"Anh bán nhà rồi?"
Tôi đứng giữa phòng khách, nhìn thẳng vào Chu Dật.
Anh ta ngồi trên ghế sofa, vắt chân, không thèm ngẩng đầu.
"Ừ. Năm trăm tám mươi vạn, thanh toán một lần."
Tay tôi bắt đầu run lên.
Đó là nhà tân hôn của chúng tôi. Tiền đặt cọc 120 vạn, là bố mẹ tôi phải bán nhà ở quê mới xoay đủ. Khoản vay mỗi tháng 1 vạn 5, tôi còng lưng trả suốt bốn năm trời.
"Tôi chưa ký tên."
"Không cần." Chu Dật cuối cùng cũng liếc nhìn tôi, "Nhà đứng tên tôi. Tôi muốn bán thì bán, liên quan gì đến cô?"
Tôi nhìn anh ta chằm chằm.
Năm năm kết hôn, đây là lần đầu tiên tôi thấy người đàn ông này xa lạ đến thế.
"Vậy chữ ký trong hợp đồng..." Tôi hỏi khẽ, "là ai ký thay tôi?"
Ánh mắt Chu Dật thoáng cứng lại.
Tôi khẽ bật cười.
1.
Tôi không hỏi thêm nữa.
Biểu cảm của Chu Dật đã nói rõ tất cả.
"Tốt nhất cô đừng làm loạn." Anh ta đứng dậy, giọng dửng dưng, "ly hôn thì cô chẳng được gì đâu. Còn con? Đừng mơ mang nó đi."
Cánh cửa bị anh ta đóng sầm lại.
Tôi đứng nguyên tại chỗ, đầu óc trống rỗng.
580 vạn.
120 vạn bố mẹ tôi bán nhà ở quê mới gom đủ.
Tôi đã trả 4 năm tiền vay mua nhà, tổng cộng 72 vạn.
Tất cả... tan thành mây khói.
Điện thoại đổ chuông. Là mẹ tôi gọi.
"Vãn Vãn, tháng này con đóng tiền nhà chưa? Bố con bảo ngân hàng không thấy trừ tiền..."
Tôi cầm điện thoại, không thốt nên lời.
"Vãn Vãn? Có chuyện gì vậy?"
"Mẹ..." Tôi hít sâu một hơi, "không sao đâu, để con kiểm tra lại."
Cúp máy, tôi mở app ngân hàng.
Tài khoản vay mua nhà hiển thị: đã tất toán.
Ngày tất toán: 15 tháng 8 năm 2024.
Hôm nay là 20 tháng 10.
Đã hai tháng trôi qua, vậy mà tôi không hề hay biết nhà của mình đã bị bán.
Tôi lấy lại bản hợp đồng mua nhà, lật đến trang cuối cùng.
Cột chữ ký, hai chữ "Tô Vãn" viết ngay ngắn rõ ràng.
Nhưng... đó không phải chữ của tôi.
Chữ “Tô” của tôi có nét nghiêng sang phải ngay từ đầu bút, còn chữ kia lại viết thẳng đứng.
Chữ “Vãn” của tôi luôn có thói quen hất lên ở nét cuối, còn chữ này lại gập xuống dứt khoát.
Chữ ký giả.
Hắn ta đã giả mạo chữ ký của tôi.
Tôi lấy điện thoại, chụp lại bản hợp đồng, rồi mở WeChat, tìm đến một cái tên quen thuộc.
Trần Vy – bạn học đại học, hiện đang là luật sư.
“Vy Vy, mình có việc này muốn hỏi cậu.”
“Nói đi.”
“Nếu chồng giả mạo chữ ký của vợ để bán căn nhà chung, thì được xếp vào hành vi gì?”
Bên kia đầu dây im lặng vài giây.
“Cậu đừng vội,” giọng Trần Vy lập tức trở nên nghiêm túc, “trước hết phải bảo toàn chứng cứ. Trường hợp này, nhẹ thì là lừa đảo dân sự, nặng thì có thể cấu thành tội lừa đảo hợp đồng.”
“Nặng nhất có thể bị phạt bao nhiêu năm?”
“Từ ba năm đến mười năm.”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Đêm buông xuống, đèn nhà nhà sáng lên.
Chỉ là “nhà” của tôi… đã không còn nữa.
“Còn một vấn đề nữa.”
“Cậu nói đi.”
“Tiền bán nhà, nếu anh ta đã chuyển cho người khác, có thể đòi lại được không?”
Trần Vy bật cười một tiếng ở đầu dây bên kia.
“Đương nhiên là được.”
Tôi cúp máy, bắt đầu kiểm tra sao kê ngân hàng của Chu Dật.
Chúng tôi có một tài khoản chung, gắn với thẻ của anh ta. Trước kia anh ta nói như vậy tiện quản lý tiền bạc, tôi tin anh ta nên chẳng nghĩ nhiều.
Bây giờ nghĩ lại, đúng là ngu đến mức buồn cười.
Trong tài khoản, 580 vạn giờ chỉ còn lại 30 vạn.
Tôi kéo xuống xem chi tiết các khoản chuyển đi.
Một khoản 280 vạn, chuyển cho “Lâm Đình Đình”, ghi chú: tiền mua nhà.
Một khoản 45 vạn, cũng chuyển cho “Lâm Đình Đình”, ghi chú: tiền mua xe.
Còn lại là hàng chục khoản lẻ khác, từ vài nghìn đến vài vạn, tất cả đều chuyển cho cùng một cái tên: Lâm Đình Đình.
Tôi đếm kỹ.
87 giao dịch.
Trong vòng ba năm.
Bắt đầu từ tháng 10 năm 2021, tháng nào cũng có.
Tim tôi chợt thắt lại.
Tháng 10 năm 2021… chính là tháng tôi sinh Chu Tiểu Vũ.
Anh ta ngoại tình, bắt đầu từ đúng ngày tôi sinh con.
Tôi tựa lưng vào ghế, khép mắt lại.
Lâm Đình Đình.
Tôi lục lọi trong ký ức, tìm kiếm cái tên này.
Và rồi tôi nhớ ra.
Năm ngoái, tiệc cuối năm của công ty, Chu Dật dẫn tôi đi cùng.
Có một cô gái trẻ chủ động chào hỏi anh ta. Anh ta mỉm cười giới thiệu: “Thực tập sinh công ty.”
Tôi còn từng khen cô ta xinh.
Cô ta cười với tôi, nụ cười ngọt ngào như đường phèn.
Hóa ra lúc đó, cô ta đã ngủ với chồng tôi được hai năm rồi.
Tôi mở mắt.
Nước mắt? Không có.
Chỉ có một thứ lạnh lẽo thấm ra từ tận trong xương.
Chu Dật, anh đúng là giỏi.
Bán nhà của tôi, nuôi bồ nhí của anh ta.
Dùng mồ hôi nước mắt của bố mẹ tôi để mua nhà, mua xe cho tiểu tam.
Con trai bốn tuổi của tôi còn đang ngủ say trong phòng bên cạnh, mà “người cha” kia thì đã sớm chuẩn bị đường lui.
Tôi tiếp tục lướt sao kê, chụp lại từng khoản, lưu hết vào điện thoại.
Rồi tôi mở phần mềm tra cứu bất động sản, gõ vào ba chữ “Lâm Đình Đình”.
Kết quả hiện lên:
Thông tin nhà đất: thành phố XX, quận XX, đường XX, tòa XX, căn XX