6.
Tôi nhét tờ đơn ly hôn vào túi vải,
mặt giấy vẫn còn dính nguyên vết mực đỏ nhòe ra từ dấu vân tay của Trầm Kiến Quốc.
Tôi vừa xoay người bước đi,
thì một bóng người từ trong đám đông lao ra—Tô Hoan.
Bàn tay cô ta siết lấy cánh tay tôi, móng tay gần như bấu sâu vào da:
“Cô không được đi!
Cô làm loạn cả cửa tiệm,
giờ lại muốn phủi tay bỏ chạy sao?!”
Tóc cô ta rối bù như cỏ khô,
áo sơ mi dính đầy vệt bột mì từ sáng,
ánh mắt đỏ ngầu như máu đông, chất đầy căm hận và tuyệt vọng.
Tôi giật tay ra,
đầu ngón tay lướt ngang lòng bàn tay cô ta – dính đầy mồ hôi, vừa nhớp vừa lạnh ngắt, y hệt tâm trạng rối rắm của cô ta lúc này.
“Tôi đã ly hôn với Trầm Kiến Quốc.
Chuyện cửa tiệm—không còn liên quan gì đến tôi nữa.”
“Không liên quan?!”
Tô Hoan bỗng cười phá lên,
nụ cười méo xệch, méo đến rợn người:
“Cô tưởng cô đi được sao?
Tôi nói không cho đi,
thì cả đời này cô cũng đừng hòng rời khỏi cái xó này!”
Nói rồi, cô ta túm lấy cổ tay tôi, kéo thẳng về phía mương nước bên đường.
Mương ấy do cơn mưa mấy hôm trước tạo ra, sâu nửa mét, dưới đáy toàn bùn nhão và đá nhọn.
Tôi đã đề phòng từ trước,
chân giậm chặt xuống nền gạch, không nhúc nhích.
Đồng thời tôi hét lên:
“Chị Trương!”
Chị Trương đang ở gần đó, thấy tình hình liền xông tới kéo Tô Hoan ra:
“Cô điên rồi à?!
Giữa ban ngày ban mặt mà đòi hại người?!”
Dân làng xung quanh cũng ùa lại.
Có người giữ tay Tô Hoan, có người chỉ thẳng vào mặt mắng:
“Đồ lòng lang dạ sói!”
Trong lúc giằng co, áo sơ mi của Tô Hoan bị xé toạc phần cổ,
lộ ra chiếc dây chuyền có mặt ổ khóa bằng bạc sáng bóng.
Tôi sững người một giây—
đó là món quà tôi mua cho Trầm Kiến Quốc năm ngoái,
gom góp suốt ba tháng, đợi đến sinh nhật mới dám tặng.
Vậy mà giờ lại nằm trên cổ ả.
Từ trong đám đông, có người gầm lên:
“Hay lắm!
Hai người này quả nhiên là mèo mả gà đồng!”
Người lên tiếng là ông Chu ở trạm lương thực,
tay ông còn cầm theo cái bình rượu rỗng:
“Tháng trước, tôi giao bột mì lúc rạng sáng,
chính mắt tôi thấy Trầm Kiến Quốc đi ra từ nhà cô Hoan.
Cửa còn chưa đóng hẳn!”
Lời ông nói như quả bom nổ giữa chợ.
Cả đám người ào lên, nhao nhao như chợ vỡ.
“Tôi thấy rồi! Mấy hôm trước cô Hoan còn ngủ lại tiệm giữa đêm!”
“Trầm Kiến Quốc mua áo sơ mi mới cho nó, còn chê chị Thẩm Di ‘không biết ăn diện’!”
“Đúng là… phá gia chi tử, còn cắm sừng lên đầu vợ cũ!”
Tô Hoan mặt trắng bệch, lắp bắp lùi lại,
vẫn cố vớt vát:
“Không… không phải…
Là anh ta ép tôi! Tôi bị bắt buộc!”
“Ép cô?”
Trầm Kiến Quốc gầm lên, bất ngờ xông thẳng tới,
túm lấy cổ áo Tô Hoan, mặt đỏ bừng như máu sôi.
Ánh mắt anh ta rực lên, như thể sắp nhỏ máu:
“Cô nói cô chưa từng yêu ai?!
Nói tôi là mối tình đầu?
Vậy cậu nhóc tiệm điện kia thì sao?!
Ai là người đã ngủ cùng nó nửa tháng hả?!”
Lời vừa dứt, cả con phố im bặt như chết lặng.
Ngay cả Lý chủ nhiệm cũng ngơ ra.
Một lúc sau, bà Lưu – hàng xóm già nhất phố – chống gậy bước ra, lắc đầu thở dài:
“Cô này trước từng làm thuê ở tiệm điện,
dính với cậu Lý con chủ tiệm, dính lắm luôn.
Sau mẹ cậu kia không chịu, cô ta mới dọn đi.
Mà giờ còn dám nói là chưa từng yêu đương?”
Tô Hoan toàn thân run bần bật, môi tái nhợt,
há miệng muốn nói, nhưng một âm thanh cũng không thốt ra nổi.
Trầm Kiến Quốc nhìn cô ta, như thể chính mình vừa nuốt phải rắn độc.
Bàn tay đang nắm áo buông lơi,
Tô Hoan sụp xuống đất, tóc tai xõa xượi,
áo bị xé toạc, mặt trắng như vôi,
trông chẳng khác gì con búp bê bị quẳng vào nước mưa.