1
Tôi quay người trở lại bếp, tiếp tục chuẩn bị đồ ăn cho con trai.
Thìa cà nhẹ trong bát cháo, phát ra những tiếng lạo xạo nhỏ nhẹ.
Triệu Kiến Quốc bước theo vào bếp, hạ giọng nói:
“Vợ ơi, mẹ anh cũng hết cách rồi, anh cả khó khăn lắm mới về nước một chuyến.”
Tôi không để ý tới anh ta, chỉ tiếp tục cắt rau.
Lưỡi da//o nện xuống thớt, từng nhát, từng nhát, mỗi lúc một nặng hơn.
“Em nói gì đi chứ.”
Anh ta kéo tay tôi.
Tôi hất ra: “Tôi nói gì? Tôi đã đồng ý rồi còn gì.”
Anh ta há miệng, cuối cùng không nói thêm được câu nào, quay người ra khỏi bếp.
Ngoài phòng khách vọng vào tiếng mẹ chồng đang gọi điện cho chị dâu:
“Đúng đúng đúng, tôi nói với nó rồi, nó đồng ý rồi.”
Giọng bà đầy đắc ý: “Tôi đã nói mà, nó nào dám không đồng ý? Mấy năm nay có bao giờ dám làm trái chưa? Nó còn lật được trời chắc?”
Không rõ đầu dây bên kia nói gì, mẹ chồng cười lớn:
“Đúng đúng, phụ nữ mà, phải giữ trong khuôn khổ một chút mới được.”
Tay tôi siết chặt con da//o.
Bố chồng vào bếp lấy trà, thấy tôi đứng yên tại chỗ, khựng lại một nhịp.
“Vũ Đồng này, con đừng nghĩ nhiều, là vì đông người quá, mẹ con tới cũng khó sắp xếp thôi.”
Tôi nhìn ông, mỉm cười:
“Con biết rồi, bố.”
Ông vỗ vỗ vai tôi rồi cầm hộp trà ra ngoài.
Tôi cúi đầu tiếp tục cắt rau.
Lưỡi da//o phản chiếu ánh đèn, sáng lóa đến nhức mắt.
Tối đó, con trai ngủ rồi.
Tôi nằm cạnh con, nhìn khuôn mặt nhỏ xíu của thằng bé.
Điện thoại rung lên — là chị họ gửi lì xì và tin nhắn chúc Tết:
“Đồng Đồng, giao thừa này bọn em ăn cơm tất niên ở đâu? Sang nhà chị chơi đi cho vui.”
Tôi nhìn tin nhắn rất lâu, mới trả lời:
“Bọn em ăn ngoài, cảm ơn chị nhé.”
Đặt điện thoại xuống, tôi nhắm mắt lại.
Những ký ức bốn năm lướt qua trong đầu tôi.
Năm đầu tiên, tôi chuẩn bị một bàn tiệc tươm tất, mẹ chồng lại bảo tôi vào bếp ăn, vì bàn chính không đủ chỗ.
Năm thứ hai, khi tôi mang thai bốn tháng, đứng nửa ngày trời nấu nướng, không ai bảo tôi ngồi nghỉ.
Năm thứ ba, con mới bảy tháng tuổi, tôi bế con trong phòng, nghe tiếng cười nói rôm rả từ phòng khách vọng vào.
Năm thứ tư — chính là năm nay.
Tôi thậm chí không còn đủ tư cách để ăn Tết ở nhà chồng.
Nước mắt tràn ra, thấm ướt gối.
Tôi không phát ra tiếng nào, sợ làm con tỉnh giấc.
Triệu Kiến Quốc đẩy cửa bước vào, thấy tôi quay lưng về phía anh ta, hỏi:
“Ngủ rồi à?”
Tôi không trả lời.
Anh ta thở dài, nằm xuống bên kia, rất nhanh đã vang lên tiếng thở đều đều.
Tôi mở mắt, nhìn ra màn đêm ngoài cửa sổ.
Bốn năm rồi, tôi nhẫn nhịn đủ rồi.
Sáng hôm sau, tôi gọi điện cho mẹ.
“Mẹ ơi, giao thừa con dẫn mẹ ra ngoài ăn tất niên nhé.”
Đầu dây bên kia im lặng mấy giây:
“Sao lại phải ăn ngoài?”
“Người đông, mẹ chồng bảo không đủ chỗ.” Tôi cố gắng giữ giọng bình tĩnh.
“Đồng Đồng, có phải nhà chồng không cho tụi con về ăn Tết không?” Giọng mẹ tôi đột ngột cao lên.
Tôi không nói gì.
“Con đợi đấy, mẹ qua liền.”
“Mẹ, đừng…”
Điện thoại đã bị dập máy.
Tôi nắm chặt điện thoại, trong lòng bỗng dâng lên một cơn lo lắng mơ hồ.
Ba giờ chiều, chuông cửa vang lên.
Tôi ra mở cửa, thấy mẹ đứng ngay trước mặt.
“Mẹ, sao mẹ tới đây?”
Mẹ tôi cười tươi:
“Thì đến thăm con gái mẹ và cháu ngoại yêu quý chứ còn gì nữa!”
“Đây này, mẹ mua ít quà Tết cho hai mẹ con.”
Bà giơ túi quà trên tay lên, vẫn cười vui vẻ.
Mẹ chồng tôi đang ngồi trên ghế sofa xem tivi, thấy mẹ tôi đến thì hơi khựng lại:
“Thông gia tới rồi à? Sao không báo trước một tiếng?”
Mẹ tôi đặt quà lên bàn trà, nhìn bà một cách lạnh lùng:
“Tôi đến để hỏi, tại sao con gái tôi và con rể tôi lại phải ra ngoài ăn cơm tất niên?”
2
Sắc mặt mẹ chồng thay đổi đôi chút, cố nặn ra một nụ cười:
“Chị thông gia à, chị hiểu lầm rồi. Chẳng qua là con cả tôi và gia đình nó từ nước ngoài về, người đông quá nên không đủ chỗ ngồi. Tôi mới đặc biệt đặt nhà hàng, chỗ đó sang trọng lắm, rất tốt mà.”
Mẹ tôi cười nhạt:
“Mười người mà không đủ chỗ ngồi? Cái bàn to đùng giữa phòng khách nhà bà mà ngồi không nổi mười người à?”
“Cái này…” Mẹ chồng nghẹn họng, không biết nói gì.
Bố chồng từ phòng ngủ bước ra, vội vàng dàn hòa:
“Đều là người một nhà cả, đừng vì chuyện nhỏ mà mất vui. Mẹ bọn trẻ cũng chỉ là có lòng thôi.”
Mẹ tôi nhìn ông, giọng không mấy khách khí:
“Người một nhà? Nếu là người một nhà thì sao lại để con gái tôi và con rể tôi ra ngoài ăn giao thừa?”
Ông còn chưa kịp mở miệng, thì…
“Không phải đâu mẹ, con ăn ở nhà mà!”
Triệu Kiến Quốc vừa nghe thấy động tĩnh liền vội vàng từ thư phòng lao ra.
Vừa nói xong, anh ta kéo tôi đi về phòng:
“Em gọi mẹ tới làm gì?”
Tôi hất tay anh ta ra:
“Là tôi nói với mẹ sẽ ăn ngoài, chẳng lẽ không đúng sao?”
“Em không thể dỗ mẹ vài câu được à? Gọi bà tới đây làm rối hết lên.”
“Tôi mẹ tôi ‘rối’ chỗ nào? Bà hiếm lắm mới đến chơi, có gì sai?”
“Em…” Anh ta chỉ tay vào tôi, cứng họng không nói nổi câu nào.
Trong lúc chúng tôi cãi nhau, mẹ tôi đã nghe rõ mồn một câu “sao lại gọi mẹ tới gây chuyện” của Triệu Kiến Quốc.
Bà quay sang hỏi mẹ chồng, vẻ mặt kinh ngạc: