5.
Cánh tay anh bỗng cứng lại trong giây lát.
“Em nói gì thế?” Anh bật cười, quay tôi lại, ánh mắt dịu như đang dỗ dành một đứa trẻ vô lý:“Cô ấy chỉ là đồng nghiệp thôi.”
“Nhưng anh sẽ đi mà, đúng không?” Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, “Sẽ lắng nghe cô ấy khóc, an ủi cô ấy đừng tự trách, sẽ—”
“Trần Du.” Anh ngắt lời, cau mày, “Kể từ khi nào em trở nên nhỏ nhen thế?”
Nhỏ nhen.
Hóa ra, chỉ dám mong một chút quan tâm tối thiểu thôi mà cũng bị gọi là nhỏ nhen.
Tôi nhìn khuôn mặt anh gần ngay trước mắt, lại thấy lạ đến nao núng.
“Ngủ đi.” Anh hôn lên trán tôi, tắt đèn ngủ, “Mai còn phải đi làm.”
Bóng tối tràn xuống.
Tôi nghe tiếng thở đều đều bên cạnh, màn hình điện thoại lại sáng lên.
Chu Đình nhắn kèm ảnh bảng giá của hãng 4S, cẩn thận so sánh giúp tôi ba chỗ sửa, rồi ghim thêm một dòng:“Đừng sợ, có chị đây.”
Tôi cuộn mình trong chăn, cuối cùng nước mắt cũng trào ra.
6.
Trong gương phòng tắm, quầng thâm dưới mắt nhàn nhạt.
Nước mắt đêm qua đã khô, chỉ còn lại sự tê dại.
Thẩm Nghiễn đang pha cà phê trong bếp, hương thơm lan tỏa. Anh khẽ hát, như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.
Tôi bước lại, anh không ngoảnh đầu, chỉ đưa cho tôi một ly, giọng nhẹ nhàng:
“Hôm nay trời trở lạnh, mặc thêm chút nhé.”
Mặc thêm chút.
Không phải “Em còn ổn không”, không phải “Chuyện tối qua chúng ta nói chuyện đi”, càng không phải “Xe sửa đến đâu rồi”.
Tôi đón lấy, ngón tay chạm vào bàn tay khô ráo ấm áp của anh. Trong thoáng chốc, tôi muốn ném thẳng cốc cà phê xuống đất, xem liệu anh có lộ ra biểu cảm nào khác ngoài “bình tĩnh” không.
Nhưng cuối cùng, tôi chỉ cười nhạt:
“Ừ.”
Ừ.
Một chữ đơn giản, trở thành chiếc mặt nạ mới tôi vừa đeo.
Trở lại phòng khách, tôi thấy trên bàn trà có một cuốn sách.
Là cuốn Lý Gia Niệm hôm trước “vô tình” bỏ quên khi đến nhà “nhờ anh chỉ dẫn công việc”.
Trên trang bìa còn là chữ ký cô ta, nét chữ thanh tú, bên cạnh còn vẽ một trái tim nhỏ.
Tôi nhìn chằm chằm vào cuốn sách, bìa còn mới nhưng góc mép hơi cong, như đã bị ai đó lật đi lật lại nhiều lần.
Tôi cầm cuốn sách lên, lật vài trang thì một mảnh giấy ghi chú gấp đôi rơi ra.
Mở ra thì thấy nét chữ của Lý Gia Niệm:
“Luật sư Thẩm, cảm ơn anh đã luôn chỉ bảo. Có lẽ anh không biết, anh đối với em, thực sự rất đặc biệt.”
“Đặc biệt.”
Từ ấy như một mũi gai, đâm mạnh vào tim tôi.
Tôi nhìn tờ giấy ghi chú, chợt nhận ra: Lý Gia Niệm không phải là “vô tình” để quên cuốn sách này. Cô ta cố ý.
Giống hệt như việc cô ta cố tình nhìn Thẩm Nghiễn bằng ánh mắt sùng bái trong cuộc họp, cố tình “vừa khéo” ngồi cạnh anh trong bữa tiệc, cố tình đăng status trên vòng bạn bè: “Tăng ca mệt rã rời, may mà có sư phụ tận tình chỉ dẫn.”
Cô ấy đang tuyên chiến.
Còn Thẩm Nghiễn thì sao?
Anh hưởng thụ cảm giác được sùng bái, thích thú vì được cần đến, tận hưởng cảm giác làm chủ khi đứng giữa hai người phụ nữ.
Tôi nắm chặt tờ ghi chú trong tay, bỗng bật cười khẩy.
Khi tôi gặp tai nạn, anh còn keo kiệt một câu “đừng sợ” cho tôi, nhưng khi Lý Gia Niệm gặp khó ở công việc, anh có thể kiên nhẫn nghe cô ấy khóc, dịu dàng an ủi: “Không phải lỗi của em.”
Khi tôi đứng co ro dưới mưa run rẩy, anh không hỏi một câu “có cần gọi xe không” nhưng lại có thể vì Lý Gia Niệm nói “không biết làm đề án” mà tận đêm khuya chỉ bảo cô ta.
Còn tôi là gì?
Một “người nhà” không cần được quan tâm cảm xúc?
Một người bạn gái ngoan ngoãn đến mức ngay cả sự tủi thân cũng không đáng để có sao?
Tôi bắt đầu trở nên “hiểu chuyện”.
Anh tăng ca thì tôi không hỏi mấy giờ về; anh quên kỷ niệm thì tôi cười nói “không sao, công việc quan trọng”; khi màn hình điện thoại anh sáng lên tên Lý Gia Niệm, tôi liền quay đi rót nước, giả vờ không thấy.
Thẩm Nghiễn rất hài lòng.
Có hôm anh ôm tôi giữa đêm, cằm đặt trên đỉnh đầu tôi, giọng thỏa mãn: “Vẫn là Du Du hiểu anh nhất.”
Hiểu anh gì chứ? Hiểu rằng anh không cần bỏ ra chút lòng thật, vẫn nhận đủ tình yêu của tôi?
Tôi nhắm mắt, không đáp.
Trong ngăn kéo đầu giường, hộ chiếu, chứng minh thư, thẻ ngân hàng của tôi đã âm thầm được cất vào túi.
7.