8.
Từng trang từng trang lật qua dưới ngón tay lạnh buốt, nhưng trái tim tôi lại tĩnh lặng như vực sâu.
Năm năm qua, tôi đã thấy chồng rút ống thở của vợ bệnh nặng, thấy con cái tranh giành di sản đến mức rải tro cốt cha mẹ ra ngoài.
Tôi tưởng mình đã nhìn đủ mọi sự tàn nhẫn của lòng người.
Không ngờ, cái độc ác nhất… lại được gói ghém khéo léo thành vẻ “đàng hoàng” và “vì tôi tốt”.
Thấy tôi im lặng khá lâu, Trần Khải nắm lấy bàn tay lạnh ngắt của tôi, bắt đầu màn diễn sở trường:
“Nhiên Nhiên, đừng nghĩ nhiều, chỉ là hình thức thôi, để mẹ anh yên tâm.”
Giọng anh ta hạ thấp, mang theo sự dụ hoặc chết người:
“Tình cảm của chúng ta… chẳng lẽ lại thua mấy tờ giấy này? Em yêu anh như thế, chẳng lẽ ngay cả chút tin tưởng này cũng không cho anh sao?”
Mẹ anh ta lập tức phụ họa:
“Đúng rồi Nhiên à, chỉ là thủ tục thôi, người một nhà ai lại thật sự so đo mấy chuyện này.”
Người một nhà?
Tôi đọc đến trang cuối cùng.
Rồi, dưới ánh mắt mong đợi, dò xét, pha chút đắc ý của bọn họ… tôi mỉm cười.
Không phải nụ cười ngoan ngoãn ngày thường, mà là một nụ cười lạnh lùng, xen chút thương hại, nhìn thấu tất cả.
9
Tôi không vội nói.
Chỉ thong thả cầm chiếc khăn ẩm trên bàn, từng ngón từng ngón chậm rãi lau tay, như thể vừa chạm vào thứ gì đó bẩn thỉu.
Động tác ấy khiến bầu không khí ấm cúng trong phòng lập tức đóng băng.
Nụ cười của Trần Khải cứng lại trên mặt.
“Xong chưa?” – cuối cùng tôi cất tiếng, giọng không lớn nhưng như mũi băng xuyên thẳng vào tai từng người.
Trần Khải và mẹ anh ta đều sững lại.
Không đợi họ trả lời, tôi lấy từ túi ra máy ghi âm.
Dưới ánh mắt kinh ngạc của họ, “tách” một tiếng, tôi bấm nút tạm dừng.
Âm thanh giòn tan vang lên trong căn phòng tĩnh lặng, như một tiếng sét xé ngang.
“Anh Khải, dì… và cả em họ.”
Tôi đảo mắt nhìn từng người, ánh mắt dừng lại một giây trên mỗi gương mặt.
“Từ lúc các người đưa ra bản thỏa thuận này, từng câu vừa rồi… tôi đều ghi âm lại.”
Sắc mặt Trần Khải lập tức biến đổi:
“Tô Nhiên, ý em là gì?!”
“Không có ý gì cả.” – tôi nhấc tập thỏa thuận lên, ngón tay khẽ gõ nhịp trên hai chữ “quà tặng”.
“Cốc… cốc… cốc…”
“Chỉ là muốn phổ cập pháp luật tại chỗ thôi.”
“Những gì các người vừa làm, trong luật gọi là gì? Nhất là câu ‘chỉ để mẹ anh yên tâm’, kết hợp với bản thỏa thuận mất cân bằng nghiêm trọng này, đủ yếu tố cấu thành hành vi ‘dùng thủ đoạn lừa dối hoặc cưỡng ép khiến đối phương ký hợp đồng trái với ý chí thực sự’.”
Ánh mắt tôi chuyển sang cô em họ vừa qua kỳ thi luật, nụ cười càng lạnh hơn:
“Em họ, thầy em không dạy Điều 8 Bộ luật Dân sự sao? Hoạt động dân sự không được trái với trật tự công cộng và thuần phong mỹ tục.”
“Bản thỏa thuận này chỉ ghi nghĩa vụ của tôi, không có quyền lợi của tôi, vi phạm nghiêm trọng nguyên tắc công bằng. Tước đoạt quyền sở hữu tài sản chung sau hôn nhân, can thiệp quyền nuôi con hợp pháp – những điều khoản này… ngay từ đầu đã vô hiệu.”
“Em gọi đây là ‘kế hoạch tài chính’? Bằng luật của em mua ở đâu vậy?”
Mặt cô ta “soạt” một cái, đỏ bầm như gan lợn.
Tôi không thèm nhìn nữa, đưa ánh mắt trở lại hai gương mặt tái mét của Trần Khải và mẹ anh ta, rồi lật đến trang cuối cùng của bản thỏa thuận.
Ngón tay tôi chỉ vào logo mạ vàng ở góc phải dưới:
“‘Hãng luật Thịnh Đức’ – top đầu ngành, phí luật sư tính theo giờ, một giờ từ năm con số trở lên. Để tính toán với một người ‘kiếm ít’ như tôi, các người cũng chịu bỏ ra số tiền này… thật hết sức.”
Khóe môi tôi nhếch lên, cong thêm một độ.
10.
“Tiếc là… bản thỏa thuận này đầy rẫy sơ hở, nhồi nhét những điều khoản phi pháp theo kiểu tưởng sao viết vậy, trình độ cao nhất cũng chỉ ngang thực tập sinh.”
“Phí tiền của các người thật.”
Tôi ngừng lại, nhìn họ với vẻ mặt hoảng hốt như gặp ma, rồi ném ra quả bom cuối cùng:
“À đúng rồi, quên giới thiệu.”
“Luật sư Chu Minh Sơn – đối tác sáng lập của Hãng luật Thịnh Đức – chính là thầy hướng dẫn cao học của tôi.”
“Tuần trước, khi thầy trò tôi ăn cơm, ông ấy còn muốn trả lương cao để mời tôi sang giúp lập phòng Luật Hôn nhân – Gia đình.”
Chưa dứt lời, tôi lấy điện thoại ra, ngay trước mặt tất cả, tìm số thầy Chu và bấm gọi.
Tôi bật loa ngoài.
“Tu… tu…”
Không khí trong phòng như bị rút sạch.
Điện thoại kết nối, giọng nam trầm ổn, uy nghiêm vang lên rõ ràng:
“Alo, Tô Nhiên? Muộn thế còn gọi cho thầy, có chuyện gì à?”
Sắc mặt Trần Khải và mẹ anh ta từ trắng bệch, sang xám ngoét, rồi hóa tro tàn.
Nhìn thẳng vào ánh mắt đang sụp đổ của họ, tôi giữ giọng khiêm nhường, rõ ràng từng chữ:
“Thưa thầy, tối nay làm phiền thầy rồi.”
“Chuyện là… em vừa thấy một bản thỏa thuận tiền hôn nhân do văn phòng của thầy soạn, thấy khá ‘đặc biệt’, nên muốn hỏi ý kiến chuyên gia…”
Tôi dừng lại, rồi hỏi chậm rãi:
“Nếu một bản thỏa thuận được lập ra bằng cách lừa dối, nội dung cực kỳ mất cân bằng, có điều khoản vi phạm pháp luật…”
“… thì có phải đó là dịch vụ mới mà văn phòng thầy đang triển khai không ạ?”
Bên kia, giọng thầy Chu lập tức trầm xuống, mang theo cơn giận như sấm:
“Tô Nhiên?! Em đang ở đâu?!”