23
Chia tay, Trần Tư Viễn nhìn tôi, giọng có chút cảm khái:
“Có lẽ sau này chúng ta không còn gặp lại.
Anh sắp tái hôn rồi.
Dù sao cô ấy cũng trao cho anh điều quý giá nhất.
Anh phải có trách nhiệm với cô ấy.”
Tôi cúi đầu, liếc nhìn điện thoại.
Tin nhắn của Trương Hiểu Lan vừa gửi đến —
chỉ có hai chữ:
“Hai bên sạch nợ. Tôi rút lại.”
Tôi khẽ cười.
Một nụ cười lạnh đến tận tim.
Báo ứng,
rốt cuộc cũng đến sớm hơn tôi tưởng.
24
Tôi khoanh tay, khẽ gõ đầu ngón tay vào cánh tay mình —
động tác chậm rãi, đều đặn, như một nhịp điệu của sự trừng phạt.
Giờ thì có thể nói cho anh ta biết sự thật rồi.
“Tư Viễn.”
Tôi gọi tên anh, ánh mắt lạnh lẽo và khinh miệt:
“Anh cho rằng cái màng đó quý lắm à?”
Trần Tư Viễn bị ánh mắt tôi nhìn đến phát run,
nhưng vẫn cố tỏ ra cứng rắn:
“Đúng! Đó là thứ quý giá nhất của một người phụ nữ.
Đáng tiếc là em lại không có.”
“Thật sao?”
Tôi lấy điện thoại, mở khóa,
bấm vào thư mục mã hóa mà tôi đã giữ suốt bao lâu —
chỉ để chờ khoảnh khắc này.
Tôi xoay màn hình về phía anh:
“Nó chẳng đáng giá chút nào cả.
Phẫu thuật vá màng trinh có hai loại: tạm thời và vĩnh viễn.
Loại tạm thời chỉ cần khâu kéo, làm xong có thể ‘hoạt động’ ngay.
Giá, vài nghìn tệ thôi.
Còn loại mà Trương Hiểu Lan làm, chính là loại này.”
Trên màn hình là hồ sơ phẫu thuật của Trương Hiểu Lan:
thời gian, địa điểm, mã ca mổ,
và chữ ký bác sĩ chủ phẫu — của tôi.
Lần đầu tiên — bảy năm trước.
“Từ năm mười chín tuổi đến hai mươi sáu,
bảy năm, cô ta đã làm bảy lần phẫu thuật vá màng trinh tại chỗ tôi.”
Giọng tôi đều đặn, rõ ràng,
như đang đọc một báo cáo y khoa.
“Tính trung bình — mỗi năm một lần.
Lần gần nhất, bảy tháng trước.
Căn cứ vào sao kê chuyển khoản của anh,
ngày anh gửi cho cô ta hai vạn tệ,
ngày hôm sau cô ta đến đặt lịch phẫu thuật.
Tức là — anh còn là người trả tiền cho ca mổ đó.”
25
Đồng tử Trần Tư Viễn co rút dữ dội.
Cả người anh run rẩy,
ánh mắt dán chặt vào màn hình như muốn đâm thủng nó.
Anh cố mở miệng, nhưng chỉ phát ra tiếng thở khò khè.
Tôi không cho anh cơ hội phản ứng.
Tôi rút điện thoại lại, bật một đoạn ghi âm khác.
Giọng nói lười nhác, khinh miệt của Trương Hiểu Lan vang lên:
“Bác sĩ Từ, em không biết đó là chồng chị đâu.
Chị đúng là có con mắt chọn đàn ông tệ thật đấy.
Chị biết không, anh ta bảo em trong trắng như tờ giấy,
rằng em khiến anh ta tìm lại được lòng tự tôn và bản lĩnh đàn ông.”
Cô ta bật cười khanh khách:
“Chị định nói cho anh ta biết sự thật à?
Anh ta chắc sẽ sụp đổ mất.
Hay chị muốn tha thứ cho anh ta?
Nếu vậy, em dọn đi ngay, không làm phiền nữa.”
Rồi là giọng tôi, lạnh và kiềm chế:
“Không cần. Tôi chỉ muốn ly hôn thuận lợi,
và để anh ta ra đi tay trắng.”
Trương Hiểu Lan cười nhạt:
“Đó là chuyện của hai người, liên quan gì đến tôi?”
“Anh ta đã chuyển cho cô tổng cộng ba mươi hai vạn,
đó là tài sản chung vợ chồng.
Tôi có thể kiện yêu cầu hoàn trả.
Nhưng mà... cô có còn tiền đâu?
Tôi biết cô đã đem hết cho em trai trả nợ cờ bạc rồi.
Vậy thì giúp tôi một tay, tôi sẽ bỏ qua vụ đó.”
Từ khi gặp lại cô ta,
tôi đã thuê người điều tra.
Việc này không khó —
trong hồ sơ phẫu thuật cô ta luôn để lại số liên hệ.
Chỉ cần tốn chút tiền, là có thể biết rõ toàn bộ.
Dĩ nhiên, đoạn ghi âm này, tôi không cho Trần Tư Viễn nghe.
Tôi tắt điện thoại,
nhìn người đàn ông trước mặt —
sắc mặt anh ta từ trắng bệch chuyển sang xám xịt,
rồi hoàn toàn sụp đổ, dựa vào thân cây như bị rút cạn sinh lực.
26
Tôi nhìn anh, lạnh lùng cười:
“Trần Tư Viễn, anh lấy ‘giọt máu trinh’ do chính tay tôi khâu vá đến bảy lần,
để chữa lành cái lòng tự tôn rách nát của mình à?”
Tôi cúi người, giọng nhỏ nhưng sắc lạnh như dao:
“Anh còn thấy cô ta sạch sẽ không?
Hay là thấy mình đã được ‘chữa lành’ rồi?”
Trần Tư Viễn ôm đầu, gào lên đau đớn.
Anh rút điện thoại, điên cuồng gọi cho Trương Hiểu Lan —
nhưng chỉ nghe: “Thuê bao quý khách tạm thời không liên lạc được.”
Cô ta đã chặn số anh.
Dù tôi có nói hay không,
họ cũng không bao giờ cưới được nhau.
Bởi chỉ cần kiểm tra y tế trước hôn nhân,
HIV dương tính của cô ta sẽ lộ ra ngay.
Cô ta chỉ muốn tiền.
Trần Tư Viễn run rẩy, tuyệt vọng, gào lên:
“Lũ lừa đảo! Bọn cô là lũ lừa đảo!”
Tôi suýt bật cười.
Lừa đảo?
Anh ta không thấy ngay từ đầu ư?
Từ tần suất chuyển khoản là đủ hiểu:
Cô ta tham lam một cách rõ ràng và ngu xuẩn.
Họ quen nhau trong quán bar —
khi ấy cô ta là nhân viên chào bia,
anh ta là khách.
Chính anh ta mới là kẻ tự vẽ nên ảo tưởng cứu vớt hồng trần.
Một người đàn ông từng trải mà vẫn tin
một cô gái đã qua tay vô số đàn ông
lại là “đóa hoa bùn mà chẳng hôi tanh.”
Một giọt máu giả —
đủ khiến anh ta mù quáng tin mình là người duy nhất.
Từ đó, không bao cao su, không cảnh giác —
chìm vào sự ngu ngốc của chính mình.
Đàn ông thật đáng thương —
và đáng khinh.
27
Tôi quay lưng bước đi, không muốn nhìn thêm.
Nhưng anh ta bất ngờ lao tới, nắm chặt tay tôi.
“Đừng đi, Ngọc Ninh!”
Qua lớp da, tôi cảm nhận rõ anh ta đang sốt.
Một phần trong tôi — vẫn là bác sĩ —
thấy xót xa.
Tôi khẽ nói:
“Cuộc kiểm tra sức khỏe năm nay, tôi đã đặt lịch rồi.
Đừng quên đi làm.”
Anh sững lại, đôi mắt lóe lên tia hy vọng:
“Vậy… em vẫn quan tâm đến anh sao?
Vậy em có thể—”
Tôi rút tay khỏi anh ta,
bước đi thẳng, không ngoái đầu.