Chồng tôi đã đích thân tố cáo để tôi mất việc, chỉ để nhường chỗ cho Bạch Nguyệt Quang của anh ta. Mà anh ta còn trơ trẽn không cho tôi phản ứng.
“Trình độ và năng lực của Tịnh Tịnh đều hơn em, dù em có vào đó cũng chỉ là lãng phí cơ hội thôi. Đừng làm loạn nữa, được không? Em làm anh thất vọng quá rồi, Lệnh Tuyết.”
Anh ta nói với vẻ xót xa như thể tôi mới là kẻ làm sai, cứ chờ tôi cúi đầu xin lỗi như mọi lần.
Anh ta tưởng tôi không biết kẻ đứng sau chuyện này chính là anh ta sao?
Tôi nhìn anh ta thật lâu.
Bỗng chốc nhận ra — đã mười năm từ khi chúng tôi quen nhau, con gái cũng đã sáu tuổi.
Còn tôi, dường như từng ấy năm chỉ toàn dành để xin lỗi người đàn ông này.
Kỷ niệm ngày cưới, tôi cặm cụi làm cả bàn tiệc, anh ta bước vào nhà với vẻ mặt nhàn nhạt:
“Mặn quá, không ngon bằng quán dưới lầu.”
Con gái ham chơi lười học, tôi nổi nóng dạy dỗ thì anh ta liền quát:
“Đừng có như mấy bà chanh chua. Con cũng có lòng tự trọng. Mà em học hết cấp ba, em dạy được gì cho nó?”
Mẹ chồng đổ bệnh, tôi theo bà ra vào viện, chỉ vì làm đổ một cốc nước mà bà càm ràm cả buổi. Vậy mà anh ta quay sang quát tôi ngay:
“Không phải mẹ ruột thì khỏi cần hiếu thảo à? Lệnh Tuyết, sao em lại có thể tệ như vậy?”
...
Từng chuyện một, từng ngày một, tôi cố lục tìm một chút hồi ức tốt đẹp — nhưng chẳng có lấy nổi một mảnh nhỏ.
1.
“Vậy thì ly hôn đi.”
Khi thốt ra câu này, tôi bỗng thấy nhẹ nhõm lạ thường.
Như thể có một cái xiềng vô hình vừa vỡ nát, cả lồng ngực vốn luôn nặng trĩu nay cũng trở nên thoáng đãng hơn bao giờ hết.
Lộ Diễn thoáng sững người, nhưng chưa đầy một giây đã lấy lại vẻ bình tĩnh. Dù gì đây cũng không phải lần đầu tôi đề cập đến chuyện ly hôn.
Anh ta nhanh chóng nhìn tôi bằng ánh mắt hiểu rõ tất cả, giọng nói đầy bất đắc dĩ:
“Anh với Tịnh Tịnh chỉ là bạn. Phải giải thích bao nhiêu lần em mới chịu tin đây? Em bị loại là do năng lực không đủ, đừng có đổ hết lên đầu anh được không?”
“Thôi nào, đừng làm loạn nữa. Lần sau kỷ niệm ngày cưới, anh sẽ bù lại cho em được chứ?”
Tôi không hiểu nổi, khi nói ra những lời đó, anh ta làm cách nào mà mặt không đỏ, tim không run.
Chẳng lẽ anh ta nghĩ tôi không biết?
Tôi đã sớm phát hiện bức thư tố cáo trong phòng làm việc — thư tay, nét chữ quen thuộc, chính là của người đàn ông luôn đóng vai chồng tốt trong mắt người khác, Giáo sư Lộ – người có tiếng trong giới học thuật.
Dù đọc đi đọc lại, tôi vẫn không thể tin nổi.
Tôi chỉ học hết cấp ba. Bao năm qua dù công việc bận rộn đến mấy, tôi vẫn tranh thủ học thêm từng chút một, cuối cùng cũng lấy được bằng cấp trong mơ – đủ điều kiện nộp hồ sơ vào trường nơi anh ta giảng dạy.
Tôi từng mong mỏi, nếu được tuyển vào, có thể học hỏi anh ta mỗi ngày, từng bước tiến xa. Biết đâu còn được thưởng công trình, thêm thu nhập, có chút tiếng tăm.
Không ngờ, người đâm sau lưng tôi lại chính là chồng mình – người tôi tin tưởng nhất.
Ngày hôm đó, khi anh ta chuẩn bị ra khỏi nhà, tôi từng thử dò hỏi:
“Thư trong phong bì kia quan trọng lắm à? Nhất định phải nộp à?”
Anh ta cau mày, lộ rõ vẻ sốt ruột:
“Hỏi lắm thế? Em có hiểu cũng chẳng giúp được gì. Anh đang trễ giờ rồi.”
Ba ngày sau, danh sách công khai được dán lên bảng tin.
Tên tôi không có trong đó.
Người đứng cuối cùng… lại là Tịnh Tịnh.
Tôi rõ ràng đứng đầu cả hai vòng thi viết, đến vòng phỏng vấn cũng được ban giám khảo đánh giá cao, thậm chí có một thầy còn mỉm cười gợi ý rằng sau này làm việc chắc sẽ rất ăn ý.
Cuối cùng tôi vẫn bị loại.
Vì trong thư tố cáo, chính Lộ Diễn đã nói rõ: tôi là vợ của giáo sư Lộ – lãnh đạo đơn vị. Dù học vấn vừa đủ tiêu chuẩn, nhưng để tránh điều tiếng, anh ta kiến nghị nên nhường cơ hội cho người “thật sự có năng lực”.
Lúc đầu tôi còn chẳng biết đằng sau có mưu mô gì.
Cho đến khi Thư Tịnh Tịnh – cô bạn thanh mai của anh ta – cố tình gửi tin nhắn đến khoe khoang, ngữ khí đầy đắc ý: