Nhưng lần này, người bị chỉ trích không còn là tôi, mà là Vương Chấn Quốc và Lưu Bân.
Triệu Thiến giống như một tình báo viên nhỏ, hớt hải chạy tới báo cáo:
“Chị Lâm ơi, dạo này trong khoa ai cũng chửi trưởng khoa Vương hết á! Bảo ông ấy kiểu ‘tay mơ chỉ huy chuyên gia’, làm khoa mình loạn hết cả lên!”
“Còn có người nói, giá mà lúc trước đừng hùa theo, thì đâu đến nỗi đẩy cô đi…”
Tôi vẫn đang xem video hài trên điện thoại, vừa xem vừa cười như được mùa.
Nghe vậy, tôi chẳng thèm ngẩng đầu, chỉ lạnh nhạt buông một câu:
“Biết thế này, sao lúc trước còn làm?”
“Tuyết lở xảy ra, không bông tuyết nào là vô tội.”
Triệu Thiến nghe mà nửa hiểu nửa không, gật đầu lia lịa.
Thấy cứng không được, Vương Chấn Quốc quay sang diễn vai hiền.
Tại buổi họp khoa, ông ta bỗng dưng thay đổi giọng điệu, bắt đầu hết lời ca ngợi tôi:
“Đồng chí Lâm Thần tuy thời gian gần đây có hơi… ít nhiệt huyết, nhưng về mặt chuyên môn, kỹ thuật vẫn luôn rất xuất sắc, điều này không ai phủ nhận!”
“Tôi quyết định đề xuất lên bệnh viện, xét duyệt danh hiệu ‘nhân viên xuất sắc nhất năm’ cho cô ấy! Mọi người vỗ tay nào!”
Tiếng vỗ tay lác đác vang lên, gượng gạo đến mức khiến không khí còn xấu hổ hơn cả im lặng.
Chiêu “dìm bằng cách khen quá” này lộ liễu đến nực cười.
Mọi ánh mắt đều đổ dồn về phía tôi — chờ xem tôi xử lý thế nào.
Tôi đặt điện thoại xuống, đứng dậy, mỉm cười nhìn ông ta:
“Cảm ơn trưởng khoa đã ưu ái.”
“Nhưng dạo này tôi chỉ muốn sống kiểu ‘cá mặn’ thôi, tận hưởng cuộc sống.”
“Danh hiệu ‘nhân viên xuất sắc’ ấy, để dành cho người cần nó hơn đi — ví dụ như phó khoa Lưu chẳng hạn, tôi thấy anh ấy… rất xứng đáng.”
Mặt Lưu Bân đỏ bừng như gan lợn sống.
Vương Chấn Quốc lại lần nữa bị tôi đánh úp giữa họp, nghẹn lời đến mức mắt trợn, cổ nghẹn, miệng há mà không ra tiếng.
Mọi toan tính của ông ta — dụ dỗ hay hăm dọa, đều hoàn toàn vô tác dụng với tôi.
Không có tôi làm trụ cột, khoa Ngoại tổng hợp gần như rơi vào trạng thái bán tê liệt.
Phàn nàn, khiếu nại, tranh chấp… cứ liên tục xảy ra.
Ban giám đốc bệnh viện bắt đầu liên tục gọi Vương Chấn Quốc lên làm việc, trong lời nói ngập tràn sự không hài lòng.
Chiếc ghế trưởng khoa mà ông ta chật vật nịnh bợ và chờ đợi bao năm, giờ đang lung lay dữ dội.
Tôi đã dồn ông ta đến đường cùng.
Còn tôi?
Ngày ngày đúng giờ đi làm, đúng giờ tan ca. Uống trà, đọc báo, xem video — sống cuộc đời an nhàn đúng nghĩa.
Tôi giống như một khán giả lạnh lùng, ngồi phía dưới khán đài, thảnh thơi thưởng thức tiết mục cuối cùng của tên hề Vương Chấn Quốc — kẻ đang vùng vẫy trong tuyệt vọng trên sân khấu sắp sụp.
05
Chiều hôm đó, bầu trời u ám như tâm trạng của tôi trước khi buông bỏ tất cả.
Một chiếc xe gắn biển đỏ đặc biệt lao thẳng vào khu nội trú, hoàn toàn không đếm xỉa tới tấm biển “Không phận sự miễn vào” trước cổng viện.
Tôi không nhận ra biển số, nhưng chỉ nhìn khí thế thôi cũng biết — người ngồi trong xe không phải dạng vừa.
Cảnh tượng tiếp theo còn khoa trương hơn.
Giám đốc bệnh viện, phó giám đốc, rồi cả lãnh đạo các phòng ban như hành chính, y vụ… gần như chạy bán sống bán chết từ tòa hành chính ra.
Trên mặt họ là nụ cười vừa niềm nở vừa căng cứng, tất cả xếp hàng nghiêm chỉnh trước cửa xe.
Cảnh tượng ấy hệt như bọn thái giám ngày xưa ra nghênh đón thánh giá.
Cửa sổ hành lang Khoa Ngoại tổng hợp, chật ních những cái đầu hóng chuyện.
“Trời má, ai mà ghê vậy? Giám đốc cũng phải đích thân ra đón luôn?”
“Coi biển xe kìa, hình như… người của tỉnh đấy.”
Cửa xe bật mở, mấy người trẻ mặc vest đen bước xuống trước, ánh mắt lạnh tanh, sắc bén như đang rà soát từng tấc đất.
Sau đó là một cụ ông tóc bạc, nhưng ánh mắt tinh anh, khí chất bức người, được người xung quanh đỡ xuống xe.
Ông cụ tuy sắc mặt hơi nhợt, nhưng ánh mắt cực kỳ sắc bén, một ánh nhìn thôi cũng khiến người khác không dám ngẩng đầu.
Ông được đưa gấp vào phòng VIP của Khoa Ngoại tổng hợp.
Toàn khoa lập tức như căng dây đàn.
Chẩn đoán ban đầu nhanh chóng được đưa ra — và như một tiếng sét ngang tai giáng thẳng lên đầu Vương Chấn Quốc:
U tủy thượng thận (pheochromocytoma) khổng lồ, kèm suy tim cấp.
Đây là một trong những loại u hiếm gặp và nguy hiểm nhất — khối u có thể tiết ra một lượng lớn hormone không kiểm soát, khiến huyết áp bệnh nhân lên xuống như tàu lượn. Trong lúc mổ, chỉ cần lệch nhịp một chút là có thể gây cao huyết áp ác tính, suy tim, xuất huyết não — tỷ lệ tử vong vượt quá 70%.
Toàn bộ chuyên gia đầu ngành trong viện được triệu tập họp khẩn tại Khoa Ngoại tổng hợp.
Phòng họp đặc quánh mùi thuốc lá, bầu không khí ngột ngạt đến mức khó thở.
Từ Khoa Ngoại thần kinh, Nội tim mạch, đến Gây mê hồi sức — trưởng khoa các ban ngồi quanh nhìn tấm CT mà lắc đầu liên tục.
“Khối u quấn quanh tuyến thượng thận và mạch máu lớn, không còn khoảng trống để thao tác đâu.”
“Chưa kể bệnh nhân già, lại có suy tim, chịu không nổi cuộc mổ đâu.”
“Ca này... nói thật là không ai trong viện dám làm. Đụng vào là chết chắc.”
Kết luận của tất cả các trưởng khoa: từ chối phẫu thuật, điều trị bảo tồn.
Nói trắng ra là... chờ chết.
Vương Chấn Quốc đứng bên cạnh, mồ hôi ướt sũng cả áo sơ mi, dán sát vào lưng.
Ông ta biết rõ: Giám đốc bệnh viện tuyệt đối không thể chấp nhận được đáp án này.
Quả nhiên, vừa nghe xong, giám đốc đập bàn đứng dậy, mặt đen như đáy nồi.
“Bảo tồn? Nghe nhẹ nhàng nhỉ? Các người có biết ông ấy là ai không? Nếu ông ấy xảy ra chuyện ở bệnh viện chúng ta, đừng nói làm bác sĩ, mấy người còn có thể ra khỏi đây nguyên vẹn không?!”
Cả phòng họp lập tức im phăng phắc.
Đúng lúc đó, trưởng khoa Tim mạch như sực nhớ ra điều gì, vỗ đùi cái bốp:
“Khoan đã! Tôi nhớ rồi — Lâm Thần! Bác sĩ Lâm của khoa Ngoại tổng hợp ấy!”
“Luận án tiến sĩ của cô ấy chính là về phẫu thuật u tủy thượng thận và điều trị đích!”
“Đúng đúng! Cô ấy còn từng đăng nhiều bài nghiên cứu ở tạp chí y khoa hàng đầu trong nước, là chuyên gia trẻ hàng đầu trong lĩnh vực này!”
Ngay lập tức, tất cả ánh mắt quay ngoắt sang phía Vương Chấn Quốc.
Bởi vì… hy vọng duy nhất còn lại, chính là tôi – Lâm Thần.
Giám đốc như vớ được cọng rơm cứu mạng, tiến đến sát mặt Vương Chấn Quốc, ánh mắt như dao cắt.
Giọng ông ta lạnh lẽo đến tận xương, gằn từng chữ:
“Vương Chấn Quốc. Bằng mọi giá — dù có phải quỳ xuống cầu xin — anh cũng phải mời được Lâm Thần chủ dao ca mổ này!”
“Nếu lão Trần có chuyện gì, anh khỏi cần tới bệnh viện làm nữa!”
Vương Chấn Quốc toát mồ hôi như tắm, chân mềm nhũn suýt quỵ tại chỗ.
Ông ta hiểu: lần này... thật sự toang rồi.
Thân phận bệnh nhân này, là thứ mà không chỉ ông ta — mà cả bệnh viện đều không thể đắc tội.
Vương Chấn Quốc lảo đảo lao ra khỏi phòng họp, như người mất trí, chạy thẳng đến văn phòng tôi.
Cánh cửa bật mở — ông ta thấy tôi đang nhàn nhã dọn bàn, chiếc quạt mini xoay đều, tách trà bên cạnh còn vài hạt kỷ tử lững lờ trôi.
Tôi đang chuẩn bị tan làm.
Vương Chấn Quốc đứng chặn cửa, mắt đỏ hoe.
Lần đầu tiên trong đời, ông ta chịu bỏ cái giọng bề trên.
“Lâm Thần… không, bác sĩ Lâm, cứu mạng… có ca mổ cấp cứu…”
Tôi chẳng buồn ngẩng đầu.