5.
Sáng sớm hôm sau, ánh nắng đầu tiên vừa chạm vào mặt bếp,
tôi đã đứng dưới gốc cây hoè già đối diện tiệm mì.
Từ xa nhìn lại, rèm cửa tiệm bị vén lên rồi rủ xuống.
Tô Hoan mặc chiếc sơ mi mới, đang đứng trước bàn bột, cau mày phát cáu với đống bột mì mềm oặt.
Chị Trương – người làm lâu năm – lén nhìn sang, thấy tôi đứng cạnh gốc cây, liền rón rén bước tới, hạ thấp giọng:
“Thẩm Di, sao em lại tới đây?
Bột sáng nay Hoan Hoan nhào bị hỏng hết.
Không nở được, mà chua tới mức xộc cả mũi.”
Tôi còn chưa kịp đáp, thì từ xa đã vang lên tiếng chuông xe đạp leng keng.
Lý chủ nhiệm cùng hai cán bộ Phòng Công Thương đang đạp xe tiến lại.
Tô Hoan cũng thấy, mặt lập tức tái mét.
Cô ta cuống quýt lấy đống bột hỏng nhét vào thùng nước rửa,
không để ý nước bắn tung tóe dính đầy ống quần.
“Chào... chào Lý chủ nhiệm! Anh đến rồi ạ!”
Trầm Kiến Quốc cũng từ trong nhà chạy ra, nở nụ cười đầy cung kính:
vội vàng định cầm lấy cặp tài liệu trong tay Lý chủ nhiệm,
nhưng ông ta nghiêng người tránh khéo, chẳng buồn bắt tay.
Ánh mắt ông lướt qua bàn bột lộn xộn,
rồi dừng lại ở chiếc áo sơ mi lấm lem bột của Tô Hoan.
Chân mày ông nhíu lại rõ rệt:
“Trầm Kiến Quốc, đây là cách anh giữ vệ sinh cho tiệm mình sao?”
Trầm Kiến Quốc hấp tấp kéo Tô Hoan tới trước mặt,
miệng luống cuống:
“Đây là Hoan Hoan, mới nhận bàn giao.
Cô ấy còn trẻ, chưa quen việc nên...”
Chưa kịp biện hộ xong,
Lý chủ nhiệm đã cầm cuốn sổ kế toán trên quầy,
ngón tay lật từng trang lách cách, rồi đột ngột dừng lại ở mục tháng ba:
“Tháng ba báo tăng trưởng doanh thu 15%.
Đâu là chi tiết?
Hóa đơn nhập hàng?
Bảng bán ra?
Sao không thấy cái nào hết vậy?”
Mặt Tô Hoan lập tức tái mét,
ngón tay cầm sổ siết chặt đến trắng bệch, run run:
“Tôi… tôi mới nhận sổ hôm qua,
chưa kịp… sắp xếp lại cho đầy đủ…”
“Chưa sắp xếp?”
“Cạch!”
Lý chủ nhiệm đập mạnh sổ kế toán xuống quầy, giọng đanh lại, cao vút hẳn lên:
“Lần trước xét duyệt cá nhân kinh doanh tiêu biểu,
anh mang cái bản báo cáo này ra nói ngon nói ngọt!
Giờ thì sao? Bảo là chưa kịp sắp xếp?”
Đúng lúc ấy, tôi từ tốn bước lại,
đứng cách cửa chỉ vài bước,
giọng không lớn nhưng đủ cho tất cả nghe rõ ràng từng chữ:
“Lý chủ nhiệm, thật ra bảng số liệu đó là tôi mất ba đêm tính ra.
Đơn hàng tháng Ba, chỗ chú Chu ở trạm lương thực còn giữ bản lưu.
Còn hóa đơn lẻ, tôi chép tay trong cuốn sổ bìa xanh để trong ngăn dưới quầy.
Hôm đó tôi xin đi dự hội nghị,
nhưng anh Trầm bảo—‘Hoan Hoan là người thành phố, nói chuyện khéo hơn’—rồi đẩy tôi ở nhà.”
Trầm Kiến Quốc lập tức quay phắt lại, mắt tóe lửa:
“Lâm Thẩm Di! Cô đừng ở đây chia rẽ gây chuyện!”
Tô Hoan như bắt được cọng rơm cứu mạng,
chỉ tay vào tôi, giọng chát chúa vỡ vụn:
“Là chị ấy!
Chị ta cố tình hại tôi!
Công thức nhào bột hôm qua là giả!
Men nở bị ghi thiếu một nửa!
Bột mới không lên men được!
Cả sổ sách cũng là do chị ta giấu mất hóa đơn!”
Tôi vẫn bình thản.
Rút từ túi xách ra cuốn sổ da bò cũ kỹ, mở ra một trang có kẹp công thức rõ ràng,
bước tới, trao tận tay cho Lý chủ nhiệm:
“Đây là bản gốc tôi dùng ba năm qua.
Lượng men nở, thời gian ủ, cách xử lý từng mẻ bột,
từng dòng ghi rõ không sai.
Còn tờ hôm qua tôi đưa chị Hoan Hoan—
là tôi chép lại theo yêu cầu của anh Trầm.
Chính miệng anh ấy nói:
‘Hoan Hoan là gái phố, không cần học kỹ như thế.’”
Lý chủ nhiệm cầm cả hai bản đối chiếu,
lông mày mỗi lúc một nhíu chặt.
Sắc mặt ông càng lúc càng đanh lại.
Trầm Kiến Quốc thấy không ổn, lập tức hùng hổ lao đến—
“Bốp!”
Một cái tát như trời giáng văng thẳng vào mặt tôi.
Tiếng vang rền, chát chúa giữa con phố buổi sớm,
gây sốc đến độ mọi người chết lặng.
Tôi loạng choạng, lùi hai bước,
vai đập mạnh vào khung cửa,
khóe môi rỉ máu.
“Trầm Kiến Quốc!