2.
Ngày đến nghĩa trang Giang Dương, tôi mang theo những vết thương chưa kịp lành trên mặt. Má trái vẫn còn sưng đỏ, cằm cũng lưu lại vài vết cào.
Nếu hôm đó không phải Tống Dịch ra tay tách tôi và em gái anh ta ra, có lẽ những vết thương này còn tệ hơn nữa.
Nhưng người anh ta đẩy ra… lại là tôi.
Ngồi trong xe, gió lạnh lùa vào từ bốn phía, nhưng tôi chẳng cảm thấy gì. Tôi chỉ trống rỗng nhìn ra ngoài cửa sổ.
Tống Dịch ngồi bên cạnh, bắt một cuộc gọi—là của Lương Bình Sương.
Ngày hạ táng Tiểu Trì, với tư cách là cha thằng bé, vậy mà anh ta vẫn có thể thản nhiên nhận điện thoại của một người phụ nữ khác.
Giọng điệu anh ta vẫn luôn hờ hững, nhưng với Lương Bình Sương lại mang theo một sự kiên nhẫn đặc biệt.
"Ừ, còn bận thêm vài ngày nữa."
"… Em cứ về trước đi."
"Cô ấy?"
Tôi hơi nghiêng người, cảm nhận được ánh mắt của Tống Dịch lướt qua, sau đó anh ta đưa điện thoại sang phía tôi.
"Bình Sương muốn nói chuyện với em."
Nếu là trước đây, có lẽ tôi sẽ giận dữ ném thẳng điện thoại ra ngoài.
Nhưng bây giờ Tiểu Trì không còn nữa, tôi còn làm những chuyện này để làm gì?
Dưới ánh mắt đầy kinh ngạc của Tống Dịch, tôi khẽ cười, cầm lấy điện thoại, áp lên tai.
Màn hình vẫn còn lưu lại chút hơi ấm của anh ta.
Ngày trước, tôi từng si mê tất cả những gì thuộc về người đàn ông này—hơi thở, giọng nói, nhiệt độ cơ thể. Tôi chỉ muốn đến gần anh ta hơn một chút.
Nhưng giờ đây, chỉ vừa chạm vào, tôi đã cảm thấy ghê tởm.
Từ điện thoại truyền đến giọng nói của Lương Bình Sương, vẫn ôn hòa, tự nhiên, đầy vui vẻ:
"Đường Chi, dạo này em thế nào?"
Tôi không đáp.
Bên cạnh, khí thế của Tống Dịch vô cùng áp bức.
Giống như chỉ cần tôi nói một câu không vừa ý, anh ta sẽ lập tức ném tôi ra khỏi xe vậy.
Những chuyện như thế, Tống Dịch đã từng làm rồi.
Hôm đó cũng là một đêm tuyết rơi dày đặc.
Chỉ vì tôi đứng trước mặt anh ta, gọi một cuộc điện thoại cho Lương Bình Sương, cảnh cáo cô ta đừng phá hoại gia đình người khác, mà Tống Dịch đã nổi cơn thịnh nộ, đập vỡ điện thoại, sau đó đuổi tôi ra khỏi nhà.
Đêm hôm ấy, tôi lê bước trong giá lạnh suốt hai tiếng đồng hồ.
Sau đó, tôi sốt cao cả một tuần.
Anh ta không đến thăm lấy một lần.
Người luôn ở bên tôi, là Tiểu Trì.
Thằng bé nằm bò bên giường, bàn tay nhỏ xíu áp lên trán tôi, giọng nói non nớt cứ gọi mãi: "Mẹ ơi, mẹ ơi..."
Chính vì Tiểu Trì, tôi mới gắng gượng sống tiếp.
Nếu tôi không còn, thằng bé làm sao tồn tại trong cái nhà họ Tống này?
Nhưng bây giờ, tôi đã mất nó.
Từng hơi thở trong cơ thể tôi như bị rút cạn, ngay cả ý chí sống sót cũng chẳng còn nữa.
Bên tai, giọng nói của Lương Bình Sương vẫn vang lên, nhắc lại cùng một câu hỏi:
"Đường Chi, em mất con rồi, em ổn chứ?"
Giọng cô ta nhỏ và nhẹ đến mức chỉ mình tôi nghe thấy, cố tình không để Tống Dịch phát hiện.
"Em nhất định rất tệ đúng không? Vì em đã mất đi con bài trong tay rồi."
Tiểu Trì, đúng thật là lý do duy nhất giúp tôi bước chân vào nhà họ Tống.
Không có thằng bé, tôi chẳng thể nào trở thành vợ của Tống Dịch.
Nhưng cũng chính vì thằng bé không còn, tôi ở lại đây còn có ý nghĩa gì nữa?
Nơi này, từ đầu đã không phải nơi tôi muốn đến.
Tôi nuốt xuống cơn đau rát trong cổ họng, giọng khàn đặc:
"Vậy thì tôi trả lại cho chị."
Lương Bình Sương khựng lại: "Gì cơ?"
"Tôi trả anh ta lại cho chị."
Tôi lại sai rồi. Câu này không nên nói như vậy.
"Xin lỗi… anh ta vốn dĩ đã thuộc về chị."
Điện thoại bị giật lấy.
Tống Dịch dứt khoát ngắt cuộc gọi, ánh mắt lạnh buốt nhưng chất chứa đầy tức giận, như thể không tin nổi những gì vừa nghe thấy.
"Em lại nói linh tinh gì với Bình Sương nữa?!"
Một người mẹ đã mất con thì còn có thể nói gì với tình nhân của chồng đây?
Không còn cảnh cáo.
Càng không muốn nguyền rủa.
Chỉ còn lại sự buông tay.
Buông tay, để những người yêu nhau được đến bên nhau.
Mối quan hệ này, tôi không còn sức để níu kéo. Ngay cả mạng sống này, tôi cũng chẳng thiết tha nữa.
Trong cơn mưa phùn lất phất, Tiểu Trì được hạ táng.
Bức ảnh khắc trên bia mộ là lúc thằng bé ba tuổi.
Ngày đó, chúng tôi đã hẹn cả nhà cùng đi chụp ảnh gia đình. Tôi và Tiểu Trì đến từ sớm, ngồi chờ từ sáng đến tối.
Xung quanh toàn là những gia đình hạnh phúc, họ nói cười vui vẻ, vợ chồng hòa thuận, dưới sự hướng dẫn của nhiếp ảnh gia mà tạo dáng, chụp ảnh.
Những tiếng cười rộn ràng ấy lại càng khiến mẹ con tôi trở nên lạc lõng, đáng thương.
Tôi có thể chịu được sự lạnh nhạt của Tống Dịch, nhưng còn Tiểu Trì thì sao?
Trời âm u, bia mộ lạnh buốt, bức ảnh khắc trên đó không hề có nụ cười.
Cũng đúng thôi.
Hôm ấy, thằng bé đã phải kìm nén nỗi buồn để chụp bức ảnh này, chỉ vì không muốn tôi đau lòng.
Ai đó bung ô che mưa.
Tôi cúi đầu, lặng lẽ khấn nguyện trước mộ Tiểu Trì, cầu xin kiếp sau thằng bé sẽ có một gia đình thực sự yêu thương mình, không phải chịu những tổn thương như kiếp này.
Trước mắt có bóng người lướt qua.
Dáng vẻ rất giống Tống Dịch.
Tôi khó nhọc mở mắt, thấy chiếc áo khoác đen của anh ta lướt qua trước mặt.
Anh ta cúi xuống, đặt một thứ gì đó trước bia mộ của Tiểu Trì.
Đến khi anh ta đứng thẳng dậy, tôi mới nhìn rõ.
Là một bộ lắp ghép xe đua.