Cô em chồng đột nhiên đăng một tấm ảnh lên nhóm gia đình, nói rằng tôi cùng một gã đàn ông lạ mặt vào khách sạn.
Bố mẹ chồng lập tức nổi trận lôi đình, mẹ chồng chỉ tay vào mặt tôi mà mắng:
“Đồ không biết xấu hổ! Lập tức cút ra khỏi nhà, một xu cũng đừng hòng mang đi!”
Chồng tôi mặt lạnh như tiền, đưa thẳng tờ đơn ly hôn:
“Ký đi, con để tôi nuôi.”
Tôi chẳng đôi co, cũng không khóc lóc, chỉ thản nhiên mở điện thoại, gửi một tờ giấy xét nghiệm ADN vào nhóm.
Bố chồng xem xong, nét mặt biến sắc, không nói không rằng, quay sang tát thẳng vào mặt mẹ chồng một cái nảy lửa:
“Giỏi lắm, con gái bà nuôi đấy!”
1.
Điện thoại trên bàn rung lên từng hồi.
Tôi đang đút cơm cho Tiên Tiên, con gái ba tuổi của mình, nên không buồn liếc mắt. Ba năm nay, tôi đã quen với việc dửng dưng trước mọi chuyện xảy ra trong căn nhà này.
Ba năm trước, mang theo tất cả mộng tưởng về một cuộc hôn nhân viên mãn, tôi quyết định gả cho Trần Chí Quân.
Lễ cưới chỉ vỏn vẹn 30.000 tệ—không có vàng cưới, không nhẫn cưới. Nhà ở là căn nhà cũ kỹ của bố mẹ chồng, và đương nhiên, sổ đỏ chẳng có tên tôi.
Bố mẹ tôi tức giận suýt đứt hơi, nhưng tôi lại bị cái vẻ ngoài hiền lành, tử tế của anh ta làm mờ mắt, bất chấp tất cả mà bước vào nhà họ Trần.
Giờ nhìn lại, cái gọi là “hiền lành” ấy chỉ là nhu nhược, còn sự “tử tế” kia, hóa ra là một màn kịch khéo dựng.
Ngay ngày đầu tiên sau cưới, mẹ chồng – bà Vương Quế Hoa – đã gọi tôi ra phòng khách, trước mặt cả nhà tuyên bố rành rọt:
“Nhà họ Trần không nuôi người rảnh rang! Từ hôm nay, giặt giũ, nấu nướng, lau dọn, tất cả đều do cô lo!”
Trần Chí Quân ngồi ngay bên cạnh, im lặng như tượng gỗ.
Tôi gật đầu, tưởng rằng đó chỉ là màn ra oai của mẹ chồng mới. Nào ngờ, đó lại chính là vị trí của tôi trong ngôi nhà này: một người giúp việc không công.
Chưa đầy một tháng sau, em chồng tôi – Trần Vũ Tình – vừa cưới chồng chưa được bao lâu, đã xách đồ quay về ở lại.
Cô ta ngủ đến tận trưa, thức dậy thì tiện tay ném đống quần áo dơ lên sofa, chờ tôi giặt.
Cơm nước tôi nấu, cô ta chẳng bao giờ vừa ý—lúc thì chê mặn, lúc thì kêu nhạt, lúc lại bảo khó nuốt.
Chỉ cần tôi có chút không hài lòng, cô ta lập tức chạy đến mách với mẹ chồng, nói tôi là chị dâu mà dám tỏ thái độ.
Mẹ chồng không cần phân bua đúng sai, cứ thế nạt nộ tôi một trận ra trò.
Còn Trần Chí Quân thì sao? Người đàn ông tôi từng tin tưởng trao cả cuộc đời, trong những lúc đó chỉ ngồi yên lặng, như thể mọi chuyện chẳng liên quan gì đến anh ta.
Anh ta vĩnh viễn chỉ có vài câu đó:
“Em gái anh, em nhường nó một chút đi.”
“Mẹ anh lớn tuổi rồi, em chịu khó chút cũng không sao.”
Anh ta không phải người giảng hòa, mà là một bức tường cứng ngắc ngăn giữa tôi và nhà chồng — một bức tường chỉ nghiêng về một phía, và phía đó, luôn luôn là chống lại tôi.
Tôi mang thai, nghén đến mức trời đất quay cuồng, chỉ cần ngửi thấy mùi dầu mỡ là buồn nôn.
Vậy mà mẹ chồng lại thản nhiên buông một câu:
“Phụ nữ ai mà chẳng phải sinh con, chỉ có cô là làm quá.”
Bụng bầu tám tháng, tôi vẫn phải đứng trên ghế lau cửa sổ.
Trần Chí Quân nhìn thấy, chỉ nhàn nhạt nói:
“Cẩn thận một chút.”
Hôm sinh Tiên Tiên, tôi bị băng huyết, suýt không giữ nổi mạng.
Mẹ chồng chỉ ở viện chăm tôi được ba ngày đã viện cớ đau lưng để về nhà.
Cả tháng ở cữ, là mẹ tôi phải lặn lội từ quê lên chăm nom.
Mẹ chồng chẳng những không biết điều, còn ngày nào cũng bóng gió chửi rủa, nói năng xiên xỏ, khó chịu ra mặt vì sự có mặt của mẹ tôi.
Khi Tiên Tiên vừa tròn một tuổi, em chồng Trần Vũ Tình lại dẫn theo một cậu bé về nhà mẹ đẻ, nói là ly hôn rồi, đứa bé tên là Tiểu Kiệt.
Từ ngày đó, cuộc sống của tôi bước vào địa ngục thực sự.
Tôi vừa phải chăm hai đứa nhỏ, vừa phải hầu hạ cả nhà.
Trần Vũ Tình thì như một bà giám sát, cả ngày chỉ chăm chăm canh chừng tôi, soi mói từng chút một, bắt bẻ từng việc không vừa mắt.
Cho đến một ngày, tôi tình cờ phát hiện—đôi mắt, hàng chân mày, sống mũi của Tiểu Kiệt... sao lại giống hệt Trần Chí Quân hồi nhỏ, giống đến bảy tám phần?
Một ý nghĩ vừa nực cười vừa đáng sợ như cỏ dại nảy mầm trong đầu tôi, lớn dần lên từng giờ.