“Bùi Tri Vận, ký vào đi. Như vậy cô còn có thể tử tế mà cuốn xéo.”
Tờ thỏa thuận ly hôn mạ vàng bị ném mạnh xuống bàn trà, làm rung cả hộp quà khóa vàng trẻ em tôi vừa mới khui – món quà tôi chuẩn bị để chúc mừng con trai đầy tháng của tình nhân anh ta.
Chu Hoài An đứng trước mặt tôi, đôi giày da thủ công Ý sáng bóng, ánh mắt từ trên cao rơi xuống, đầy khinh miệt – như đang nhìn thứ rác rưởi vướng víu giữa đường.
Tôi ngẩng đầu lên.
Không khóc.
Không làm loạn.
Không có chút nào dáng vẻ của người phụ nữ bị vứt bỏ như anh ta trông đợi.
Tôi chỉ bình tĩnh cầm lấy bản thỏa thuận.
Tờ giấy rất nhẹ.
Nhẹ như những lời hứa suông anh từng nói, rồi quên mất.
“Được thôi.”
Tôi nói, giọng bình thản như đang nhắc đến thời tiết.
Chu Hoài An thoáng khựng lại một giây.
Có lẽ trong đầu anh ta vẫn nghĩ tôi sẽ giống như hàng trăm lần cãi vã trước đây – phát điên, níu kéo, cầu xin.
Nhưng anh quên mất – tôi của bảy năm trước đã yêu anh đến ngốc nghếch, còn tôi của hiện tại… thì không.
Anh cau mày, giọng có phần thiếu kiên nhẫn nhưng vẫn cố giữ vẻ hào phóng:
“Coi như cô biết điều. Căn biệt thự này để lại cho cô. Tôi chuyển vào tài khoản của cô năm trăm vạn, đủ để sống nửa đời còn lại không phải lo cơm áo. Tri Vận, đừng trách tôi tuyệt tình. Chúng ta đã không còn cùng một thế giới. Vãn Tình… cô ấy cần tôi hơn.”
Vãn Tình. Tô Vãn Tình.
Thực tập sinh mới vào công ty.
Vừa sinh cho anh ta một đứa con trai mập mạp.
Tôi cúi đầu, mắt lướt qua những con số lạnh lùng và điều khoản chia tài sản trên giấy.
Đúng là rộng rãi.
Tôi cùng anh ta gây dựng cả cơ nghiệp từ hai bàn tay trắng, để rồi đến lúc kết thúc lại được bố thí một căn nhà và năm trăm vạn?
Tôi cầm lấy cây bút.
Ngòi bút lơ lửng trên ô “Chữ ký của bên nữ”.
Chu Hoài An nuốt nước bọt, ánh mắt dán chặt vào tay tôi – mang theo sự háo hức sắp thoát khỏi phiền toái, sắp được trở về bên “mẹ con người mới”.
Nhưng…
Ngay giây phút ngòi bút gần chạm vào giấy, tôi – dừng lại.
Tôi ngẩng đầu, nhìn anh ta, nở một nụ cười dịu dàng đến mức gần như là ngoan ngoãn.
“Hoài An.” Tôi cất giọng nhẹ như lông vũ, mềm mại như gió thoảng.
“Vợ chồng một thời, coi như chút tình nghĩa cuối cùng. Về phân chia tài sản… có thể nhường tôi thêm một chút được không?”
Trong đáy mắt Chu Hoài An, chút đề phòng cuối cùng cũng biến mất, thay vào đó là sự khinh bỉ và buông lỏng hoàn toàn.
Nhìn đi, vẫn là Bùi Tri Vận ấy mà—vì tiền mà cúi đầu, vì lợi ích mà nhẫn nhịn.
Hắn ta bật cười, ngạo mạn như một kẻ chiến thắng:
“Bùi Tri Vận, cô đừng được voi đòi tiên! Cho cô bấy nhiêu là nể tình quá khứ rồi. Ký tên, thu dọn đồ đạc mà cút cho nhanh! Đừng cản trở Vãn Tình và con dọn vào nhà!”
Sự mất kiên nhẫn của hắn ta gần như trào ra ngoài từng câu chữ.
“Được.” Tôi đáp gọn. Không do dự.
Ngòi bút hạ xuống.
Ba chữ “Bùi Tri Vận” hiện rõ trên dòng ký tên.
Chu Hoài An thở phào nhẹ nhõm, gần như giật lấy bản thỏa thuận từ tay tôi, như sợ tôi đổi ý.
“Coi như cô còn biết điều. Ba ngày. Tự giác dọn khỏi nhà.”
Ném lại câu đó, hắn quay người rời đi, dáng vẻ nhẹ tênh như vừa trút bỏ gánh nặng.
Cánh cửa bị đóng sầm lại.
Rung lên đến mức khiến cành hồng khô tôi cắm ở bình cạnh cửa rơi rụng, cánh hoa vỡ nát, rải đầy mặt đất.
Tôi nhìn cánh cửa đóng kín ấy.
Nụ cười ngoan ngoãn trên mặt tôi từng chút, từng chút tan biến.
Tựa như thủy triều rút xuống, để lộ ra đá ngầm lạnh buốt và sắc nhọn.
Khóe môi tôi chậm rãi nhếch lên, tạo thành một nụ cười… lạnh như băng.
Nhường à?
Chu Hoài An, anh tưởng tôi đang cầu xin anh nhường?
Không.
Tôi chỉ đang cho anh một cơ hội chết bớt khó coi mà thôi.
Bảy năm trước, Chu Hoài An chẳng là ai cả—một tên trai trẻ nghèo rớt mồng tơi.
Tôi quen anh ta lúc anh còn mặc quần jeans bạc phếch, chen chúc giữa chợ lao động, chỉ mong kiếm được một công việc đủ sống qua ngày.
Tôi sinh ra trong gia đình trí thức, cha mẹ đều là giáo viên. Không giàu, nhưng chưa từng phải chịu khổ.
Ai cũng nói tôi điên.
Bao nhiêu người tốt môn đăng hộ đối không chọn, lại nhất quyết đi theo một kẻ đến tiền thuê nhà cũng không có nổi.
Tôi chỉ cười.
“Vì ánh sáng trong mắt anh ấy.”
Tôi nói với mọi người:
Anh ấy có tham vọng. Có tài. Chỉ thiếu một cơ hội.
Tôi lấy tiền hồi môn ba mẹ dành cho tôi, thuê cho anh ta một văn phòng ra hồn.
Tôi cùng anh ăn bánh bao sống qua ngày suốt một tháng, chỉ để tiết kiệm đủ tiền in ra bản kế hoạch dự án đầu tiên – nhìn lại bây giờ thì thô sơ đến mức buồn cười.