1.
Tiếng cửa đóng “rầm” một cái, nặng nề như ai đó vừa cắt phăng sợi dây cuối cùng giữa hai người.
Trong phòng khách giờ chỉ còn lại tôi, Cố Ngôn Chi, và chiếc cúp vàng chói mắt kia – biểu tượng cho sự thành công rực rỡ mà anh ta vừa đạt được.
Anh ta nới lỏng cà vạt, gương mặt lấm tấm hơi men, kèm theo vẻ mệt mỏi pha lẫn cáu kỉnh chẳng buồn che giấu.
“Tô Kỳ, anh nghĩ mình đã nói rất rõ rồi.”
“Ngày mai luật sư sẽ gửi đơn ly hôn cho em.
Nhà để em đứng tên.
Anh sẽ chuyển thêm năm triệu coi như bù đắp.”
“Chúng ta nên kết thúc trong êm đẹp, đừng biến mọi chuyện thành trò hề.”
Tôi nhìn anh – người đàn ông tôi đã yêu suốt năm năm, lặng lẽ đi bên anh, âm thầm chống đỡ mọi sóng gió.
Từ một kẻ vô danh tay trắng, anh từng bước trèo lên đỉnh cao danh vọng.
Tôi từng cùng anh thức trắng vô số đêm, sắp xếp từng bản thiết kế chồng chất như núi, từng từ bỏ cả cơ hội sang trường đại học danh giá ở nước ngoài chỉ để ở lại bên cạnh anh.
Đổi lại, là ba chữ: “kết thúc êm đẹp.”
“Tại sao?” – Giọng tôi khàn đi, tựa như bị bụi cát cào vào cổ họng.
“Không có tại sao cả.” – Anh ta né ánh mắt tôi, đi đến quầy rượu rót ly whisky.
“Hết yêu rồi. Chỉ vậy thôi. Tình cảm nhạt đi thì chia tay, đơn giản vậy mà.”
“Vậy còn Lâm Vi Vi?” – Tôi không buông tha, “Hai người bắt đầu từ khi nào?”
Anh dốc cạn ly rượu, cuối cùng cũng quay lại, ánh mắt đã lộ rõ sự bực bội.
“Câu đó… quan trọng lắm à?”
“Tô Kỳ, em có thể trưởng thành một chút được không?
Chuyện của chúng ta không liên quan gì đến Vi Vi cả.”
“Cô ấy chỉ là một cô gái thuần khiết, dịu dàng, biết cảm thông.
Và quan trọng hơn hết, cô ấy mang đến cho anh cảm hứng và đam mê mà em không thể.”
“Cảm hứng và đam mê?” – Tôi lặp lại, mỗi chữ như một lưỡi dao xoáy sâu vào lòng.
Thật nực cười.
Cảm hứng ư?
Vậy còn ba năm thanh xuân tôi dốc toàn lực vì anh thì là gì?
Không cảm hứng, nhưng đủ để xây nên một đế chế cho anh đứng trên đỉnh?
Tôi bước đến bên chiếc cúp, ngón tay chỉ thẳng vào phần đế – nơi khắc bản thiết kế tinh xảo như một kiệt tác nghệ thuật.
“Cái này…” – tôi lạnh giọng –
“Cũng là cảm hứng từ cô ta à?”
Sắc mặt Cố Ngôn Chi khẽ thay đổi.
Anh ta lập tức tiến lên, cố dùng thân mình chắn trước tầm mắt tôi.
“Em đang nói cái gì vậy?”
“'Đỉnh Huyền Sơn, mộng chốt liền khối'.” – tôi đọc từng chữ, âm điệu chậm rãi mà sắc như dao cắt.
“Đây chính là đề tài cốt lõi trong luận văn tốt nghiệp của tôi – một dạng kỹ thuật mộng chốt cổ xưa từng thất truyền gần cả nghìn năm.”
“Cố Ngôn Chi, bản thiết kế đạt giải thưởng kia… sao lại mang mô thức nghiên cứu trong luận văn của tôi?”
Ánh mắt anh ta loé lên một tia bối rối. Nhưng rất nhanh, vẻ lúng túng ấy bị kiêu ngạo che lấp.
“Anh không hiểu em đang lảm nhảm cái gì.”
“Kiến thức trong giới thiết kế kiến trúc vốn là tài sản chung, em đọc được thì anh cũng có thể đọc được.”
“Chẳng lẽ em nghiên cứu rồi, thì cả giới này không ai được phép động đến nữa à?”
“Tô Kỳ, em đừng có vì chuyện ly hôn mà giở mấy chiêu bẩn thỉu này để vu khống anh!”
Giọng anh ta đột ngột vút cao, như thể tôi mới là kẻ vô lý, ầm ĩ, chạm đến danh dự người khác.
Tôi nhìn anh – cái dáng vẻ gào to để che lấp chột dạ. Lòng tôi lạnh thêm từng phần.
Vu khống?
Những bản vẽ tôi tự tay phác thảo, những đêm trắng lật tung từng trang cổ thư để tìm một đoạn ghi chú mờ nhòe, những email dài cả nghìn chữ gửi cho giáo sư hướng dẫn để thảo luận từng chi tiết…
Tất cả, vẫn còn nằm yên trong ổ cứng máy tính của tôi – như những viên ngọc tôi cất giữ suốt nhiều năm.
Đó là tâm huyết của tôi, là đứa con tinh thần tôi từng xem như báu vật.
Vậy mà giờ đây, nó lại trở thành bệ phóng cho mối tình đầy màu mè giữa anh ta và “cộng sự vàng”, thành thứ anh ta gọi là… vu khống.
Tôi ngẩng đầu, đôi mắt bình thản nhưng ánh nhìn như mũi kiếm đâm thẳng vào anh:
“Cố Ngôn Chi,
Anh có từng nghĩ, chiếc cúp đó… là ai đã trao cho anh không?”
Anh ta khựng lại, vẻ mặt thoáng ngơ ngác, sau đó liền nở một nụ cười giễu cợt.
“Dĩ nhiên là Hiệp hội Kiến trúc sư Quốc tế, hội đồng giám khảo danh giá nhất thế giới.”
“Sao, em hỏi vậy làm gì?
Đừng nói với anh là em quen ai trong đó nhé?”
Giọng anh ta đầy khinh thường, như thể đang cười vào ảo tưởng hoang đường của tôi.
Trong mắt Cố Ngôn Chi, tôi chỉ là một con mọt sách quanh năm vùi đầu trong đống giấy lộn.
Một bà vợ nội trợ quanh quẩn trong căn nhà nhỏ, ngoài chồng ra chẳng còn gì khác để bấu víu.
Thế giới của tôi — bé nhỏ, cũ kỹ, đáng thương.
Tôi không đáp, chỉ lặng lẽ rút điện thoại ra, bấm số và gọi trước mặt anh ta.
Chuông đổ ba tiếng, đầu dây bên kia được nhấc máy.
Một giọng nam trầm thấp, ôn hòa nhưng đầy khí chất vang lên:
“Tiểu Kỳ à? Muộn thế này rồi, có chuyện gì sao?”
“Cháu chào bác Vương,” – tôi nói, giọng bình tĩnh như nước lặng –
“Cháu xin lỗi vì đã làm phiền bác lúc khuya.”
“Không sao đâu, bác vừa xem xong một bản thảo.” – giọng ông có chút cười, ấm áp –
“Có chuyện gì cứ nói, đừng ngại.”
Ngay khoảnh khắc tôi gọi hai chữ “bác Vương”, sắc mặt Cố Ngôn Chi lập tức thay đổi.
Anh ta tái mét như gặp quỷ, môi run lên, đôi mắt hoảng hốt trừng trừng nhìn tôi.
Bác Vương — Vương Huy Chi.
Cây đại thụ của ngành lịch sử kiến trúc Trung Quốc, Viện trưởng danh dự trọn đời của Bảo tàng Kiến trúc Quốc gia.
Và cũng chính là vị giám khảo Trung Quốc duy nhất trong hội đồng vĩnh viễn của giải thưởng quốc tế 'Mái Vòm Vàng' năm nay.
Tôi làm như không thấy ánh mắt run rẩy của Cố Ngôn Chi, vẫn thản nhiên nói vào điện thoại: