“Cái… sao lại là tên con với Kiến Quốc?”
Mẹ chồng giật lấy, nhìn thấy tên “Lưu Vũ Đồng” và “Triệu Kiến Quốc” ghi rõ rành rành, cả người bà cứng đờ.
Bà chỉ tay vào tôi, tay run run:
“Cô… cô thêm tên vào khi nào?”
Tôi điềm tĩnh nhìn bà:
“Con không thêm. Lúc kết hôn, sổ đỏ đã ghi tên hai người bọn con rồi.”
“Không thể nào!” – giọng mẹ chồng cao vút, “Lúc đó là chúng tôi bỏ tiền ra mua nhà cơ mà!”
“Đúng, mẹ bỏ 40 vạn tiền đặt cọc.” – tôi gật đầu, “Còn mẹ con bỏ ra 60 vạn.”
Phòng khách lặng như tờ.
Chỉ còn nghe thấy tiếng tim người ta đập.
8
Bố chồng nhìn tôi:
“Là mẹ con bỏ ra 60 vạn thật à?”
“Vâng, tổng tiền cọc là 100 vạn, bố mẹ bỏ 40 vạn, mẹ con bỏ 60 vạn. Vì vậy, sổ đỏ ghi tên con và Kiến Quốc.”
Mẹ chồng không tin:
“Thế còn tiền trả góp thì sao? Là do bọn ta trả cơ mà!”
Tôi lấy bảng sao kê ngân hàng từ trong túi ra, đặt lên bàn trà:
“Đây là toàn bộ lịch sử trả nợ bốn năm qua. Mỗi tháng 5.000 tệ, tổng cộng 24 vạn — tất cả đều trừ từ tài khoản của con.”
Triệu Kiến Quốc bước tới, cầm bảng sao kê lên xem, sắc mặt trắng bệch dần.
“Em… em chưa bao giờ nói với anh những chuyện này.”
Tôi nhìn anh ta:
“Còn anh, anh đã bao giờ hỏi chưa? Cả nhà anh đều mặc định căn nhà này là của bố mẹ anh.”
Anh cả đứng lên, cau mày:
“Cho dù có ghi tên em, thì cũng là nhà của cha mẹ. Làm sao có thể coi là của em được?”
Tôi quay sang nhìn anh ta:
“Anh cả, luật quy định rõ ràng — tên ai trong sổ đỏ, người đó là chủ sở hữu.”
Mẹ chồng bất ngờ ngồi thụp xuống ghế sofa, giọng run rẩy hẳn đi:
“Không được! Nhà này là chúng tôi mua, sao có thể ghi tên cô?”
Tôi lại lấy ra một xấp hóa đơn và biên lai từ trong túi xách:
“Đây là hóa đơn sửa sang nhà cửa, 15 vạn — tôi trả.”
“Đây là hóa đơn mua nội thất, đồ điện, 8 vạn — tôi trả.”
“Đây là toàn bộ chi phí nuôi con từ lúc sinh đến nay, 18 vạn — tôi trả.”
Từng xấp giấy được tôi đặt ngay ngắn lên bàn trà.
“Tính cả 60 vạn tiền cọc, 24 vạn tiền trả góp, tổng cộng tôi đã bỏ ra 125 vạn cho cái nhà này.”
Cả phòng khách im như tờ.
Mẹ chồng nhìn đống hóa đơn trước mặt, nghẹn họng không nói nổi một câu.
Bố chồng ngồi xuống lại ghế, tay run đến mức không cầm nổi tách trà.
Chị dâu ngập ngừng nói:
“Cô đang… tính sổ đấy à? Đây là gia đình, chứ đâu phải công ty?”
Tôi nhìn chị ta:
“Chính là mấy người ép tôi tính. Khi các người đuổi tôi ra ngoài ăn cơm tất niên, các người đã tự biến tôi thành người dưng.”
“Cô…” – chị dâu đỏ bừng mặt.
Triệu Kiến Quốc kéo tôi lại, định đưa về phòng:
“Vũ Đồng, em điên rồi sao? Sao lại nói ra những chuyện này trước mặt bao người?”
Tôi hất tay anh ta ra:
“Em không điên. Em chỉ là… không muốn giả vờ nữa.”
“Họ là người nhà anh! Em có thể cho anh chút thể diện không?”
Tôi nhìn anh ta, rồi bật cười.
“Triệu Kiến Quốc, em hỏi anh: anh đã từng cho em chút thể diện nào chưa?”
“Bốn năm rồi, anh từng nói một câu đứng về phía em chưa?”
Anh ta há miệng, nhưng chẳng nói nổi lời nào.
Tôi đẩy anh ta ra, quay về giữa phòng khách, nhìn hết mọi người:
“Nếu đã như vậy — ngày mai tôi sẽ nộp đơn ly hôn. Căn nhà này, sẽ được chia đôi theo đúng luật.”
Câu nói vừa dứt, phòng khách như nổ tung.
Mẹ chồng nhảy dựng lên khỏi sofa:
“Cô dám ly hôn? Căn nhà này cô đừng mơ lấy được đồng nào!”
Từ phía sau tôi, mẹ bước ra:
“Lấy bao nhiêu là do pháp luật quy định.”
Tất cả mọi người lúc này mới nhận ra — mẹ tôi vẫn ở đó từ đầu.
Mẹ không yên tâm nên đã âm thầm theo tôi về nhà.
Mẹ chồng chỉ vào mẹ tôi, ngón tay run lẩy bẩy:
“Bà… bà tính toán sẵn từ trước đúng không?”
Mẹ tôi điềm đạm đáp:
“Không phải tính toán — là vì các người quá đáng.”
Bố chồng nhìn tôi, giọng trầm xuống:
“Vũ Đồng, có phải con đã lên kế hoạch từ trước không?”
Tôi lắc đầu:
“Không, con chưa từng nghĩ đến chuyện ly hôn.”
“Vậy tại sao—”
“Tại vì chính các người ép con.”
Tôi cắt ngang lời ông, “Bốn năm nhẫn nhịn, đến đêm giao thừa bị đuổi ra khỏi nhà — lúc đó, con biết: mình đã chịu đủ rồi.”
Anh cả đứng lên, cố gắng hòa giải:
“Đều là người một nhà, có gì thì nói chuyện cho tử tế, đừng làm ầm lên.”
Tôi quay đầu nhìn anh ta:
“Một nhà? Anh cả, một nhà mà lại xem con dâu là người ngoài? Một nhà mà lại đuổi tôi ra ngoài ăn tất niên?”
Anh ta há miệng, không biết phải đáp thế nào.
Đột nhiên, Triệu Kiến Quốc quỳ xuống, ôm chặt lấy chân tôi:
“Vợ ơi, em đừng nóng vội… Chúng ta nói chuyện đàng hoàng được không?”
9
Tôi nhìn anh ta, nước mắt cuối cùng cũng rơi xuống.
“Triệu Kiến Quốc, em không hề bốc đồng. Đây là quyết định em đã nghĩ suốt bốn năm.”
“Anh đừng như vậy, đứng dậy đi.”
“Em đừng đi, em đừng rời khỏi anh.” – anh ta ôm tôi chặt hơn.
Tôi cúi người, nhẹ nhàng gỡ tay anh ta ra:
“Xin lỗi, em mệt rồi.”
Mẹ chồng lao đến, chỉ vào mặt tôi chửi:
“Đồ vô ơn! Nhà này nuôi cô bốn năm, mà cô đối xử với chúng tôi như vậy sao?”
Mẹ tôi bước lên, chắn trước mặt tôi:
“Nuôi nó? Bốn năm qua con bé làm trâu làm ngựa trong nhà chị, chị có thấy mình nuôi nó ở điểm nào?”
“Bà…” – mẹ chồng tức đến mức nghẹn lời.
Tôi bế con, cùng mẹ bước ra cửa.
Tới cửa, tôi quay đầu lại nhìn đám người sau lưng:
“Cứ từ từ mà bàn bạc. Tôi chờ câu trả lời của mọi người.”
Cánh cửa khép lại.
Tôi nghe thấy tiếng mẹ chồng mắng nhiếc, tiếng anh cả thở dài, tiếng Triệu Kiến Quốc gọi tôi.