“Ai rút trúng con Joker – làm người kế thừa.
Thời hạn một năm. Một năm sau, rút lại từ đầu.”
—
Sáu đứa con – mặt từ sốc chuyển thành tuyệt vọng,
rồi cuối cùng là biểu cảm kiểu “chết thì chết, tới luôn”.
Bọn chúng nhìn chằm chằm vào bộ bài, ánh mắt còn nghiêm trọng hơn lúc đối đầu Lý Cảnh Minh.
“Sao? Không dám rút à?”
Tôi nhướng mày trêu chọc.
“Rút!”
Lý Khải Thừa – làm anh cả, nghiến răng giơ tay đầu tiên:
“Ai sợ ai?
Cùng lắm thì một năm đi làm như ngồi tù thôi mà!”
Những đứa còn lại cũng lần lượt bước lên, cắn răng rút bài.
Tôi ngồi nhìn bọn trẻ nín thở, từng đứa lén lút lật bài như rút thăm trúng độc đắc, thật sự…
không nhịn được mà bật cười.
Cái ghế kế thừa nhà tôi, từ bao giờ lại thành củ khoai nóng phỏng tay thế này nhỉ?
8
Sáu đứa con, sáu lá bài, nắm chặt trong tay, không ai dám là người đầu tiên lật lên.
“Còn chần chừ gì nữa?”
Tôi thúc giục, “Chết sớm đầu thai sớm.”
Lý Khải Thừa hít sâu một hơi, vẫn là người anh cả gương mẫu, mạnh tay đập lá bài xuống bàn trà.
Một lá K bích.
Nó thở phào như trút được gánh nặng, cả người đổ vật lên ghế sô pha.
“May quá, may quá, không phải tôi.”
Có người mở màn, những người còn lại cũng lần lượt lật bài.
Lý Tri Vi lật ra một Q cơ, lập tức gào lên vui sướng, ôm lấy tay tôi vừa cười vừa la:
“Mẹ ơi! Con biết mà! Vận con siêu tốt!
Tuyệt vời! Kỳ nghỉ Maldives tháng sau của con giữ chắc rồi!”
Lý Chí Viễn thì mặt không cảm xúc, lật ra một A rô.
Lý Dư Đồng và Lý Đình Sơ cũng lần lượt lật bài — đều là số nhỏ, không có gì đặc biệt.
Bây giờ, chỉ còn lại một người.
Tất cả ánh mắt đều đổ dồn về góc phòng, nơi Lý An Kỳ đang ôm laptop như ôm sinh mệnh.
Trên gương mặt luôn vô cảm ấy, lần đầu tiên xuất hiện một vết rạn nứt.
Cô ấy nhìn lá bài trong tay, ánh mắt ngập tràn… nỗi tuyệt vọng tận thế.
“An Kỳ,” tôi cố làm giọng mình nhẹ nhàng một chút,
“Con lật đi.”
Tay cô ấy khẽ run lên,
nhắm mắt lại, như thể đi đến pháp trường, rồi từ từ lật bài.
Trên mặt bài, một hình người mặc đồ chú hề sắc màu, cầm quyền trượng, nhe răng cười toe toét.
Joker.
“Không——!!!”
Một tiếng gào thảm thiết vang dội khắp phòng khách.
Lý An Kỳ ôm chặt máy tính, co người lại thành một cục, lẩm bẩm như tụng kinh:
“Xong rồi… code của mình… server của mình…
Từ nay mình không còn là bóng ma internet nữa rồi…”
Những người còn lại thì nổ tung vì sung sướng sống sót.
Lý Khải Thừa lập tức khôi phục phong thái luật sư tinh anh, bước tới vỗ vai cô em:
“Em hai, đừng sợ. Chỉ là làm CEO một năm thôi mà.
Coi như chơi bản mô phỏng đời thực quy mô siêu to.
Có vướng pháp lý gì cứ gọi anh — tính phí theo giờ, giảm 20% cho người nhà.”
Lý Tri Vi hí hửng chạy tới:
“Chúc mừng chị hai nha! Từ giờ mỗi năm họp toàn công ty, em miễn phí làm MC cho chị!
À mà hôm đầu tiên đi làm, chị nhớ nâng tốc độ mạng công ty lên giùm em.
Livestream bên em cứ giật đùng đùng!”
Lý Chí Viễn đẩy gọng kính, chêm vào:
“Tôi sẽ tinh chỉnh lại mẫu báo cáo tài chính ở trụ sở chính,
cho dễ đọc hơn với… sinh vật phi nhân loại như chị.”
Tôi nhìn lũ nhỏ, đứa nào đứa nấy hả hê cười trên nỗi đau người khác, vừa tức vừa buồn cười.
Mà đứa “xui trúng số” là Lý An Kỳ, sau một hồi suy sụp cục bộ, lại dần lấy lại bình tĩnh.
Cô ấy đẩy kính, ngẩng đầu:
“Được rồi. Đã không thể phản kháng, thì đành phải cải tạo nó vậy.”
Rồi cô ấy quay sang tôi, đưa ra yêu cầu đầu tiên – cũng là yêu cầu duy nhất sau khi nhận chức CEO:
“Mẹ, con đồng ý làm CEO.
Nhưng con yêu cầu: tất cả các cuộc họp tại trụ sở phải chuyển sang hình thức trực tuyến.
Toàn bộ văn bản cần con ký — phải là bản điện tử.