8.
Đầu dây bên kia im lặng đến nghẹt thở.
Tôi thậm chí còn nghe rõ tiếng thở gấp gáp vì sốc của Phó Cẩn Ngôn.
“Em… em nói gì cơ?”
Giọng anh ta run rẩy như không tin vào tai mình.
“Tôi nói, tôi đồng ý tái hôn.”
Tôi lặp lại, giọng điềm tĩnh và lạnh lùng đến cực điểm.
“Sáng mai, chín giờ, cổng Cục Dân chính. Mang sổ hộ khẩu và CMND đến. Đừng đến muộn.”
“Nhưng… tại sao?”
“Không có tại sao cả.”
Tôi cắt lời, không buồn giải thích:
“Anh đến, hay không đến—tùy.”
Nói xong, tôi dứt khoát cúp máy.
Tôi ngẩng đầu nhìn ra ngoài cửa sổ.
Nắng sớm rực rỡ, chim hót líu lo.
Mọi thứ đều tràn đầy sức sống…
Chỉ là, tôi—lại sắp đưa một người—trở về cái địa ngục chính tay anh ta đã tạo nên.
Anh tưởng trả tiền rồi là xong?
Anh tưởng ly hôn rồi là giải thoát?
Ngây thơ.
Tôi chưa từng cần tiền.
Thứ tôi muốn—là anh cũng phải nếm thử cảm giác bị người khác dắt mũi, bị cuộc đời nghiền nát, bị niềm tin tan vỡ mà không thể phản kháng.
Tôi muốn anh ta tận mắt chứng kiến—mọi thứ mình trân trọng nhất, từng chút từng chút một… bị tôi bóp nát.
Sáng hôm sau.
Tôi đến Cục Dân chính sớm mười phút.
Phó Cẩn Ngôn đã đứng đó.
Anh ta mặc bộ vest đen, tóc được chải gọn, nhưng không giấu nổi vẻ tiều tụy.
Khuôn mặt từng khiến tôi say đắm năm nào—giờ đây gầy gò, hốc mắt trũng sâu, cằm lởm chởm râu xanh, cả người mang theo thứ khí chất suy sụp đến đau lòng.
Tôi mỉm cười. Nụ cười nhàn nhạt, không vui, không buồn—chỉ là thứ lạnh lẽo sau cùng của một kẻ đã buông bỏ mọi ảo vọng.
“Phó Cẩn Ngôn,” tôi chậm rãi gọi tên anh ta, ánh mắt bình tĩnh đến mức đáng sợ, “đây không phải là báo thù.”
“Tôi chỉ đang… trả lại cho anh những gì anh đã nợ.”
Tờ giấy kia, vẫn lặng lẽ nằm giữa chúng tôi, chữ đen rõ ràng, điều khoản sắc như dao.
Hôn nhân—là hợp đồng.
Mà tôi—lần này, sẽ không để bị nuốt sống nữa.
Anh ta run rẩy, môi mấp máy, nhưng không thốt nên lời.
“Em… em không thể đối xử với anh như thế được…”
“Vì sao lại không?” Tôi nhướng mày, cười nhẹ, “Ngày xưa anh có hỏi tôi, khi dắt nhân tình về giày xéo căn nhà này sao?”
“Anh có hỏi tôi, khi để mẹ anh tát tôi, mắng tôi, làm nhục tôi từng ngày không?”
“Anh có hỏi tôi, khi để tôi một mình vật lộn với cuộc sống hôn nhân trống rỗng, còn anh lại đi làm ‘người cha tốt’ cho đứa con của người khác không?”
Tôi cúi xuống, nhặt tờ giấy, nhẹ nhàng đặt lên tay anh ta.
“Đừng do dự nữa. Ký đi. Nếu anh còn muốn giữ được cái mác ‘chồng tôi’.”
Cả người Phó Cẩn Ngôn như bị rút sạch sức lực.
Anh ta cúi đầu, nhìn tờ hợp đồng run run trong tay…
Một giây.
Hai giây.
Ba giây.
Cuối cùng, anh ta ký.
Bút vừa hạ xuống, tôi liền cất giấy vào túi xách, động tác thành thục như đã chờ khoảnh khắc này rất lâu rồi.
“Chúc mừng, anh đã chính thức—‘trở thành của tôi’.” Tôi mỉm cười như đang nói một câu chúc phúc.
Còn anh ta… chỉ đứng đó, ngây ra như tượng đá, sắc mặt xám xịt như tro tàn.
Muốn chơi trò yêu đương thương tổn?
Vậy thì anh phải học cách—đau đớn đến tận cùng.
“Không thì còn gì nữa?”
Tôi cúi người, nhặt tấm giấy đăng ký kết hôn dưới đất lên, phủi nhẹ lớp bụi vô hình rồi cất vào túi xách.
“Anh nghĩ tôi sẽ tha thứ cho một kẻ suýt nữa hại chết mình, lại còn khiến tôi sống trong nhục nhã ê chề ư?
Phó tổng Phó, anh đúng là tự tin quá mức rồi đấy.”
“Vì sao… vì sao em phải làm đến mức này…”