Không biết bao lâu sau, cửa phòng cấp cứu cuối cùng cũng mở.
Một bác sĩ đeo khẩu trang bước ra.
“Ai là người nhà của Trần Kiến Quốc?”
“Tôi! Bác sĩ, tôi là vợ anh ấy!”
Tôi lập tức chạy tới.
“Bệnh nhân đã qua cơn nguy hiểm.”
Bác sĩ nói.
“Xương chân trái gãy, trên người có nhiều vết thương, cần dưỡng lâu dài. Ngoài ra…”
Bác sĩ dừng lại, nhìn tôi rồi lại nhìn về phía sau lưng tôi – chỗ Cố Trường Phong đứng, ánh mắt có chút lạ.
“Khi hôn mê, bệnh nhân liên tục gọi một cái tên.”
Tim tôi thót lên.
“Anh ấy gọi tên gì?”
“Anh ấy gọi… ‘Đoàn trưởng’.”
Ánh mắt tôi theo phản xạ hướng về Cố Trường Phong.
Anh đứng thẳng, dáng nghiêm chỉnh, vẻ mặt không chút dao động, nhưng bàn tay buông bên người đã âm thầm siết chặt thành nắm đấm.
Trần Kiến Quốc được chuyển vào phòng bệnh thường.
Anh nằm trên giường, mặt và cánh tay đều băng bó, chân trái bó bột dày cộp treo cao.
Anh ngủ rất sâu, lông mày vẫn nhíu chặt, như đang mơ ác mộng.
Tôi ngồi bên giường, nắm lấy bàn tay không bị thương của anh, nước mắt lặng lẽ rơi.
Anh gầy đi, đen hơn, tay cũng chai sạn hơn.
Đây chính là người đàn ông của tôi – một anh hùng vì đất nước mà đi qua cửa tử.
Sau khi Cố Trường Phong và các lãnh đạo khác đến thăm, họ rời đi, trong phòng chỉ còn lại hai vợ chồng tôi.
Tôi thức suốt đêm bên cạnh anh.
Sáng hôm sau, anh cuối cùng cũng tỉnh lại.
Vừa mở mắt thấy tôi, trong đôi mắt mờ đục ấy, lập tức bừng lên ánh sáng.
“Vãn Thu…”
Anh cất giọng, khàn khàn, nứt nẻ.
“Em đây, em ở đây!”
Tôi cúi xuống, áp mặt vào tay anh, nước mắt lại trào ra, thấm vào da tay anh.
“Anh về rồi.”
Anh dùng hết sức, bàn tay còn lại khẽ vuốt tóc tôi.
Chúng tôi lặng lẽ ôm lấy nhau, như muốn bù đắp lại quãng thời gian xa cách suốt mấy tháng trời.
“À đúng rồi,” anh chợt nhớ ra điều gì, “Đoàn trưởng đâu? Trước khi ngất anh hình như thấy đoàn trưởng dẫn người tới cứu anh.”
“Anh ấy…”
Tôi do dự một chút, rồi nói:
“Anh ấy đến hôm qua, thấy anh không sao thì về rồi. Trong đơn vị bận nhiều việc lắm.”
“Bận là đúng.”