Chương 1

"Anh và vợ mình kết hôn đã sáu năm, mà đến giờ vẫn chưa nói cho cô ấy biết anh là Tổng giám đốc của tập đoàn An Thị sao?"

Tôi đứng lặng ngoài cửa phòng khám, cánh cửa chỉ khép hờ. Bên trong, bác sĩ Trần – người vừa khám cho tôi nửa tiếng trước – đang nói chuyện điện thoại.

Chưa kịp hoàn hồn, một giọng nói quen thuộc đến rợn người vang lên từ loa ngoài.

"Không cần thiết phải nói. Cô ta đã lấy được danh phận vợ tôi, tôi tuyệt đối không cho phép cô ta được hưởng sự giàu sang từ nhà họ An."

Là chồng tôi – An Diễn Bạch.

1.

Tôi nghe thấy bác sĩ Trần thở dài, bất lực nói qua điện thoại:

“Làm sao mà không cần thiết được? Vợ anh đến bệnh viện tôi khám thai, thai nhi phát triển không bình thường. Tôi khuyên cô ấy nên nhập viện, dùng thuốc ngoại để dưỡng thai. Nhưng cô ấy nói không kham nổi chi phí điều trị rồi bỏ đi. Dù sao đó cũng là con anh, nếu không giữ kịp thời thì thật sự không giữ nổi nữa đâu.”

Tôi siết chặt tờ phiếu xét nghiệm trong tay, không dám tin vào những gì mình vừa nghe được.

Kết hôn sáu năm mới mang thai, vậy mà lần đầu khám thai đã nhận được tin sét đánh: thai nhi phát triển không đầy đủ.

Tôi chuyển từ bệnh viện công sang bệnh viện tư, hy vọng có thể có một tia hy vọng, nhưng kết quả vẫn không thay đổi.

Các bệnh viện khác đều khuyên tôi nên bỏ đứa bé vì khả năng sống rất thấp, chỉ duy nhất bệnh viện tư nhân cao cấp này đưa ra phác đồ dưỡng thai.

Nửa tiếng trước, tôi vẫn còn ngồi trong căn phòng ấy, nghe bác sĩ Trần nói:

“Thai nhi trong bụng cô phát triển kém từ trong bào thai. Nếu muốn giữ, cô bắt buộc phải nhập viện và truyền thuốc ngoại liên tục trong một tháng. Loại thuốc này hiện chỉ có bệnh viện chúng tôi có nguồn nhập, chi phí thuốc mỗi ngày khoảng 5000 tệ.”

5000 tệ mỗi ngày – một con số khiến tôi nghẹn họng.

Tôi cúi đầu, tay vò chặt ống tay áo đã bạc màu vì giặt quá nhiều, ngập ngừng hỏi:

“Nhà tôi điều kiện không tốt, không thể gánh nổi số tiền lớn như vậy... có phương án nào nhẹ chi phí hơn không ạ?”

Bác sĩ Trần chỉ khẽ lắc đầu, đầy tiếc nuối:

“Đây đã là phương án tối thiểu rồi. Nếu còn muốn rẻ hơn nữa… thì có lẽ đứa bé này thật sự không thể giữ được.”

Tôi gật đầu cảm ơn, rồi xoay người rời đi.

Bước ra khỏi cổng bệnh viện, ánh nắng đầu giờ chiều chói chang đến lóa mắt.

Tôi đứng bên lề đường, lấy điện thoại ra khỏi túi, mở ứng dụng ngân hàng. Trên màn hình hiện rõ: hơn 100.000 tệ.

Đây là toàn bộ số tiền tôi và An Diễn Bạch tích cóp được trong sáu năm kết hôn – nhịn ăn, nhịn mặc, từng đồng từng cắc mà ra.

Anh nói mình chỉ là một nhân viên quèn ở tập đoàn An Thị, còn tôi cũng là nhân viên văn phòng ở một công ty nhỏ, anh lương tám ngàn, tôi sáu ngàn. Mỗi tháng trả tiền nhà, tiền xe xong là chẳng còn bao nhiêu, phải chắt bóp từng đồng mới đủ sống.

Tôi bình thường mua một cái áo mới cũng phải đắn đo rất lâu, có bệnh thì cố chịu, không dám uống thuốc, chỉ vì muốn tiết kiệm được chút nào hay chút ấy, hy vọng sau này có con thì sẽ cho nó một cuộc sống tốt hơn.

Nhưng giờ thì…

Tôi khẽ đưa tay lên bụng.

Từ nhỏ tôi đã mồ côi cha mẹ, ông bà nuôi tôi đến khi tốt nghiệp cấp ba thì cũng lần lượt qua đời. Tôi thật sự rất muốn giữ đứa con này lại – một người thân duy nhất mang cùng dòng máu với tôi trên đời.

Khóe mắt tôi bắt đầu nóng lên, tôi hít sâu một hơi, rồi giơ tay lau mạnh nước mắt.

Không được… mình không thể từ bỏ dễ dàng như vậy.

Tôi cắn chặt môi dưới, quay ngoắt người, bước nhanh trở lại bệnh viện.

Tôi nghĩ, tuy không có nhiều tiền, nhưng ít nhất cũng có thể thử chữa trị trong 5–10 ngày trước, xem còn hy vọng nào không.

Nhưng khi tôi vừa đến gần phòng bác sĩ Trần, lại vô tình nghe thấy tên mình từ bên trong – anh ấy đang gọi điện, và ở đầu dây bên kia… là chồng tôi.

Tôi khựng lại, trái tim đập loạn.

Cuộc nói chuyện vẫn tiếp tục, giọng bác sĩ Trần mang theo ý khuyên nhủ:

“Tôi biết trong lòng cậu còn giận. Năm đó, cụ An lâm bệnh nặng rồi mất gấp, chỉ kịp để lại di chúc: nếu muốn thừa kế tài sản nhà họ An, cậu bắt buộc phải tìm và kết hôn với cháu gái của người bạn chiến đấu năm xưa. Vì chuyện này mà cậu phải chia tay với Thanh Thanh – người bạn thanh mai trúc mã.”

“Nhưng Hứa Trí Ninh đâu hề biết chuyện. Cậu giấu thân phận tổng giám đốc, đóng vai một người nghèo khổ, cô ấy vẫn cam lòng lấy cậu, cùng cậu sống khổ suốt sáu năm. Bây giờ đến cả tiền dưỡng thai cũng không nỡ chi – đến cả tôi là người ngoài cũng thấy xót xa giùm cô ấy.”

2.

Những lời của bác sĩ Trần khiến đầu óc tôi như ong ong nổ tung.

Tôi bất giác nhớ lại lần đầu tiên gặp An Diễn Bạch – vào chuyến du lịch sau khi tốt nghiệp đại học. Khi ấy, trên đỉnh núi phủ đầy tuyết trắng, anh khoác áo măng tô, phần tóc mái bị gió thổi tung, lộ ra gương mặt góc cạnh và ánh mắt lạnh lùng sắc nét.

Tôi đã phải lòng anh ngay từ cái nhìn đầu tiên. Mà anh cũng nói… anh cũng vậy.

Vậy nên chúng tôi nhanh chóng lao vào tình yêu cuồng nhiệt. Mới quen nhau nửa tháng đã vội vàng đi đăng ký kết hôn.

Tôi từng tin rằng cuộc gặp gỡ giữa chúng tôi là định mệnh – trời đất tác hợp, là một mối nhân duyên kỳ diệu mà số phận ban tặng.

Nhưng hóa ra, tất cả chỉ là một màn kịch được anh ta dựng sẵn – chỉ để hoàn thành điều kiện trong di chúc mà lấy được quyền thừa kế.

Bên kia đầu dây điện thoại, sau một hồi im lặng, cuối cùng giọng nói của An Diễn Bạch cũng vang lên – lạnh nhạt đến tàn nhẫn, không chút dao động.

“Cô ta là người được lợi, thì lấy gì mà đáng thương? Năm đó vì chia tay tôi mà Thanh Thanh mắc bệnh tâm lý, đến giờ vẫn chưa khỏi, sức khỏe cũng sa sút hẳn. Người đáng thương… là cô ấy mới đúng.”

Bác sĩ Trần không kìm được nữa, lớn tiếng phản bác:

“Cậu nghe cho rõ cậu vừa nói gì đi! Chính cậu đưa cô ta vào làm thư ký trưởng ở An Thị, bao năm nay vẫn luôn kè kè bên cạnh cậu, được cậu nâng đỡ đủ đường. Xe vài triệu tệ, nhà mấy chục triệu, muốn gì được nấy, sống còn hơn cả thiên kim tiểu thư nhà giàu. Như vậy mà gọi là đáng thương?!”

An Diễn Bạch nghiêm giọng, cắt ngang lời chỉ trích đầy phẫn nộ ấy.

“Đủ rồi. Việc của tôi, anh đừng xen vào. Biết anh là bác sĩ nên thương cái thai, yên tâm đi – đến khi Hứa Trí Ninh không chịu nổi nữa, tự đến cầu xin tôi, tôi sẽ cho cô ta tiền để giữ thai.”

“Được rồi được rồi, chuyện tình cảm riêng tư của cậu tôi không can thiệp. Nhưng cậu làm trái y lệnh thì tôi vẫn phải nói cho rõ ràng.”

Giọng bác sĩ Trần trầm xuống, nghiêm túc hẳn lên.

“Tôi còn nhớ rõ, mấy năm đầu anh mới cưới Hứa Trí Ninh, không muốn có con, đã lén đến tìm tôi xin loại thuốc tránh thai tác dụng mạnh, rồi tự ý cho cô ấy dùng. Khi đó tôi đã cảnh báo anh rồi – loại thuốc đó tuyệt đối không được dùng thường xuyên, nếu không, sau này có thai sẽ rất dễ khiến thai nhi phát triển bất thường. Nhưng nhìn kết quả khám hôm nay thì… mẹ kiếp, anh đúng là chẳng có tí tiết chế nào!”

Những cuộc đối thoại trước đó tuy đau đớn, nhưng tôi vẫn còn cố kìm được cảm xúc.

Thế nhưng... tránh thai?

Tôi sững người. Nhớ lại sau mỗi lần ân ái, An Diễn Bạch đều sẽ bế tôi vào phòng tắm tắm rửa sạch sẽ, rồi pha một ly sữa nóng đưa tận tay bảo tôi uống.

Tôi cứ ngỡ đó là sự ân cần dịu dàng của anh – sợ tôi mệt, muốn tôi bù lại sức. Vì vậy trong lòng còn ngập tràn cảm giác hạnh phúc và được yêu thương.

Bây giờ nghĩ lại, e rằng từng ly sữa kia… đều đã bị anh bỏ thuốc tránh thai mạnh mà bác sĩ Trần nhắc đến.

Một cơn buồn nôn trào lên cổ họng. Tôi bịt chặt miệng, cả người run lên như chiếc lá, không cách nào khống chế được nữa.

Cuộc gọi bên trong cuối cùng cũng kết thúc. Tôi vịn vào tường, lặng lẽ rời khỏi bệnh viện.

Tôi đi lang thang, cuối cùng tìm được một quán cà phê nhỏ bên đường và ngồi thẫn thờ suốt cả buổi chiều, đầu óc rối loạn như mớ dây rối.

Tôi đang nghĩ… An Diễn Bạch đã lừa tôi, lợi dụng tôi đến mức này, vậy tôi phải làm gì… để khiến anh ta phải trả giá?

Đến tận khi trời nhá nhem tối, tôi mới lặng lẽ quay trở về nhà.

An Diễn Bạch đang ngồi trên ghế sofa trong phòng khách, tay cầm tập hồ sơ.

Anh ta mặc áo sơ mi trắng, quần tây đen, gọng kính viền vàng ánh lên sắc lạnh. Cả người toát ra khí chất điềm đạm và uy quyền của một kẻ quen đứng trên đỉnh cao quyền lực.

Thật ra… lẽ ra tôi phải nhận ra từ lâu rồi. Cái khí thế đó, không phải loại mà một nhân viên bình thường có thể có được.

“Về rồi à?” – Giọng anh ta vang lên, rất bình thản.

An Diễn Bạch ngẩng đầu nhìn tôi, giọng nói vẫn điềm tĩnh như mọi khi:

“Hôm nay em đi khám, bác sĩ nói thế nào?”

Tôi cụp mắt, tránh ánh nhìn của anh ta, cúi xuống thay giày.

“Không có gì nghiêm trọng. Bác sĩ bảo hơi thiếu máu, dặn em chú ý bổ sung sắt và nghỉ ngơi nhiều hơn.”

Không khí trong phòng đột nhiên trở nên đặc quánh.

Tôi cảm nhận rõ ánh mắt anh ta đang dừng trên người tôi — đầy nghi ngờ và dò xét.

Anh ta cất giọng, bình thản đến mức không nghe ra được cảm xúc:

“Vậy à? Không còn gì khác cần nói với tôi sao?”

Dựa theo những gì tôi nghe được trong cuộc điện thoại giữa anh ta và bác sĩ Trần, tôi hiểu — anh đang chờ tôi mở miệng… để xin tiền.