lần này, cái gọi là “họp cấp cao” của anh, chính là đi chụp ảnh cưới cùng cô ta, mà khéo thay, lại đúng vào ngày kỷ niệm ba năm kết hôn của chúng tôi.
Trên bàn, chiếc bánh kem cắm nến chữ “Kỷ niệm 3 năm vui vẻ” tĩnh lặng nằm đó, như một trò cười chua chát.
Tôi cầm bật lửa, châm lên từng ngọn nến nhỏ.
Ánh lửa bập bùng, lung linh mà nhòe mờ trong mắt tôi.
Tôi hít sâu, rồi cúi đầu thổi tắt.
Đúng lúc đó, điện thoại rung lên, thông báo tin nhắn mới.
Tôi mở ra xem, là mấy tấm hình Kiều Vi Vi gửi tới.
Tấm đầu tiên: cô ta đang được Phó Dục Thần dắt tay chọn váy cưới.
Tấm thứ hai: cả hai rời khỏi quân khu, cùng về nhà họ Phó dùng bữa.
Tấm cuối cùng, là chiếc mặt dây chuyền ổ khóa đồng tâm của tôi, đã vỡ đôi, méo mó, biến dạng.
Dòng chữ dưới bức ảnh chói vào mắt tôi:
“Trên mặt dây chuyền còn khắc tên xui xẻo của cô.
Dục ca nói sẽ đích thân đến miếu Nguyệt Lão xin cho tôi một cái mới, là tín vật thuộc về chúng tôi.”
Cô ta cố tình khoe khoang, khiêu khích.
“Chỉ là một cái dây chuyền rách, vỡ thì vỡ.