3.
Tiếng cười của tôi khiến Viên Thanh Dao và luật sư Lý đều sững người.
Có lẽ họ đã chuẩn bị tâm lý rằng tôi sẽ sụp đổ, sẽ gào thét, sẽ phát điên lên mà chất vấn, thậm chí có thể quỳ xuống van xin họ đừng đối xử với tôi như vậy.
“Cô cười cái gì?”
Viên Thanh Dao cau mày, trong giọng nói mang theo sự mất kiên nhẫn.
“Không có gì.” – Tôi ngừng cười, nhẹ nhàng đáp.“Chỉ là thấy… hai người phối hợp ăn ý thật đấy.”
Tôi quay người bước về phía phòng ngủ, cúi xuống kéo từ gầm giường ra mấy chiếc thùng đựng đồ.
“Ồ? Tự giác rồi à? Tự mình thu dọn đồ đạc sao?”
Viên Thanh Dao khoanh tay đứng tựa vào khung cửa, giọng nói đầy giễu cợt.
Tôi không trả lời.
Tôi bắt đầu lôi ra từng món một — tất cả những gì tôi từng gom góp, từng giữ lại trong suốt năm năm qua.
Từng bảng lương, từng giao dịch ngân hàng từ những công việc làm thêm nhỏ lẻ, tôi đều in ra, sắp xếp rõ ràng.
Bản sao sao kê thẻ tín dụng của tôi, và cả thẻ phụ “đầy nợ nần” mà Mặc Ngôn đưa cho tôi dùng, từng khoản chi tiêu đều được liệt kê rành mạch.
Lúc đầu, Viên Thanh Dao vẫn còn cười cợt nhìn tôi.Rồi sắc mặt dần dần chuyển sang nghi hoặc.Cuối cùng, trong ánh mắt cô ta thấp thoáng một tia bất an.
“Giản Thư Ý, cô định làm cái gì đấy? Đừng nói với tôi là cô tính dùng mấy xấp giấy vụn này để uy hiếp? Tôi nói cho cô biết, đừng mơ! Chúng tôi mời đội luật sư đắt nhất thành phố.”
Tôi vẫn không lên tiếng.
Tôi rút từ một túi hồ sơ dày ra một tập hóa đơn.
Rồi lật ra một tờ trong đó — chứng từ mua món robot phiên bản giới hạn của An An, kèm cả hóa đơn thanh toán.
Người đứng tên trên hóa đơn — là tôi.
Tài khoản thanh toán, chính là chiếc thẻ lương tôi dùng suốt năm năm qua — đều đặn nhận lương mỗi tháng.
Tôi đặt tờ hóa đơn ấy lên trên cùng. Như một dấu chấm hết, kết thúc cho năm năm hoang đường này.
Thu dọn xong, tôi đóng nắp các thùng lại.
Tổng cộng ba thùng lớn.
Không có quần áo, không có túi xách, không có mỹ phẩm.
Chỉ toàn là bản sao bảng lương, chứng từ làm thêm ngoài giờ, từng hóa đơn chi tiêu cụ thể, và… lòng tự trọng của tôi – bị mài mòn từng chút một suốt năm năm qua.
Tôi ngẩng lên, nhìn thẳng vào Viên Thanh Dao và luật sư Lý.
“Mấy thứ này, tôi sẽ mang đi.”
Luật sư Lý lộ vẻ thờ ơ, phẩy tay nói:
“Cô Giản, đây là hóa đơn sinh hoạt của gia đình, thuộc phạm vi tài sản chung.Cô không có quyền tự tiện mang đi. Dù sao thì… cũng không thay đổi được phán quyết pháp lý đâu.”
Tôi quay sang nhìn Viên Thanh Dao — cô ta đang nhìn tôi bằng ánh mắt như thể đang quan sát một kẻ điên, môi khẽ nhếch cười khinh miệt.
“Cô quả nhiên chỉ biết bám vào tiền. Giản Thư Ý, cô cũng chỉ đến thế mà thôi.”
“Đúng.” – Tôi gật đầu, đáp lại đầy bình thản.“Tôi chỉ biết bám vào tiền. Tôi chính là kiểu người cứng đầu, chỉ tin vào tiền.”
Bởi vì — trên đời này, chỉ có tiền là không lừa tôi, không quay mặt đổi thái độ, không nửa đêm nhìn tôi và nói rằng ‘em không xứng đáng’.
Tôi xách ba thùng giấy nặng trịch — nặng như cả cuộc đời vừa bị gói gọn trong đó — rồi bước ra cửa, thay giày của mình.
Từ đầu đến cuối, tôi không nhìn An An lấy một lần.
Tôi chỉ mang theo: thẻ căn cước, hộ chiếu, thẻ ngân hàng, và ba thùng giấy — thứ duy nhất còn sót lại sau khi tôi đã trao đi tất cả.
Tôi đưa tay ra, mở cánh cửa — cánh cửa của căn nhà mà tôi đã gắn bó suốt năm năm, nơi tôi từng khóc, từng cười, từng hy vọng.
Ngay khi tôi bước ra ngoài, sau lưng vang lên giọng Viên Thanh Dao, nhẹ nhàng mà độc địa:
“Cưng à, thấy chưa? Mẹ Thanh Dao nói không sai mà.Loại phụ nữ như cô ta, căn bản không xứng làm mẹ.Trong mắt cô ta… chỉ có tiền.”
Cánh cửa khép lại.
Ngay giây phút đó, tôi nghe thấy tiếng cười của bọn họ.