9.
Tôi tiễn mẹ chồng cũ ra về.
Cuộc sống dần quay lại với nhịp điệu yên bình, như thể tất cả những con người, những tổn thương từng hiện hữu… chỉ là một giấc mộng thoáng qua trong cơn ngủ trưa mùa hạ.
Tiệm bánh ngọt của tôi ngày càng đông khách.
Tôi còn nhận một cô học trò nhỏ — một cô gái hoạt bát, tươi sáng như ánh nắng đầu xuân.
Cô bé hay kéo tay tôi, ríu rít kể chuyện tình yêu:
“Sư phụ ơi, hôm qua bạn trai con cầu hôn đó!”
“Sư phụ ơi, chị xem váy cưới này có đẹp không?”
Tôi bật cười nhìn cô bé, thỉnh thoảng sẽ nhớ về đám cưới không tiếng nói của chính mình.
Hôm đó, Tần Phó Xuyên mặc bộ vest trắng, đẹp trai như một chàng hoàng tử bước ra từ cổ tích.
Người chủ hôn hỏi anh ta:
“Anh có đồng ý lấy cô Trì Nam Khê làm vợ, yêu thương, tôn trọng và bảo vệ cô ấy đến hết đời không?”
Anh ta chỉ mỉm cười, sau đó quay đầu nhìn về phía Giản Tâm Di.
Giản Tâm Di thay anh ta trả lời:
“Anh ấy đồng ý.”
Bây giờ nghĩ lại — câu “đồng ý” đó, có lẽ từ đầu đến cuối… vốn đã chỉ dành cho cô ta.
—
Thêm một năm nữa trôi qua.
Tôi gặp một người.
Anh ấy là khách quen của tiệm — một người đàn ông dịu dàng, luôn mỉm cười. Mỗi lần đến, anh đều gọi một phần tiramisu rồi ngồi ở chiếc bàn cạnh cửa sổ, lặng lẽ đọc sách.
Tên anh là Hứa An.
Anh nói chuyện với tôi về những câu chuyện thú vị trong sách, khen tôi có đôi tay làm bánh “rất biết chiều lòng người”.
Vào những hôm mưa, anh sẽ để sẵn một chiếc ô trước cửa tiệm, không nói gì, chỉ lặng lẽ làm vậy.
Chúng tôi tự nhiên mà ở bên nhau, không cần quá nhiều ràng buộc hay ồn ào.
Hôm anh cầu hôn, chẳng có hoa tươi hay sân khấu lộng lẫy.
Chỉ là sau giờ đóng cửa, anh nắm lấy tay tôi, nghiêm túc nhìn vào mắt tôi.
“Nam Khê,”
“Anh không giỏi nói mấy lời ngọt ngào.”
“Nhưng anh hứa — từng câu anh nói ra, đều chỉ dành cho một mình em.”
“Giọng nói này, trái tim này, tất cả những gì anh có… đều là của em.”
“Em đồng ý, làm vợ anh chứ?”
Tôi nhìn vào đôi mắt chân thành ấy, nước mắt lấp đầy khóe mi.
Tôi gật đầu thật mạnh.
“Em đồng ý.”
10.
Tôi và Hứa An tổ chức hôn lễ vào một buổi chiều đầy nắng.
Không quá rình rang, chỉ vài người bạn thân thiết đến chung vui.
Lúc trao nhẫn, Hứa An nắm tay tôi thật chặt — đến mức lòng bàn tay cũng đẫm mồ hôi vì hồi hộp.
Anh nhìn thẳng vào tôi, từng chữ từng lời đều rõ ràng và chân thành, đọc lời thề nguyện như đang khắc vào thời gian.
Nắng xuyên qua ô cửa kính màu trong nhà nguyện, chiếu lên vai anh — ấm áp, dịu dàng như cả cuộc đời an yên thu gọn trong một khung hình.
Tôi nhìn vào đôi mắt anh, thấy trong đó cả một tương lai lặng lẽ và hạnh phúc — nơi tôi không cần phải đoán lòng ai, không phải van xin yêu thương, chỉ cần sống… là đủ.
Sau lễ cưới, tôi nhận được một tin nhắn từ mẹ chồng cũ.
Chỉ là một bức ảnh.
Trong ảnh, Tần Phó Xuyên ngồi trên xe lăn, được đẩy đi dạo dưới ánh nắng trong sân bệnh viện.
Anh ta gầy đến mức gần như biến dạng, ánh mắt vẫn trống rỗng như một vết thương chưa bao giờ khép miệng.
Bên dưới là một dòng tin nhắn:
"Giờ đây, nó chỉ còn biết nói hai chữ — Nam Khê. Bác sĩ bảo, có thể đó là điều cuối cùng nó nhớ được trong cuộc đời này."
Tôi tắt điện thoại, không trả lời.
Từ phía sau, Hứa An vòng tay ôm lấy tôi.
“Em đang xem gì thế?”
Tôi lắc đầu, tựa vào lòng anh:
“Không có gì. Chỉ là chuyện cũ… của một người không còn quan trọng nữa.”
Anh khẽ hôn lên mái tóc tôi:
“Từ nay, thế giới của em… chỉ nên có những người quan trọng.”
Tôi khẽ mỉm cười.
Phải.
Thế giới của tôi — từ giờ trở đi — sẽ không còn dối trá, không còn nước mắt, không còn những tiếng gọi lạc lõng từ bóng tối.
Chỉ còn ánh nắng, bánh ngọt, và những người yêu thương tôi thật lòng.
Về sau, tôi nghe nói nhà họ Tần phá sản.
Sau khi tin Tần Phó Xuyên bị loạn trí lan ra, giới đối tác đồng loạt rút vốn, dòng tiền đứt đoạn — công ty sụp đổ.
Mẹ chồng cũ tóc bạc chỉ sau một đêm.
Vì phải chăm sóc đứa con điên loạn, bà phải bán sạch tài sản, dọn vào một căn nhà thuê chật hẹp sống tạm qua ngày.