3.
Trầm Kiến Quốc nắm chặt tờ đơn ly hôn, đốt ngón tay trắng bệch, nhưng vẫn không chịu đặt dấu vân tay.
Anh ta vò trán, giọng mệt mỏi như đang dỗ trẻ con:
“Đừng làm ầm nữa được không, Thẩm Di?”
Ánh mắt anh lướt qua bên má sưng đỏ của tôi, vừa hé ra chút áy náy thì ngay lập tức bị sự thiếu kiên nhẫn đè bẹp:
“Anh biết dạo này em mệt mỏi, dễ cố chấp. Hôm nay coi như anh không chấp, được không?”
Tôi không đáp, chỉ nhìn thẳng vào anh ta, lặp lại:
“Ký.”
Chính sự kiên quyết ấy khiến vẻ mặt anh ta hoàn toàn lạnh xuống.
Đầu ngón tay siết chặt đến mức khiến tờ giấy nhăn dúm lại.
“Đừng cứng đầu. Ly hôn rồi em tính đi đâu?
Với cái mác gái nhà quê, ở thị trấn này tìm một công việc ra hồn còn khó, nói gì đến chuyện độc lập tự lo.”
Khóe môi anh ta cong lên đầy giễu cợt, như thể chắc chắn rằng:
tôi rời khỏi anh ta là chết chắc.
Một câu nói thôi—như cây kim đâm xuyên qua lớp vỏ mạnh mẽ tôi vẫn gồng lên bấy lâu nay.
Tôi bỗng nhớ lại năm ấy mới kết hôn, ôm tấm bằng tốt nghiệp cấp hai đi rải hồ sơ khắp thị trấn,
nhưng ngay cả vị trí lao động thời vụ tôi cũng chẳng tìm nổi.
Chính mẹ tôi phải nhờ vả họ hàng xa, vòng vo mãi mới quen được Trầm Kiến Quốc, lúc ấy vừa mở tiệm mì nhỏ.
Để anh ta chịu cưới tôi về phố, mẹ đã giết con gà mái đang đẻ trứng, mời anh ta một bữa cơm đầy đủ,
còn lén dúi cho anh ta xấp phiếu vải tích cóp nửa năm trời.
Mẹ cười hiền, khép nép nói:
“Kiến Quốc à, con bé Thẩm Di nhà bác thật thà, không rành mấy chuyện phố xá. Con nhớ chỉ dạy nó nhiều vào, cho nó theo con mở mang thêm đầu óc.”
Sau đó, tôi đúng là “vào phố”.
Và Trầm Kiến Quốc cũng quả thực “chỉ dạy” tôi rất nhiều.
Việc nhà việc tiệm, từ nặng nhất tới nhọc nhất, đều đổ hết lên vai tôi.
Ca muộn nhất cũng là phần tôi. Anh ta gọi đó là “rèn luyện”.
Mỗi đêm tôi thức trắng nghĩ cách cải tiến kinh doanh, anh ta cầm thành quả đi khoe với cán bộ thương vụ, rồi vỗ vai tôi nói:
“Phụ nữ đừng quá tham vọng.”
Bố mẹ tôi vẫn luôn nghĩ tôi sống sung túc,
mỗi lần gửi thư tới đều dặn dò:
“Biết đủ là tốt rồi. Nhớ nghe lời chồng.”
Nhưng họ đâu hay, trước mặt người chồng “thành phố” ấy, tôi sớm đã không còn tên, chỉ còn cái bóng.
Toàn thân tôi run rẩy.
Trầm Kiến Quốc lại tưởng rằng anh ta đã nắm đúng điểm yếu của tôi.
Giọng anh ta dịu xuống, mang theo chút dịu dàng giả tạo—như thể đang ban ơn:
“Thẩm Di, đừng làm loạn nữa.
Em không có hộ khẩu, cũng chẳng có mối quan hệ.
Rời khỏi anh thì lấy gì mà đứng vững ở thị trấn này?
Lần trước anh không để em đi họp là sợ em hồi hộp, lỡ nói hớ thì mất luôn danh hiệu tiên tiến, chẳng phải vì anh ích kỷ đâu.”
Anh ta bước tới, định kéo tay tôi:
“Chờ đợt này xong, có danh hiệu rồi, anh sẽ mua váy mới cho em.
Rồi giao lại sổ sách cho em quản, không phải em vẫn luôn muốn học kế toán à?”
Ngay lúc đó, Tô Hoan cũng bước ra từ sau lưng anh ta.
Nước trà còn loang lổ trên mặt, nhưng giọng thì ngọt đến chua:
“Chị Thẩm Di, chị hiểu lầm anh Trầm rồi.
Hôm đó đều là cán bộ cấp trên, chị chưa từng tiếp xúc, lỡ đâu căng thẳng quá làm hỏng hình ảnh thì sao?
Anh Trầm không cho chị đi là muốn bảo vệ chị mà thôi.”
Cô ta kéo cậu bé học việc bên cạnh lại, vỗ vỗ tay nó, tỏ vẻ mềm mỏng dỗ dành:
“Tiểu Trương đừng sợ, chị Thẩm Di chỉ là xúc động nhất thời.
Chị ấy sẽ xin lỗi em mà.”
Đám người làm xung quanh cũng bắt đầu xúm lại, ai nấy đều nhập vai rất nhanh.
Có người chép miệng nói tôi vô ơn,
người khác thì đề xuất bắt tôi xin lỗi trước mặt mọi người, trừ luôn lương tháng này,
có kẻ thì cúi xuống kiểm tra xem Tô Hoan có bị thương không, miệng liên tục an ủi “không sao là may rồi”.
Năm, sáu người đứng đối diện tôi, ánh mắt giống hệt nhau—
giống y như bao lần trước đây.
Họ chờ tôi nhận sai.
Chờ tôi lại cúi đầu.
Chờ tôi trở về làm cái bóng ngoan ngoãn, không lên tiếng, không phản kháng.
Tôi nhìn từng gương mặt ấy.
Những gương mặt quen thuộc nhưng xa lạ.
Ánh mắt lạnh lẽo, toan tính, như đang xem một vở kịch cũ.
Tôi hít vào một hơi. Rồi… mở miệng.
“Tôi không.”
Tôi lên tiếng, giọng không lớn, nhưng đủ khiến cả căn phòng đang ồn ào bỗng im bặt:
“Tôi sai ở đâu? Ai có thể nói cho tôi biết, tôi sai ở chỗ nào?
Tại sao tôi phải xin lỗi?”
Tôi nhìn thẳng về phía Trầm Kiến Quốc, ánh mắt không còn chút lưu luyến: