1.
Tôi chưa từng nghĩ… cái chết lại đến bất ngờ đến thế.
Đôi chân đã tê liệt hoàn toàn, ba chữ “Chu Bạc Hy” trên màn hình điện thoại cứa vào mắt tôi đau nhức.
Tiếng súng mỗi lúc một gần, mồ hôi lạnh ướt đẫm lưng áo.
“Đoàng——”
Cửa buồng bên cạnh bị đá tung, tiếng đạn xé gió vang lên điếc cả tai.
Tiếng bước chân dừng ngay trước cánh cửa tôi đang trốn.
Cửa vừa mở, tôi nhìn thẳng vào nòng súng đen ngòm. Giây phút ấy, tôi bỗng thấy lòng mình bình thản lạ kỳ — dù sao thì giữa tôi và Chu Bạc Hy, mọi thứ cũng đã kết thúc từ lâu rồi.
…
“A Phỉ! Tỉnh lại đi! Đến lượt anh lên diễn rồi!”
Tôi choàng tỉnh, phát hiện mình đang ngồi trên ghế hóa trang.
Trong gương phản chiếu là một gương mặt lạ lẫm nhưng tuấn tú đến ngỡ ngàng – ngũ quan tinh xảo, trẻ trung đến mức chẳng thật chút nào.
“Đây là…?”
Còn chưa kịp hoàn hồn, trợ lý đã kéo tay lôi tôi đi.
Trường quay quen thuộc, thiết bị cũng quen thuộc, nhưng rõ ràng… tôi đã chết rồi cơ mà…
“Khoan đã,”
Tôi níu tay trợ lý,
“Giờ tôi phải ra diễn thật à?”
Cậu ta nhíu mày nhìn tôi như gặp người ngoài hành tinh: “Không diễn thì làm gì?”
“Cho tôi mượn kịch bản, hôm nay quay cảnh nào?”
“Anh bị sao vậy anh ơi? Não va đâu à?”
Tôi cuống cuồng chạy về phòng, lật tung kịch bản, nhanh chóng học thoại.
Đến phim trường, nữ chính là tiểu hoa đang hot – Tô Vãn, còn tôi đóng vai nam phụ si tình.
Cảnh ghen tuông quen thuộc, đối với tôi mà nói chỉ là trò trẻ con.
Cảnh quay trôi chảy đến đáng ngờ, kết thúc xong tôi vào nhà vệ sinh, rửa mặt rồi ngẩng đầu nhìn người trong gương – vẫn là gương mặt xa lạ ấy.
“Nếu đã sống lại trong cơ thể cậu, vậy tôi sẽ sống thay cậu, thật tốt.”
Tôi lấy điện thoại, lần theo các manh mối để ghép lại thông tin về thân phận chủ nhân cơ thể này.
Cậu ấy tên là Lục Phỉ, hai mươi hai tuổi, vào giới ba năm, miễn cưỡng coi là diễn viên tuyến hai, quan hệ xã giao không phức tạp, chỉ thân với vài người bạn chí cốt. Có điều… cha mẹ cậu ấy hình như đều đã qua đời.
Tôi thở phào — may mà không còn thân thích bên cạnh, nếu không sớm muộn gì cũng bị lộ tẩy.
Tôi chợt nhớ đến bức di thư còn nằm trong điện thoại vào ngày tôi chết. Không biết chị tôi giờ thế nào rồi, có nhìn thấy những lời tôi để lại hay chưa.
Từ nhỏ tôi đã nương tựa vào chị mà sống. Tôi cứ thế bỏ chị lại, ra đi không một lời từ biệt… chị hẳn sẽ đau lòng đến nhường nào.
Còn Chu Bạc Hy…
Anh nói sau này không muốn gặp lại tôi nữa.
Tôi khẽ cười một tiếng. Lần này thì anh toại nguyện rồi. Từ tận đáy lòng, tôi thật sự mừng cho anh.
Tôi không dám gọi điện cho chị để báo bình an. Chuyện kỳ quái thế này, nếu không phải tự mình trải qua, đến tôi cũng chẳng thể tin nổi.
Nhưng mà… gọi cho chính mình thì chắc không sao chứ?
Tôi chậm rãi đưa điện thoại lên tai. Không ngờ lại kết nối được.
“A lô?”
Một giọng nam trầm khàn vang lên. Dù âm thanh có chút méo mó, tôi vẫn nhận ra ngay — là giọng của Chu Bạc Hy.
Tôi hoàn toàn không nghĩ sẽ có người bắt máy, vội vàng đưa tay che miệng.
Bên kia đầu dây cũng không nói gì. Hai chúng tôi cứ thế giữ im lặng, như thể đã quen với sự ăn ý vô cớ này.
Tôi dường như nghe được hơi thở của Chu Bạc Hy, từng nhịp từng nhịp, gần đến mức như đang kề bên tai tôi — giống hệt vô số ngày đêm chúng tôi đã từng ở bên nhau.
Đó từng là phần yếu mềm nhất trong tôi.
Hốc mắt tôi nóng lên. Tôi rất muốn nói với anh rằng tôi vẫn còn sống.
Nhưng giữa chúng tôi… đã thật sự kết thúc rồi.
Giờ nghỉ sắp hết. Tôi chỉ kịp nói một câu “gọi nhầm” rồi vội vàng cúp máy.
Tôi từng bước quay về phim trường.
Từ hôm nay trở đi, tôi không còn là Hạ Duẫn nữa.
Tôi là Lục Phỉ.
Từ sâu trong lòng cơ thể này, tôi cảm nhận được cùng một ngọn lửa — nhiệt huyết của những kẻ sống trong giới giải trí.
Tôi âm thầm tự nhủ: nhất định sẽ mang theo ước nguyện của cả Hạ Duẫn và Lục Phỉ, một lần nữa đứng lên đỉnh cao nhất.
2.
Bộ phim tôi đang đóng đã gần đi đến hồi kết. Không bao lâu nữa, tôi sẽ đóng máy.
Cuối cùng cũng được nghỉ hai ngày.
Ngồi trên xe, tôi lướt điện thoại, xem lại tin tức về cái chết của… chính mình. Đã nửa tháng trôi qua, vậy mà độ hot vẫn chưa giảm chút nào.
Dòng tiêu đề to đùng “Nam diễn viên nổi tiếng Hạ Duẫn thiệt mạng trong vụ tấn công khủng bố ở nước ngoài” đập thẳng vào mắt, khiến lòng tôi nhói lên.
Vô tình kéo đến trang cá nhân của Chu Bạc Hy, tôi mới phát hiện — sau khi tôi chết, anh ta đăng hẳn một bài viết tưởng niệm dài dằng dặc.
Tôi đọc hết từ đầu đến cuối, không nhịn được bật cười lạnh.
Không biết thuê ai viết hộ, văn vẻ sướt mướt, câu nào cũng đầy bi thương — nào là “từ đây mất đi người duy nhất có thể đối đầu”, nào là “nỗi đau mất tri kỷ”.
Anh ta còn đổi cả ảnh đại diện thành màu đen.
Thật giả tạo.
Tôi tắt điện thoại, bước xuống tàu.
Bắt taxi tới một nghĩa trang nhỏ. Không khí lạnh lẽo khiến tôi bất giác rùng mình.
Rất nhanh đã thấy bia mộ khắc tên mình, đen tuyền như mực. Nghĩ đến việc bản thân thật sự nằm dưới đó, tim tôi nghẹn lại một nhịp.
Tôi ngồi lặng trước mộ một lúc rồi rời đi. Có lẽ vì tâm trạng quá nặng nề, tôi không để ý phía trước có người đang đi tới.
Cả người tôi đâm sầm vào lồng ngực ai đó, hương bạc hà lạnh lạnh quen thuộc như một cú sốc điện đánh thẳng vào dây thần kinh.
“Xin lỗi…” Tôi vội vàng cúi đầu xin lỗi. Nhưng khi ngẩng lên, nhìn rõ gương mặt kia, toàn thân tôi cứng đờ.
Là Chu Bạc Hy.
Ảnh đế Chu Bạc Hy. Người từng là tất cả với tôi.
Tôi mở to mắt nhìn anh ta.
Anh ta trông tiều tụy đi không ít. Khuôn mặt trắng bệch, quầng thâm mờ mờ dưới mắt, cả râu cũng chưa cạo.
Chu Bạc Hy cau mày, nhìn tôi chằm chằm:
“Chúng ta… quen nhau à?”