3.
Trong nhóm chat của các vợ lính đặc cảnh, rất nhanh đã lan truyền tấm ảnh Tống Dã đứng đợi ngoài phòng sinh.
Trong ảnh, anh vẫn mặc nguyên bộ quân phục dã chiến, nắm chặt tay Tô Mạn, ánh mắt vừa căng thẳng, vừa dịu dàng.
Ai không biết, chắc chắn sẽ tưởng rằng… anh mới là cha của đứa bé.
Tô Mạn.
Cái tên ấy bắt đầu thường xuyên xuất hiện trong cuộc hôn nhân của tôi.
Cô ấy sức khỏe yếu, không làm được việc nặng, Tống Dã sẽ thay cô đi vác gạo, đổi gas.
Con cô ấy bị ốm, giữa đêm không gọi được xe, Tống Dã liền lái chiếc xe của tôi đưa đến bệnh viện.
Nhà cô ấy nghẹt ống nước, cháy bóng đèn, bị hàng xóm bắt nạt…
Chỉ cần một cú điện thoại, bất kể Tống Dã đang làm gì, anh đều lập tức bỏ đó mà đến.
Tại sao… lại cứ phải là Tô Mạn?
Có lẽ bởi vì—cô ấy là lời trăn trối cuối cùng của trung đội trưởng.
Là cái gông mang tên “trách nhiệm” mà suốt đời này Tống Dã không thể tháo xuống.
Tôi vẫn luôn nhẫn nhịn, không hề nói ra.
Cho đến ngày xảy ra vụ nổ đó.
Tôi cũng có mặt tại hiện trường, với tư cách là phóng viên đến đưa tin.
Tên khủng bố người đầy thuốc nổ, tay trái kéo tôi, tay phải lôi Tô Mạn.
Hắn cười như điên:
“Đội trưởng Tống à, nghe nói hai cô này đều là người cũ của anh? Một là vợ, một là vợ đồng đội. Nói đi, anh muốn ai sống?”
Tôi có rất nhiều điều muốn nói.
A Dã, em đang mang thai, hai tháng rồi.
A Dã, cứu em với, em sợ lắm…
Nhưng tôi chẳng kịp nói gì.
Tống Dã run rẩy giơ tay, giọng khản đặc nhưng kiên quyết:
“Thả Tô Mạn. Cô ấy là người dân, là thân nhân của liệt sĩ.”
Khoảnh khắc ấy, ngọn đèn trong tim tôi… vụt tắt.
Tên khủng bố phá lên cười điên dại, đẩy Tô Mạn ra ngoài và đồng thời kích nổ bom.
Tống Dã lập tức lao tới, ôm chặt lấy cô ấy, dùng thân mình che chắn toàn bộ.
Còn tôi, bị sóng xung kích hất bay, đập mạnh vào đống bê tông đổ nát phía sau.
Trong khoảnh khắc cuối cùng trước khi lịm đi, thứ tôi nhìn thấy—
Là Tống Dã ôm chặt lấy Tô Mạn. Không ngoảnh đầu nhìn lại.
“Còn đứa bé thì sao?!”
Cố Hoài đạp mạnh chân ga, giọng run lên vì giận và đau.
“Mất rồi.”
Tôi đặt tay lên bụng mình—nơi từng có một sinh linh nhỏ bé đang lớn lên mỗi ngày.
Một sinh linh chưa kịp chào đời, chưa kịp thấy ánh sáng, đã bị chính cha nó… lạnh lùng bỏ rơi.
“Không chỉ mất con.
Vụ nổ hôm đó khiến tôi bị hội chứng chèn ép nghiêm trọng.
Bác sĩ phải cắt bỏ một phần tử cung.
Cả đời này… tôi không thể làm mẹ nữa.”
Mắt Cố Hoài đỏ bừng, anh đập mạnh tay vào vô lăng, gần như gào lên:
“Anh ta có biết không?!”
Tôi lắc đầu: “Không biết.”
“Tại sao không nói?”
Tôi nhìn thẳng phía trước, giọng bình thản đến tê dại:
“Không cần thiết nữa rồi.”
Khi tôi tỉnh lại, đã là ngày thứ ba nằm viện.
Tống Dã đến, tay xách theo tô canh gà—là Tô Mạn nấu.
“Khả Vi, xin lỗi…
Lúc đó tình hình căng thẳng, Tô Mạn sức khỏe yếu, lại vừa mất chồng.
Nếu cô ấy xảy ra chuyện gì, anh không biết phải ăn nói thế nào với người đã khuất.
Còn em… em là phóng viên, từng trải qua huấn luyện, thể lực em tốt… anh nghĩ… em có thể tự lo được...”
Tôi không nói gì.
Chỉ lặng lẽ hất đổ tô canh dưới chân anh.
Rồi cầm cốc nước đầu giường, ném mạnh.
Đúng lúc đó, Tô Mạn bước vào.
Cô ta mặc chiếc áo khoác dạ của tôi, gương mặt đầy vẻ tủi thân, mắt hoe đỏ:
“Khả Vi, chị đừng trách anh Dã. Là lỗi của em.
Nếu chị giận thì cứ đánh em cũng được, đừng trách anh ấy.
Anh Dã là người hùng, không thể bị bôi nhọ...”
Chỉ một câu ấy—đủ khiến Tống Dã thay đổi sắc mặt.
Anh nhìn tôi, gằn giọng:
“Khả Vi, em có thể đừng vô lý như vậy không?
Tô Mạn vừa nhận được thư dọa giết, tinh thần đang bất ổn.
Em là người nhà lực lượng vũ trang, em không thể suy nghĩ cao hơn một chút sao?
Đừng cư xử như mấy bà vợ đanh đá được không?!”
Mấy ngày đó, tôi gần như khóc đến khô nước mắt.
Ba tôi tức tốc đến bệnh viện, vừa nhìn thấy tờ kết luận chẩn đoán đã ngồi phịch xuống ghế, chỉ sau một đêm, tóc ông bạc trắng.
Ông chỉ thẳng vào mặt Tống Dã, mắng xối xả.
Còn anh—quỳ gối trước cửa phòng bệnh, không nhúc nhích.
Mà tôi…
Đã chẳng còn sức để cãi, chẳng còn lý do để giữ.
Trước khi ngất đi, tôi chỉ thốt ra một chữ:
“Biến.”
Xuất viện rồi, tôi mắc rối loạn stress sau sang chấn và điếc đột ngột.