Mẹ chồng không chịu giúp, tôi lại không còn bố mẹ, trong nhà chẳng đủ tiền thuê bảo mẫu, nên đành một mình xoay xở.
Nhưng tôi không phải bảo mẫu của Phùng Chiêu, tôi là vợ anh ta.
Tôi kéo nhẹ tay áo anh ta, hạ giọng:
“Phùng Chiêu, em nghe nói mấy dự án kiểu đó khó mà thu hồi vốn. Bạn anh cũng chẳng ai dám bỏ nhiều, hay anh xin rút lại trước đi, rồi mình bàn bạc sau.”
“Câm miệng!”
Khuôn mặt đỏ bừng vì rư/ợ//u, anh ta gầm gừ như quỷ dữ:
“Chuyện này tôi đã quyết rồi, cô bớt lải nhải đi!
Tiền này là tôi kiếm được, tiêu thế nào tôi tự biết, cô lo cho con là đủ.”
Có lẽ nhận ra mình quá lời, anh ta đổi giọng mềm hơn:
“Có gì thì về nhà nói, ở đây toàn bạn bè, cô làm loạn thế này thì mặt mũi tôi biết để đâu?”
Trái tim tôi chùng xuống thêm một nhịp.
Thật sự chỉ là đầu tư cho Chu Di thôi sao?
Ai cũng nhìn ra đó là cái hố, lợi nhuận cao thì rủi ro cũng cao, có khả năng mất trắng.
Lẽ nào Phùng Chiêu không biết?
Anh ta vẫn mù quáng dốc toàn bộ vào đó, còn chịu chi cả đống tiền mở tiệc sang trọng đón tiếp cô ta.
Bảo họ “không có gì”, tôi tuyệt đối không tin.
Đĩa gà xào cay lại lần nữa bị xoay đi trước mặt tôi, dừng ngay chỗ Chu Di.
Hai đĩa thức ăn ấy gần như luôn nằm cố định ở vị trí trước mặt cô ta.
Nếu có ai xoay mâm để gắp món khác, thì khi họ vừa đặt đũa xuống, Phùng Chiêu lập tức đưa đĩa tôm xào dứa về phía Chu Di.
Hai người ngồi cách xa, nhưng vẫn liên tục trao nhau ánh mắt, nụ cười ngầm hiểu.
4
Đang lúc tôi bức bối thì điện thoại reo, là mẹ chồng gọi đến.
Tôi vội ra hành lang nghe máy.
“Sao còn chưa về? Con bé khóc nãy giờ làm tôi phát bực, đến cơm tôi cũng chưa kịp ăn. Hai người ở ngoài ăn sung mặc sướng, để tôi già này chịu khổ ở nhà. Không về thì tôi mặc kệ đấy!”
Trong điện thoại, con gái ba tuổi khóc thét, xé cả lòng tôi.
Mẹ chồng vốn chẳng có kiên nhẫn trông cháu, càng không thương con bé.
Tôi chỉ còn cách dịu giọng trấn an, hứa sẽ về ngay, nhờ bà nhẫn nại thêm chút nữa.
Trở vào phòng, tôi nói với Phùng Chiêu: mẹ anh sốt ruột lắm rồi, hỏi bao giờ về.
Anh ta coi như không nghe thấy, quay sang bảo tôi:
“Quách Hạ, đến lượt em uống rồi, mau thay anh cạn với mấy anh em. Đây toàn bạn chí cốt của tôi, em phải uống cho ra dáng.”
Nếu bình thường, tôi cũng gượng mà uống.
Nhưng tiếng khóc của con gái trong điện thoại vẫn vang lên trong đầu, như kim châm từng nhịp.
Mẹ chồng vốn chẳng thích cháu gái, tôi đi lâu như thế, con chắc chắn đang rất khổ sở.
Lúc này, tôi nào còn tâm trạng nâng ly.
Tôi lại nói với Phùng Chiêu:
“Con khóc mãi không nín, mình về thôi.”
Anh ta bực bội hất tay tôi:
“Ở nhà còn có mẹ tôi, lo gì chứ? Trước tiên phải bầu bạn với anh em đã!”
Một người bạn của anh ta, có lẽ uống quá chén, bất ngờ nắm chặt tay tôi:
“Vợ lão Phùng, ai mà chẳng biết cô uống giỏi hơn cả đàn ông. Hôm nay là tiệc lão Phùng đặc biệt bày, chúng ta phải không say không về.”
Tôi giằng ra nhưng không được, hơi rư/ợ//u nồng nặc phả thẳng vào mặt khiến tôi ghê tởm, phải quay đầu đi.
Phùng Chiêu vẫn mải nói chuyện, không thèm liếc một cái.
Tức giận, khó chịu, khinh bỉ… đủ thứ cảm xúc cuộn lên, tôi mạnh tay đẩy gã kia:
“Tránh ra!”
Lúc này Phùng Chiêu mới quay đầu lại, cau mày, giọng đầy trách móc:
“Sao em lại nói chuyện với bạn tôi như thế? Mau uống bù với cậu ấy một ly để xin lỗi.”
Tôi sững sờ, tay lại siết chặt thành nắm.
Ở phía kia, một gã bạn khác khoác vai Chu Di, rủ rê cùng uống.
Phùng Chiêu lập tức bật dậy, kéo tay gã kia ra:
“Uống thì uống, đừng có động tay động chân. Chồng người ta còn dặn tôi phải để mắt trông nom, anh làm thô lỗ thế coi sao được.”
Gã kia giơ tay cười xòa:
“Được rồi được rồi, cậu vẫn như xưa, bênh người ta quá mức.”
Rồi cả đám lại cười nói ồn ào, nâng ly cụng cạn, coi như chuyện vừa rồi chưa từng xảy ra.
Trong lòng tôi như nuốt phải ruồi nhặng, nôn nao khó chịu.
Bụng rư/ợ//u dồn lên, trào sóng, muốn ói.
Khi Phùng Chiêu quay về chỗ ngồi, tôi chỉ im lặng nhìn chằm chằm vào anh ta.
Năm năm hôn nhân, bất kể tôi đã cố gắng vun vén thế nào, cuối cùng vẫn chỉ là một mớ hỗn độn.
Cơn giận bị dồn nén lâu nay sắp phá vỡ cái lồng giam mà tôi gắng sức kiềm giữ.
Cả thể xác lẫn tinh thần đều như bị hành hạ, tôi run rẩy cố nhịn.
Có lẽ, ăn một miếng gì đó sẽ dễ chịu hơn.
Đĩa gà xào cay đặt xa ngoài tầm với, lúc này mọi người mải chuyện trò, chẳng ai gắp.
Tôi liền xoay mâm về phía mình.
Mới xoay được nửa vòng, bàn tay Phùng Chiêu đột ngột đè chặt, ánh mắt lạnh lùng:
“Chưa từng ăn bao giờ chắc? Hôm nay tôi là chủ tiệc, em có hiểu quy củ không?”
Tay tôi run rẩy, lí nhí:
“Em… em chỉ muốn ăn chút gà xào cay.”
“Trước mặt em không phải có thức ăn sao, xoay tới xoay lui trông chướng mắt lắm!”
Một người bạn của anh ta vội vàng chen vào hòa giải:
“Ôi dào, lão Phùng, có gì đâu, vợ muốn ăn thì cứ để cô ấy ăn đi.”
“Tôi nghe nói vợ cậu từ nhỏ đã mất cha mẹ, chắc cũng chẳng ai dạy mấy phép tắc lễ nghi, chúng tôi không chấp đâu.”