“Rồi lần mẹ tôi bệnh nặng, ông đưa luôn cả tháng lương để lo thuốc men.Khi ấy, trong nhà chẳng có khái niệm ‘tiền của tôi – tiền của bà’, tất cả đều là tiền của chúng ta.”
“Tôi…” Giọng ông nghẹn lại, “Tôi không ngờ bà lại nghĩ như vậy.”
“Tôi nghĩ vậy, vì ông từng là như vậy.”Tôi vỗ nhẹ vai ông, mỉm cười nhẹ nhõm.“Thôi, mọi chuyện qua rồi.Giờ thì làm theo ý ông đi, chia tiền riêng cũng tốt thôi.”
Tôi đứng dậy, hướng về phía bếp.“Để tôi chuẩn bị bữa sáng.Ông muốn ăn gì nào?”
“Huệ Trân, tôi không muốn tách tài khoản nữa.”Giọng Lý Kiến Minh vang lên sau lưng tôi.
Tôi quay đầu lại: “Tại sao?”
“Tôi… tôi không nỡ.”
“Không nỡ cái gì? Không nỡ tôi, hay không nỡ để tôi quản tiền trong nhà?”
Ông ta nghẹn lời, không đáp được.
Tôi mỉm cười, giọng bình tĩnh nhưng từng chữ rõ ràng:“Kiến Minh, ông nghĩ kỹ đi.Ông thật sự không nỡ tôi, hay không nỡ mất một người giúp việc miễn phí?”
Câu nói có phần nặng, nhưng tôi buộc phải nói cho rõ.
Bốn mươi lăm năm hôn nhân, tôi đã làm một người vợ kiêm bảo mẫu không công suốt bốn mươi lăm năm.Tôi đi chợ, nấu cơm, giặt giũ, dọn dẹp, lo toan mọi việc trong nhà.Còn ông ta thì sao?Về đến nhà là có cơm dọn sẵn, quần áo sạch sẽ, nhà cửa gọn gàng.
Giờ ông ta đòi chia tiền riêng — chẳng qua là muốn tự do về tiền bạc,nhưng vẫn muốn tôi tiếp tục phục vụ như cũ.
Trên đời này làm gì có chuyện vừa muốn thoát nghĩa vụ lại vẫn hưởng quyền lợi?
“Tôi làm cho ông bữa sáng đơn giản thôi.”Tôi nói rồi bước vào bếp, luộc hai quả trứng, hâm một ly sữa.“Nhưng từ mai trở đi, tiền mua đồ ăn sáng, chúng ta chia đôi.”
Lý Kiến Minh đứng ở cửa bếp, giọng run run:“Huệ Trân, tôi biết mình sai rồi.”
“Ông không sai đâu,” tôi vẫn quay lưng, giọng điềm tĩnh,“Chỉ là ông đã nghĩ thông suốt rồi thôi.Còn tôi cũng vậy.”
Ông ta khẽ hỏi: “Bà nghĩ thông cái gì?”
Tôi quay lại, mỉm cười, ánh mắt sáng mà bình thản:“Tôi nghĩ thông rồi — thì ra, một mình sống cũng tốt lắm.”
Mặt Lý Kiến Minh lại biến sắc.
“Ông biết không?” Tôi tiếp tục, giọng bình thản.“Tối qua, lúc ông trằn trọc không ngủ, tôi cũng đang nghĩ một điều.Nếu thật sự chúng ta tách tài khoản, tách cuộc sống, tôi sẽ sống thế nào?”
“Rồi sao?” Ông khẽ hỏi.
“Rồi tôi phát hiện, tôi sẽ sống rất tốt.”Tôi cười nhẹ. “Tôi có lương hưu của mình, có bạn bè của mình, có sở thích của mình.Tôi có thể mua thứ mình thích, đi nơi mình muốn, không phải nhìn sắc mặt ai cả.”
Đôi tay Lý Kiến Minh bắt đầu run lên.
“Và,” giọng tôi càng lúc càng nhẹ nhõm, “tôi còn có thể học lại những thứ trước đây thích nhưng không có thời gian. Ví dụ vẽ tranh, thư pháp, hay Thái Cực Quyền.”
“Huệ Trân…”
“Điều quan trọng nhất,” tôi nhìn thẳng vào mắt ông,“là tôi không phải nghe ai nói tôi tiêu tiền vô tội vạ, không phải nhìn sắc mặt ai khi mua một bộ quần áo, không phải bị ai mắng mỏ khi muốn giúp người thân.”
Lý Kiến Minh cúi đầu hẳn xuống, không dám nhìn tôi.
Trong bếp, nước đã sôi. Tôi quay đi tắt bếp.
“Bữa sáng xong rồi, ăn xong mình ra ngân hàng.”
Lý Kiến Minh đứng đó, không nhúc nhích.
“Sao thế? Không đói à?” Tôi hỏi.
“Huệ Trân… mình đừng ra ngân hàng nữa, được không?”
“Tại sao không đi?”
“Tôi… tôi không muốn tách tài khoản nữa.”
Tôi bưng bữa sáng ra bàn, giọng nhẹ mà dứt khoát:“Nhưng tôi thì lại muốn tách rồi.”
Lý Kiến Minh sững lại: “Gì cơ?”
“Tôi nói, tôi muốn tách tài khoản.”Tôi lặp lại, ánh mắt không né tránh. “Cho dù ông không muốn, tôi vẫn muốn.”
Lần này đến lượt ông ta cuống quýt.“Huệ Trân, bà đừng đùa nữa.”
“Tôi không đùa.” Tôi bình thản nói. “Tôi nghiêm túc đấy. Tôi thấy đề nghị hôm qua của ông rất hay — hai người độc lập một chút, chẳng có gì xấu.”
Tiếng cạch vang lên, đôi đũa trong tay ông ta rơi xuống đất.
Tôi cúi xuống nhặt lên, nhẹ nhàng: “Cẩn thận, kẻo bỏng tay.”
“Huệ Trân, bà đang trả đũa tôi phải không?”
“Trả đũa?” Tôi lắc đầu, mỉm cười. “Tôi không rảnh đến thế. Tôi thật lòng cảm thấy tách tài khoản là chuyện tốt cho cả hai.”
“Cái gì mà tốt?”
“Đối với tôi,” tôi giơ tay đếm từng điều, “tôi có thể tự quyết định cách tiêu tiền của mình, muốn mua gì thì mua, muốn giúp ai thì giúp, chẳng phải hỏi ý ai, cũng chẳng cần nhìn sắc mặt ai.”
“Còn với ông,” tôi nói tiếp, “ông cũng không phải lo tôi tiêu hoang nữa.Tiền của ông, ông tự giữ, muốn dùng thế nào thì tùy.”
Sắc mặt Lý Kiến Minh trắng bệch rồi lại tái xanh:“Nhưng như vậy… chúng ta còn là vợ chồng sao?”
“Tại sao lại không?” Tôi ngước lên, ánh mắt vừa ngạc nhiên vừa mỉm cười.“Chia tài khoản thì không còn là vợ chồng à?Bây giờ nhiều cặp trẻ họ vẫn tách riêng tiền, chẳng lẽ họ không phải vợ chồng?”
Ông ta nghẹn lời, chẳng nói thêm được gì.
Tôi tiếp tục ăn sáng, tâm trạng lạ thường nhẹ nhõm.Bốn mươi lăm năm qua, đây là lần đầu tiên tôi hiểu thế nào là tự do trong lòng mình.
Ăn sáng xong, tôi thay quần áo, cầm túi chuẩn bị ra ngoài.