Lúc mở mắt ra lần nữa, mùi thuốc sát trùng gay gắt xộc vào mũi.
Tôi nằm trên giường bệnh trong phòng chuẩn bị rút tủy, tay cắm kim truyền dịch, dòng thuốc lạnh lẽo đang nhỏ từng giọt vào mạch máu.
Đồng hồ điện tử trên tường hiển thị: 14:03.
Còn đúng năm mươi bảy phút nữa, tôi sẽ chết trên bàn mổ vì bị rút cạn tủy.
“Vãn Vãn, em có đau không?”
Cố Trạch Ngôn ngồi bên giường, nắm tay tôi. Hàng lông mày hơi nhíu lại, ánh mắt dịu dàng đến mức có thể dìm chết người – y hệt như mỗi lần trong kiếp trước hắn dỗ dành tôi “hiến thân”.
“Nhưng Nhược Nhược không thể đợi thêm nữa.”
Giọng hắn run rẩy, diễn xuất vô cùng xuất sắc.
“Bác sĩ nói cô ấy nhiều lắm chỉ còn hai tiếng. Vãn Vãn, em là hy vọng duy nhất của cô ấy.”
Tôi nhìn hắn.
Nhìn gương mặt tôi từng yêu suốt ba năm. Nhìn giọt nước mắt rơi đúng lúc nơi khóe mắt. Nhìn vết son màu hồng phấn không thuộc về tôi trên cổ áo sơ mi hắn – màu son YSL số 12, màu Tô Nhược yêu thích nhất.
“Rút tủy… rất hại cơ thể đúng không?”
Tôi nhẹ giọng hỏi, giọng điệu yếu ớt y như kiếp trước.
Cố Trạch Ngôn lập tức nắm chặt tay tôi:
“Không đâu! Bác sĩ nói tủy có thể tái sinh, nghỉ ngơi vài tháng là khỏe. Vãn Vãn, đợi Nhược Nhược khỏe lại, anh sẽ đưa em đi Maldives, bù cho kỳ trăng mật của chúng ta.”
Lại là lời nói dối đó.
Lại là kịch bản đó.
Kiếp trước tôi chính là tin lời đường mật ấy, cam tâm tình nguyện nằm lên bàn mổ… rồi không bao giờ tỉnh lại nữa.
Y tá đẩy xe dụng cụ vào, trên khay thép không gỉ là cây kim rút tủy to và dài. Mũi kim dưới ánh đèn huỳnh quang lóe lên ánh sáng lạnh lẽo.
“Cô Lâm, chúng tôi chuẩn bị bắt đầu.”
Giọng y tá vô cảm.
“Xin hãy nằm nghiêng, để lộ phần lưng.”
Cố Trạch Ngôn nhẹ nhàng đỡ tôi xoay người, động tác cực kỳ ân cần.
Lúc này, điện thoại hắn vang lên.
Hắn liếc nhìn màn hình, ánh mắt lập tức trở nên dịu dàng:
“Là Nhược Nhược gọi… anh ra nghe điện, sẽ quay lại ngay.”
Hắn bước nhanh ra ngoài, cửa phòng đóng lại, tôi nghe thấy hắn hạ giọng:
“Bảo bối đừng sợ, tủy sắp có rồi…”
Bảo bối.
Hắn chưa từng gọi tôi như vậy.
Tôi từ từ ngồi dậy, rút kim truyền dịch khỏi mu bàn tay. Máu rỉ ra, tôi dùng bông gòn ấn lên – động tác thuần thục đến mức không giống lần đầu.
Ba phút trước khi chết ở kiếp trước, trong cơn quang phản chiếu cuối cùng, tôi nghe thấy bác sĩ thì thầm:
“Thật đáng tiếc, còn trẻ như vậy…”
“Cố tổng cũng ác thật, biết Tô Nhược nhiễm HIV mà còn rút tủy vợ mình…”
“Suỵt! Nhỏ tiếng thôi! Bệnh án ở tủ đựng đồ trong phòng Tô Nhược, mật mã là sinh nhật cô ta, chuyện này chôn chặt trong bụng nhé!”
Tôi đã nhớ kỹ.
Dùng chút ý thức cuối cùng, tôi nhớ mật mã tủ đồ, nhớ tài khoản đám mây, nhớ tất cả những gì có thể nhớ.
“Cô Lâm, không được xuống giường!”
Y tá hoảng hốt.
Tôi chân trần đặt xuống đất, gạch men lạnh buốt.
“Tôi muốn đi vệ sinh.”
Tôi nói.
“Căng thẳng quá, muốn đi một chút.”
Y tá nhíu mày, nhưng vẫn đỡ tôi sang nhà vệ sinh bên cạnh. Cửa vừa đóng, tôi liền khóa trái.
Không gian nhỏ hẹp, tôi dựa lưng vào cửa, hơi thở dồn dập.
Không phải vì sợ.
Mà là vì hưng phấn.
Tôi lấy điện thoại từ túi – chiếc điện thoại tôi nắm chặt trước khi chết, vậy mà cũng theo tôi quay lại.
Mở khóa bằng vân tay, màn hình sáng lên, ngày hiển thị: 18 tháng 10, 2023.
Chính là ngày tôi chết.
Mở sao lưu đám mây, nhập mật khẩu. Trong thư mục nằm yên một tập tin scan, tên:
「Tô Nhược_Trung tâm kiểm soát dịch bệnh thành phố_Báo cáo xét nghiệm」
Bấm vào, mở ra.
• Kháng thể HIV: Dương tính (xác nhận)
•• Kháng thể giang mai: Dương tính (giai đoạn 2)
•• Ngày xét nghiệm: 15 tháng 9, 2023
•• Dòng chữ nhỏ bên dưới:
“Bệnh nhân đã được thông báo, từ chối điều trị theo quy định.”
•Tôi bật cười.
Vừa cười, vừa mở WeChat, nhấn vào nhóm trò chuyện được ghim trên đầu:
「Gia tộc họ Cố – 47 người」.
Cái nhóm mà tôi từng tưởng là “nhóm gia đình ấm áp” này, ở kiếp trước, năm phút sau khi tôi chết, mẹ chồng đã gửi một câu:
“Đồ xui xẻo cuối cùng cũng chết rồi, ngày mai làm tiệc xuất viện cho Nhược Nhược.”
Tôi mở khung nhập tin nhắn, tải tập tin lên.
Ngón tay treo lơ lửng trên nút gửi, dừng lại ba giây.
Sau đó, ấn mạnh.
Gửi thành công.
Gần như cùng lúc, điện thoại bắt đầu rung điên cuồng.
Nhóm chat bùng nổ, tin nhắn cuộn lên như vỡ đập:
Mẹ chồng:
“Lâm Vãn cô phát điên cái gì vậy?! Bịa đặt là phạm pháp!”
Bác gái cả:
“？？？Cái này là cái gì？？？”
Thím ba:
“HIV dương tính？？？@Cố Trạch Ngôn cậu giải thích cho rõ ràng!”
Em chồng:
“Chị Nhược sao có thể… khoan đã, tuần trước tôi còn dùng son môi của chị ấy…”
Chị họ:
“@Cố Trạch Ngôn tuần trước chồng tôi còn đi cùng cô ta làm kiểm tra, cậu nói rõ cho tôi!”
Tôi thoát khỏi nhóm chat, mở danh bạ, tìm số điện thoại đã lưu suốt ba năm —
Phòng Thời sự Báo Buổi Tối thành phố, phóng viên Lý.
Gọi.
“Alô, phóng viên Lý phải không? Tôi là Lâm Vãn, vợ của Cố Trạch Ngôn – Chủ tịch Tập đoàn Cố Thị. Tôi có tin nóng độc quyền, liên quan đến hào môn lừa hôn, gian lận y tế và cố ý phát tán bệnh truyền nhiễm. Chứng cứ đã gửi vào email của anh. Hiện trường ở khoa Huyết học, phòng VIP Bệnh viện Trung tâm thành phố. Anh tới ngay bây giờ có thể chụp được hình ảnh trực tiếp.”
Cúp máy.
Gọi tiếp 110.
“Xin chào, tôi muốn báo án. Tại khoa Huyết học Bệnh viện Trung tâm thành phố, có người bị tình nghi cố ý lây lan HIV, đồng thời làm giả bệnh án để lừa lấy mô, tổ chức của người khác. Nghi phạm đang ở phòng VIP, có khả năng bỏ trốn.”
Cúp máy.
Làm xong tất cả, mới trôi qua sáu phút.
Tôi chỉnh lại tóc trước gương bồn rửa tay.
Người phụ nữ trong gương mặt tái nhợt, hốc mắt trũng sâu, nhưng ánh mắt sáng đến đáng sợ.
Mở vòi nước, vốc nước lạnh tạt thẳng lên mặt.
Tỉnh táo.
Trọng sinh.
Báo thù.
Ngoài cửa vang lên giọng Cố Trạch Ngôn đầy lo lắng:
“Vãn Vãn? Sao em còn ở trong đó? Y tá nói em không khỏe?”
Tôi mở cửa.
Hắn đứng ngoài, nét mặt đã từ dịu dàng chuyển sang mất kiên nhẫn:
“Tình trạng của Nhược Nhược xấu đi rồi, chúng ta phải lập tức—”
“Cố Trạch Ngôn.”